Old Black Telephone - стихи и пр. (зеркало)
 
[Most Recent Entries] [Calendar View] [Friends]

Below are 20 journal entries, after skipping by the 20 most recent ones recorded in alcomystic's LiveJournal:

    [ << Previous 20 -- Next 20 >> ]
    Saturday, September 24th, 2011
    8:29 am
    Спасибо, партия, тебе (музыка КПСС, слова Новодворской и футбольных болельщиков)
    Спасибо жителям Донбасса
    За все, что предано и продано,
    За опозоренную Родину
    Спасибо жителям Донбасса!

    Спасибо жителям Донбасса
    За рабский полдень двоедушия,
    За ложь, измену и удушие
    Спасибо жителям Донбасса!

    Спасибо жителям Донбасса
    За все доносы на доносчиков,
    За факелы на пражской площади
    Спасибо жителям Донбасса!

    За рай заводов и квартир,
    На преступлениях построенных,
    В застенках старых и сегодняшних
    Изломанный и черный мир...

    Спасибо жителям Донбасса
    За ночи, полные отчаянья,
    За наше подлое молчание
    Спасибо жителям Донбасса!

    Спасибо жителям Донбасса
    За наше горькое неверие
    В обломки истины потерянной
    За половодье серой краски

    Спасибо жителям Донбасса
    За тяжесть обретенной истины
    И за боев грядущих выстрелы
    Спасибо жителям Донбасса!
    Friday, September 2nd, 2011
    12:22 pm
    TEST

    Mirrored from Old Black Telephone.

    Доброй ночи, All

    МЕЯ ВИДО ВООБЩЕ? икакого форварда в твиттер Ж-(

    Если не видно, можно оффтопики постить.. С чего бы начать? О! Анекдот про курицу, которая яичко снесла:

    Вот мужик, мнэ.. Полуэкт, допустим. Входит он в курятник темной-темной полночью, на улице завывает ветер, но как-то вязко, без одеколонной свежести весенних бурь, без мысли, осенне завывает, выматывая душу и тапочки… Хм.. Ну, тапочки хочется надеть в такую погоду, однозначно, на каждую ногу хочется и.. Да, так вот, входит Полуэкт в душную кудахчущую темноту и тихим вкрадчивым голосом молвит: “И что же такие цыпочки делают в этом захудалом баре?”, идет к насесту, мимоходом небрежно метнув четвертак в музыкальный, наполненый блюзом автомат, который, ясно дело, тут же начинает выхрипывать Миссиссипи Фреда Мак-Доуэла, а Полуэкт пританцовывает, щурит пронзительный глаз и сигара его уже почти сгрызена, когда стойка, когда оттопыренные до одури девушки, неясный бартендер швыряет стакан неразбавленного чего-то по мокрому цинку и.. Ах да, дело было под утро, так что закричал петух и обрушилось наваждение, стены стекли на пол густыми рассветными тенями, музыка, крякнув последний раз делась и всё, что осталось – пустой дом с выбитыми окнами, чей-то сапог посреди огромной лужи и в проломленой крыше – последние звезды.

    Раз.. Раз.. Алё! Меня видно?

    11:23 am
    стандартные рифмы

    Mirrored from Old Black Telephone.

    ведение секретных переговоров запрещено

    
    Пали ленивые листики
    За ними зеленые дни
    Без помидоров и мистики
    Не долго держались они
    
    Не зажигаем огни
    Стандартная рифма: "одни"
    
    По-прежнему птицы и прочее
    Как и всегда и вчера -
    Жабки на камушках ночью
    Куда как серьёзны - дыра
    
    В часах уже завтра с утра
    И стандартная рифма: "пора"
    
    А нам хоть часы, хоть форточка,
    Хоть карточка фотографическая
    Нам хочется тонко, как ниточка
    Но сразу большого количества
    
    Пусть хоть бы краешком глаза
    Но все сразу
    
    Чтоб сказали: "ах, всё это было
    (стандартно, чего уж там) - мило"
    
    
    --- GoldEd
     * Origin: Old Black Telephone (2:5020/6028.73)
    

    Wednesday, June 22nd, 2011
    2:36 pm
    немного позанудствую

    Mirrored from Old Black Telephone.

