|
[Mar. 13th, 2012|03:00 am] |
На подушечках лап -- ты войдешь так, что мы не заметим, Тише: снежные хлопья продолжают стелить нам постель, И в небесное царство на хриплых качелях, как дети, Мы один за другим, спотыкаясь о туфли гостей.
Как разбухшие письма, набравшие пыль в хромосомах, Там в кибитках почтовых, тут ссыпаясь в отсек грузовой Безобразно пустой механической мухи огромной, Прилипая друг к другу в тюках, ты живой, я живой,
Почитая за счастье застрять в отделении номер Бесконечность плюс восемь, какое-то, в общем, число, Пусть на складе, в предбаннике -- каждый мечтает о доме, Но заходят в мундирах, и многих уже унесло
В черной сумке почтовой -- постой -- это слет молодых психиатров, Санитары приехали, надо построиться в ряд, Человек -- храм пустот, заменяемый каждый в нем атом, В нем охрану порядка солдаты хаоса теснят --
Или, скажем, медведь, он идет и до сладостей лаком: Зажую пирожок, и варенье стечет по усам -- Но суровая Маша грозит ему пальцем, однако, Машу некуда деть, потому что он съел ее сам,
Маша встроена в мозг, а медведь побежден и растерян, С эмулятором Маши он дальше и дальше идет, В голове, как в избушке, сквозняк и скрипучие двери, Барабаны и хор инвалидов: "Медведи, вперед!" |
|
|
Новый Письмовник Зощенко |
[Mar. 13th, 2012|03:50 pm] |
Нашла не с первого раза, пусть будет тут, так все проще. (Мучилась, составляя письмо; вспомнила, что есть образец.) Автор Зощенко.
А я его перепутала с другим письмом -- "К девице, поразившей своими формами, с назначением свидания" -- вот оно и не находилось. |
|
|