Просто так 30 января неожиданно превратилось в 30 марта, запели птицы, на ветках сирени набухли зелёные почки, только душа всё ещё была в дремучем русском захолустье, только ещё очень далеко от московской суматохи.
Гениально, Порфирьич, я считаю. Ещё, ещё, мой раб свистучий.