|
May. 11th, 2021|02:58 am |
Нам писали из топей Шершавого Неба, Из гнездовий Лысого Черепа нам отправляли сигнал, Потому что нас дома, на станции, не было, И никто нас до вечера не разыскал,
И один только хвост от бумажного змея Остается от всей нашей жизни с тобой, И какая-то женщина, имя не смею, От него отрывает кусочки рукой,
Или, может быть, ива, косматая ива, Ты не плачь, ты же дерево, сердца не рви, Лучше нянчи детишек, таких же плаксивых, Наклонившихся к озеру ниже травы,
Не реви, всем нам пишут на змеях бумажных, На заборах вдоль древних железных дорог, На газетах в тюрьме, молоком между строк, И всегда пропускается самое важное,
Может целая жизнь уместиться в пробел, В завиток на хвосте у бумажного змея, Я навру, будто грамоте не разумею, Чтоб увидеть, как пальцы берутся за мел:
Округляя с усердием пухлые губы, На доске рассчитают мои маркитантки Круглый ноль, невозможный, как след от раструба На оптической плоскости Гундлаха в танке. |
|