    Никак не могу вообразить себе себя, который утром, проснувшись, распахивает все окна, а порхают птички-бабочки и тучи пасутся куда-то тудее, в море, куда все уже делись купаться, не дождавшись, например, завтрака, а в мастерской прохладно и грязные полезные штуки – тыквы, допустим, нуждаются в экстренной агрономии и над всем этим блямкает ленивая и совершенно летняя музыка.
    Никак не могу вообразить себе себя и сверчащим радио-вечером, и ветренной ночью (например вчерашней) – с кострами и сонными зайцами, с немецко-фашистскими авиаторами, с сухим и горьким кьянти и с, наконец-то, огромно-рогатыми зелеными богомолами, танцующими шейк на стенах в поисках ночных бабочек и покушать. Не могу.
    Не могу вообразить себе себя, всего такого, усаживающимся за терминал портативной ЭВМ с намерением написать нечто связное в блог. Или в еще один блог. Нет, и не уговаривайте – приму капель сто эфирного шума и нет меня.

    богомол танцует шейк

     

    Wednesday, June 15th, 2011
    3:48 pm
    this is not america

    Mirrored from Old Black Telephone.

    Это не Америка, это Африка, а я, понятное дело, не примкнувший к вам Негоро, а Себастьян Перейра – правая рука сеньера Альвеца (редкостного негодяя в контексте). И если вы, милые дети генерала Гранта, недостаточно удивлены расположением армий Севера и Юга на вашем компасе, предлагаю принять во внимание вот этот афро-американский реггей, держа в уме (как моряк леденец) имена авторов: Pat Metheny, Lyle Mays и самый главный негр – David Bowie. Исполняет, естественно, Оркестр Освобожденной Музыки под управлением очень народных артистов карибской акватории Чарли Хейдена и Карлы Блей. Урара!

    Charlie Haden and LMO ’2005 “Not In Our Name” – This Is Not America

     

    Чарли Хейден, Карла Блей и Оркестр Освобожденной Музыки

    Charlie Haden & LMO: Not In Our Name

     

    Tuesday, June 14th, 2011
    10:51 am
    виноградио

    Mirrored from Old Black Telephone.

    Третий (примерно) день только и деалю, что тяну проволоки, подвязываю лозы, распутываю усики, запутываю усики и подвязываю сверху травинками, паяю заземление и все остальное, связанное с антеннами и виноградниками – если бы я был грузином, например, это было бы так похоже на мой шрифт, что и не описать, а просто иметь ввиду – усик, двойной усик, лоза, прищепленная лоза, еще два усика и кабель питания. Но я, ко всему прочему, и не грузин. Я – я, так что, в двух корявых кириллических словах: виноград и антенны. И это еще слабо сказанно!

    Friday, June 10th, 2011
    3:01 pm
    пиво между ничем и ничем

    Mirrored from Old Black Telephone.

    Лето летнее, сидели с Динкой за домом, там, где древняя каменная кладка (“это строили боги!”), покладенная мной и прохладно, тихо, на фоне моря чинным строем проходили невразумительные волосатые с рюкзаками, коровы в кедах, геологи, микробиологи, соседские детские гуси и несколько птиц, а мы пили пиво. В этом месте следовало бы добавить экскурс в историю, что-нибудь о жизни после несостоявшейся смерти, о светлой точке на пересечении пугастных пустых бесконечностей и иронично помянуть кота в коробке, но Динка насвистывала, в море бултыхались корабли, а Динка насвистывала и насвистывала, две бабочки сели на один цветок и времени нет – например, чтобы писать дальше.

    Tuesday, June 7th, 2011
    2:43 pm
    день защиты детей от града

    Mirrored from Old Black Telephone.

    hail simferopol

    день защиты детей от града

    Ничего заумного и это надолго – первого июня съездили в Симферпуль, собирались побегать по банкам с мешком денег (такой средних размеров холстяной мешочек, на котором сияет знак доллара и из горловины летят невразумительные пачки бумаги). Приехали, наполнили мешок и только разогнались, сверяясь с GPS и внимательно глядя направо/лево, как начал накрапывать легкий, средний и все более тяжелый дождик, хихикая нас, мокря, чихая и загоняя в аптеки, а в аптеках холодно и ментоловые таблетки, а светофоры текут красно-желто-зелеными лужами и в них мы тонули.

