|
[Dec. 11th, 2019|05:34 am] |
Вспоминая о временах, когда человека сменил рептилоид, Горожане чешут в затылке: конечно, человек еще то дерьмо, Но щупальце на мосту, но розовое яйцо в проломе Старой архитектуры, прикрытое на ремонт,
Но городские бульвары, оплетенные похоронным Венком из какой-то потусторонней пластмассы, Но уходящие по проводам вороны В снег и под землю, но ропот среднего класса,
В чей мозг паразиты, вгрызаясь все глубже и глубже, Оставляют за собой борозды из непереваренного вещества, Но незаживающие (и в минус пятнадцать) лужи, Но перекрывающие носоглотку слова
Инопланетного языка -- мы уже не понимаем друг друга, А если кого и понимает жена, Отворачивается и говорит, я одна, А вас много, и с кем-то танцует, и ходит по кругу.
Ну и пусть, ведь, по правде сказать, а что есть человек? Только бас референта, два в ящике шара хрустальных, Только кепка, навечно припаянная к голове, Только смерти пчелиное жало и мед ее тайный. |
|
|