| |
[Mar. 21st, 2021|04:12 am] |
Сын пишет ему, и буквы складываются в кусты,
Пускай зима, но тени листьев уже шумят,
Не садясь, заводит немые акафисты
Маленькое солнце, и планеты за ним стоят.
Сын пишет ему; как ручной узор по булату,
Закругляются резкие контуры облаков,
Позади луна взошла и идет обратно,
Как в ладонь к сыну яблоко.
Круглые сутки у выщерблин циферблата
Ожидай почтальонку -- что задержит на этот раз?
От контролеров она прячет свои билеты
В мышечной сумке сердца под свитером.
Сын пишет ему острием рассветного лезвия
По влюбленным стеклам, развернутым на восток,
Мол, дружу с крапивой, мол, зарастаю вереском,
Не клади на камень чужой цветок.
Сын пишет ему дорожками по винилу,
Родственной серой по мягкому серебру.
Он ищет пульс -- почтальонка не приходила,
Выйду на почту, сам письмо заберу. |
|
|
![[info]](http://lj.rossia.org/img/userinfo.gif){kind=small}