| |
[May. 11th, 2021|02:58 am] |
Нам писали из топей Шершавого Неба,
Из гнездовий Лысого Черепа нам отправляли сигнал,
Потому что нас дома, на станции, не было,
И никто нас до вечера не разыскал,
И один только хвост от бумажного змея
Остается от всей нашей жизни с тобой,
И какая-то женщина, имя не смею,
От него отрывает кусочки рукой,
Или, может быть, ива, косматая ива,
Ты не плачь, ты же дерево, сердца не рви,
Лучше нянчи детишек, таких же плаксивых,
Наклонившихся к озеру ниже травы,
Не реви, всем нам пишут на змеях бумажных,
На заборах вдоль древних железных дорог,
На газетах в тюрьме, молоком между строк,
И всегда пропускается самое важное,
Может целая жизнь уместиться в пробел,
В завиток на хвосте у бумажного змея,
Я навру, будто грамоте не разумею,
Чтоб увидеть, как пальцы берутся за мел:
Округляя с усердием пухлые губы,
На доске рассчитают мои маркитантки
Круглый ноль, невозможный, как след от раструба
На оптической плоскости Гундлаха в танке. |
|
|
![[info]](http://lj.rossia.org/img/userinfo.gif){kind=small}