    Когда мощной прибойной волной мокрые комья нас внесло в очередной Керогазбанк, охранники радостно схватили, выжали, причесали и задали резонный вопрос. “А мы попали под стиральную машину. Под много стиральных машин” – нашелся я и больше не терялся, хотя погода продолжала падать и вот и небо рухнуло разбитым автомобильными гудками стеклом. Вся оставшаяся зима, весь последний холод, осколки недопраздничного Рождества и рай снеговиков – все обрушилось градом и все рушиться радо – в море, в мороженое, в то, что дорого каждому – Irish со льдом, льда побольше и пусть никто не уползет трезвым!


    з.ы. Мне градиной пробило голову – всю навылет, так что ничего умнее купания, загорания, танцевания и гуляния я от себя не жду. И никому не рекомендую – до холодов, до зимы, до нового льда столько времени, во сколько и не верится.

     

    Saturday, June 4th, 2011
    12:35 pm
    Tin Hat: котелок забывчивого парикмахера

    Mirrored from Old Black Telephone.

    Есть много, друг Горацио, а хотелось бы поделиться всем и сразу, но здесь и сейчас маленькое и всё в нем помещается плохо – как в маршрутке, а не как в степи или на крыше. Отложим, поэтому, это на потом – потом разное и в нем может хватить места для чего угодно. По крайней мере для (</em>чего угодно минус один</em>) наверняка, а этот один я уже отложил на сегодня:

    Tin Hat Trio

    Tin Hat Trio

    Итак, Жестяная Шляпа, Tin Hat, бывшие Tin Hat Trio – [множество превосходных эпитетов] музыка, которую я ни сном, ни духом, а должен бы найти гораздо раньше. Спасибо хорошему гнуму Ghworin за науку – я немедленно влюбился в эту негромкую, камерную и дико поэтичную мешанину джаза, эмигрантских танго, клезмера и наоборот, цыганщины, кантри-варьете, свингующих шарманок, точильщиков ножей и переулочных, до беспамятства, вальсов.. Да, в этом коктейле я не заметил(?) тоталитарных маршей, но вся живая довоенная музыка с бесконечной нежностью прочитана, перелицована и обернута в подарочную, истертую с краю всеми прошедшими праздниками нотную бумагу интимных дневников музыкантов. </p>

    Вальс на небоскребе. Один вальс на согнутом временем небоскребе, неторопливо плывущем по ветру куда-то на запад, где еще лучше и уже нет войны.

    Tin Hat ’2010 “Foreign Legion” – Waltz of the Skyscraper

    Вальс на Небоскребе

    Tuesday, May 31st, 2011
    11:19 am
    листья на ветер

    Mirrored from Old Black Telephone.

    Всем известно, что письма доставлять нельзя – если вам втретился старый, поросший водорослями и ракушками парусник, если с него спустили шлюпку, она, качаясь, подходит и вам уже заранее известно, что на веслах четыре улыбчивых скелета, а на руле – пятый, в остатках неузнаваемой капитанской формы фуражки и хриплым голосом каркает что-то иностранное, протягивая ветхую охапку пожелтевших конвертов – эти письма доставлять нельзя ни в коем случае, а следует прибить к мачте медным гвоздем и ветер сам растреплет их по назначению.

    Я, кажется, знаю, как публиковать стихи. Если не жечь их осенью.

    Saturday, May 28th, 2011
    5:32 pm
    ген похуизма

    Mirrored from Old Black Telephone.

    Раньше это называлось не ген, а “genius”, “гений”, если же спьяну все бутылки на одно лицо, то “gin”, “джин” – дух, помогающий объекту эксперимента проявлять ничилавеческие полотенции к нахождению выхода из стандартного тестового лабиринта или же, в простейшем случае, банана.

