| |
[Oct. 24th, 2009|02:46 am] |
Мастеру темно, и не видно слов,
Он вынимает из сердца гроб,
Черные книги могил нараспашку,
Скоро мы узнаем, что такое любовь,
Это когда здание бьет озноб,
Старые кирпичи сотрясает кашель,
Этажи рвутся в объятья друг к другу,
Люди пьяны испугом
И девушки в нежных платьях.
Черный человек выходит из гроба,
Он работает с электронным звуком, а также бьет в барабан,
И холодным огнем холодной земли утроба
Захлебывается в колонках, и каждый испугом пьян.
Наш жестокий палач нам играет на скрипке,
Он играет на скрипке в форменном колпаке,
Вся белковая жизнь, конечно, была ошибкой,
Рыба печень вертится на крюке,
И удар струны отрезает слово за словом,
А на человеческом поле пасутся псы,
И когда они подзывают подругу ревом,
Этот звук подхватывают басы,
Потому что осенью, нежной, как детский праздник,
Рассыпает бациллы невидимая рука,
И на шумных гостей, таких хороших и разных,
Не напасешься серебряных пуль с запахом чеснока.
Нам ли не знать, что такое неотвратимость?
Это старый немецкий скрипач,
Это плач моей милой на ноте непостижимой,
Это виртуоз своего инструмента, палач. |
|
|