| |
[Feb. 2nd, 2020|04:06 am] |
Идешь по улице. На повороте Бродский,
Неловко помогая ухажеру
За женщиной, что ищет в нем опору,
Споткнувшись, из гортани раздается.
Как старомодно -- но соперник сник
И поворот срезает напрямик.
Как сложена, захватывает дух,
Полна и совершенна, как плерома.
Я не люблю, когда читают вслух,
Поэтому сочувствую второму.
Дерутся с примененьем голых рук,
Как будто доктора физ-мат наук.
Смеркается, и добрые предметы
Так обрастают тенью темною
И так стоят -- не думая об этом,
Я тех, кто умер, в каждом узнаю,
Ликует сердце, направляя взгляд.
Предметам все равно, они стоят.
Роман иль драма в азиатском вкусе,
Грамматика привязанности плотской,
Как говорил, допустим, тот же Бродский,
Пизда, мой друг, не место для дискуссий,
Не говорил, но он об этом знал,
И если бы спросили, то б сказал.
Перед любовью, в общем, все равны.
Не знаю, что с соперниками сталось,
Наверное, почувствовав усталость,
Друг с другом помирились пацаны,
А женщина, поднявшись из сугроба,
Давно сбежала: надоели оба.
Но все же в наше время это странно:
Зима, два претендента на альков,
Где дама спит, сугробы без обмана,
Ухаживанье с помощью стихов.
Должно быть, трое мертвых, но чужих
Намеренно проникли в мир живых,
Желая поухаживать, подраться,
В сапожках на снегу покрасоваться.
Что ж, на здоровье: сами молодцы,
И девушки у вас красавицы. |
|
|
