|
Jul. 6th, 2020|12:12 am |
Анна садится за стол и начинает писать письмо: "Я умер..." -- кладет карандаш и смотрит на свои руки, Пальцы немного лопаткой, чуть ниже узор разлуки, Предсказание будет сбываться само.
В какой-то момент становится невозможно Писать от своего лица -- я, допустим, жива -- Буквы разваливаются в стеклянноугольное крошево, Перечеркиваются, как над костями растет трава.
Это не любовь -- а что же -- а жизнь богаче, Это просто смерть, был человек, пропал, Ты берешь карандаш: "Я умер, и это значит, Оборвавшись, блуждает информационный канал.
Я и сам заблудился, моя незнакомая Анна, Я ведь все понимаю, нас много, а вы одна, Мы известны друг другу, но с той стороны безымянны, Как пуста и безвидна с холодного бока луна."
Каждый день за столом начиная со слова "я умер", Анна шутит: "Летучий Голландец -- не просто корабль, Это флот и армада, где каждый друг друга ограбил, Застревает в волнах, и рабы задыхаются в трюме."
Что такое душа? различимость зависит от счета, Сколько женщины нужно, чтоб все утонуло в глазах: Пятна, след от луны, на шершавых бортах позолота, Маслянистый в волнах, управляющий волнами страх.
Анна не то чтоб интересуется хиромантией, Просто руки читаются, как иностранный словарь, Как роман за окном, как созвездий брошюрки карманные, Типографская кровь, говорящих гербов киноварь. |
|