|
[May. 9th, 2018|12:35 am] |
Кривые, окольные пути к океану смерти Ведут почтальона -- какой я тебе почтальон -- Как будто читаешь "...и вот уже сумеркам невтерпь..." -- И ветер проходит рядами бумажных колонн.
Господи, даже хуже, если глаза открыты, То забор, то ограда, весь перегорожен маршрут, Эти реки, куда не ступала нога Гераклита, Ни пройти, ни проехать, и братцы под руки ведут.
Правда, что где-то есть прямая дорога, Безо всяких забот случалось идти по ней, Бежать под мокрым дождем, передохнуть немного Ближе к утру, когда становится холодней,
Там, далеко, великаны руками вертят, Воздух соленый, написано на столбе: "Эта дорога ведет к океану смерти" -- Я почтальон, я с конвертом иду к тебе, --
Страшно, и как посмотришь в глаза болоту, Влажные, как трава, вязкие, как асфальт, Можешь читать сквозь несвежий конверт из плоти Буквы, что мастер кисточкой рисовал. |
|
|
Comments: |
From: | (Anonymous) |
Date: | June 1st, 2018 - 10:32 am |
---|
| | | (Link) |
|
«...Тут над водой раздался стон: - Я не рыбак, я почтальон, Тут клоуны со всех сторон! Шуты лишенные имён! Их не понять, им не помочь, кривляки, убирайтесь прочь! Я тоже здесь, на дне реки, я без ноги и без руки, Я весь из боли и тоски, Мои глаза как сливы...» | |