|
Nov. 8th, 2019|02:42 am |
Мертвые приходят в сон оверлордами каких-то подземных
Или иных географий: санаториев посреди
Городских кварталов, с дорожкой, уложенной плиткой советского образца,
Похожей на кафель,
Ломаной, квадратной, и зацветшее озеро впереди.
Не задавай им неприличных вопросов,
Типа, ты же умер -- ну умер, так твою мать,
Захотел и умер,
А теперь вот хожу по дорожке,
Мешает, так иди просыпайся туда, где нас нет,
Там тебе хорошо?
Нет, но ведь все равно придется проснуться.
И если слишком поверить, то и не вынести пробуждения
В пустоту, где вас нет. Понимаешь?
Но мертвый легко уйдет от ответа.
Мертвый уйдет недосказанным словом,
И ты не смеешь его достроить или поправить,
Только попробуй,
Получишь пустой санаторий.
Зачем он нужен посреди городских кварталов?
Он зарастет новой плиткой или асфальтом,
Покроется жадными голубями,
Да в конце концов,
Его просто забудут, кретин.
Мертвый уйдет недосказанным словом,
Потому что твоя задача стоять на границе,
Повторять звуки, сеять фонемы,
Если хоть одна попадет в плодородную почву,
Она раскинется садом,
Хоть посреди асфальта, хоть в разломах бетона,
Хоть в железнодорожных мундирах транспортных схем,
Если тебе повезет.
(Ну, конечно, с границы,
Лучше назвать ее переходным слоем,
Тебя унесут жестокие санитары,
Каждая личная история есть история поражения,
Если она станет историей,
Если ей повезет.) |
|