| и вкрадчивый блеск на промокшей, полегшей ботве |
Sep. 7th, 2016|02:07 am |
Новелла Матвеева
В тиши весенней, в тиши вечерней,
вдали от прерий, вблизи от гор,
стояла ферма, стояла ферма,
а возле фермы пылал костёр.
В котле широком варилось что-то,
а рядом кто-то сидел-мечтал.
Котёл кипящий, огонь шумящий,
ему о чём-то напоминал.
Вот ночь настала, костра не стало,
последний уголь угас, погас,
и тот сидящий, в огонь смотрящий
он тоже скрылся, скрылся из глаз.
И мы не знаем, что с ним случилось,
был или не был он на земле,
что в тихом сердце его творилось
и что варилось в его котле.
Авторов такого масштаба в соотв. жанре
немного: Луферов, Олег Медведев, ранний
Щербаков, Ландсберг.
На старости лет с Н. М. случился крымнаш,
потому что всякая личная история есть
история поражения. Неофитам-зубоскалам,
которые, очевидно, не планируют дожить
до таких лет -- помнить, что человек
предполагает, а Дарвин располагает.
И да не приведется нам узнать, что
варилось в его котле. |
|