|
[Dec. 6th, 2019|10:57 pm] |
Девушка в вязаной шапочке, на ней неприличные вишни, Как будто, как... -- молодой пассажир сглатывает слюну, Он влюблен в эту красную обувь, но взгляд поднимается выше И шуршит и сквозь юбку щекочет -- ах, я в эту ночь не усну,
Так что я должен решиться -- послушайте, девушка... девушка, Что вы читаете? -- взгляд, замутненный мечтой -- Не прогоняйте от встречи в метро опешившего Пассажира напротив, я сам человек непростой,
Дайте, я угадаю: вы читаете толстую книгу Под названием "Вирусология конца света", Не отводите глаза, я из них узнаю интригу, Несмотря на то, что до сих пор не слыхал об этом.
Вижу -- по мысли автора всякая вера Создает человека заново -- следовательно, не врет, Формирует и заполняет каверны, Открывает эпоху, короткую, как премьера, Или долгую, как дурной анекдот.
Вирусы приходят, они могут иметь успех, Но у всякого успеха есть свое время жизни, Начиная, как эпидемия в пленках мыслей, Одушевляя многих и заражая всех,
Создавая душу, как зеркало общей веры, Как барабан, способный отозваться глубоким гулом, Он идет на спад, и бряцают клаузулы, Истощив свои риторические резервы.
На финальный аккорд способен не всякий бог, Но бывает, утром в воздухе пахнет странным, Звук шагов, как будто камень попал в сапог И выходит воздух из барабанов.
Но куда же вы, я ведь -- я только хотел -- а кто Автор, девушка? Это просто конспекты лекций, Вы студентка? Нет? Вы знаете, я не местный, Вы вошли мне в сердце, как входят в чужой лаптоп,
Этот мир, этот город, и в поезде этот вагон -- Я его не жалел... вы хотите стать бабочкой смерти? Как письмо, не задерживаясь в этом рваном конверте, Выйти прочь, полететь на огонь, как откроют огонь. |
|
|