В последний парижский вечер приклеился потрясающе красивый жиголо. Невообразимо красивый. И без того ты не полиглот, но тут язык окаменел. Мотала головой, как корова, отмахивающаяся от мух.

Ты не умеешь смотреть людям в глаза. Поэтому рассматривала его как та милая, искоса, низко голову наклоня. Такая тактика сузила его возможности, и он стал обольщать тебя, читая что-то нараспев. Он заявил, что это Верлен, но мог бы перечислять с тем же успехом адреса прачечных самообслуживания, например, - в его распеве, из которого ты не понимала ни слова, не было ни рифмы ни внутреннего ритма. Никакой это был не Верлен, но голос был божественно красив.

И так он таскался за тобой довольно долго, и ты уже стала что-то понимать, и даже отвечать по-французски.

Было ясно, что такой красавец не только не подойдет к тебе больше никогда во всю жизнь, но даже мимо не пройдет, и авантюрное "авось, а там трава не рости" на смерть сражалось с зашуганным совком за твое ближайшее будущее.

Понятно, трусливый совок победил. Француз несколько опешил, будучи неожиданно послан в момент почти полного контакта.

И понимаешь, что всё правильно, но так досадно... Нет чтобы язык выучить...