    Итак, нашим британским ученым удалось выделить Ген Похуизма, отвечающий за легкое танцующее отношение к собственному  разношенному Микрокосму, Жизни, Вселенной  и вообще не важно. Выглядит эта мистическая зверушка не банальным штопором аминокислот, а см. фиг. 1 ниже:

    тарантелло, гений похуизма

    Фигура 1

    Как мы видим, Ген Похуизма является разноглазой велосипедазой, очерченной квазиповторяющейся послеследовательностью неких объектиков неясного назначения и оснащенной хитровыгнутым псевдоклювием, предназначенным для латания отверстий в прокомпостированных участках внутреннего мира поциента. Легкость, изящество туловища и длиннющая шея характеризуют что-то там как нельзя как можно лучше, учитывая окошковидный переплет в геометрическом боку и перманентно разнообразный взгляд. Миленький, да?

    p.s. Несколько дней назад я написал хорошее стихотворение. Потом еще одно, нечаянно встал пред почти ровным зеркалом, нахмурил треуголку, увенчал высокое чело и услышал донесшиеся из прихожей колесные позвякивания, клювные постукивания, скрип двери и грустный вздох – то уезжал навсегда мой Гений Похуизма. Смешно – каждый раз это повторяется, год за годом он пытается сбежать от принявшего меня всерьез меня и никак не запомнит, глупое животное – ЗА ДВЕРЬЮ ВИСИТ ЛОВУШКА ДУХОВ! Фиг. два!

    ловушка духов

    Фигура 2

    Tuesday, May 24th, 2011
    9:55 am
    протокольчик

    Mirrored from Old Black Telephone.

     

    - Кто вечером трезвый, а утром пьяный?
    - Я, в темноте за оконной рамой.
    - Чем же ты пьян, если раннее утро?
    - Ночи вчерашней улыбкой мудрой.
    - Не улыбкой - бутылкой, не ночи - мадеры -
       если уж врешь, то хотя бы знай меру!
    - Не улыбкой, не ночи, утро рабочее,
       автобус проехал. Все просто очень.
       Все просто очень, всегда одинаково..
    
    ...уронил голову на подоконник, заплакал -
       на улице шелестели листья, сияли стекла,
       а в недопитом стакане роза сухая мокла.
    

     

    Saturday, May 21st, 2011
    11:36 pm
    дождь наполнил тюльпан

    Mirrored from Old Black Telephone.

     

     дождь наполнил тюльпан до краёв,
     я попробовал - вкусно и странно
     описать бы, но пьяные бабочки слов
     кружат всё на земле кувыркаться готов
     или петь от тюльпана стакана
    
     встать на голову выше указанный дождь
     рухнуть в грязь воробьем или свином
     ты увидишь меня если выйдешь - найдешь
     я хоть я, но слегка на себя не похож -
     винен я - будь, пожалуйста, винна
    
     поцелуй для меня тьму окна перед сном
     этот холод - весна, эти буквы смешно
     вьются мошками капель, стекают на дно
     двух стаканов -
                я пьян, как тюльпан.
                                 мы вдвоем.
    

     

    Thursday, May 19th, 2011
    11:43 pm
    на иве супер

    Mirrored from Old Black Telephone.

    Тысячелетняя ивушка рухнула. То есть, она еще зимой почти упала, но какими-то ветками, веревками и лозами уцепилась за окружающий пейзаж и некоторое время делала вид. А сегодня, дождавшись меня (беззаботного и в наушниках) наконец-то окончательно сдалась, загрохотала, бубухнулась и мне еще повезло, что я умею прыгать с места и сразу очень далеко (в критические моменты (меня это всегда выручало на экзаменах)).

    Не буду устраивать слезоточивый газенваген, да, было многое, да, с этой ивой связано и то, и сё, и пятое, и десятое, и весь мир вкруг нее крутился, судя по луне и солнцу, судя по друзьям, антеннам и всевозможным птичкам – от малиновки до степного орла.. “Упала и упала” (не знаю, у какой из своих бабушек я научился этой формуле, но спасибо) – вспомню лишь тот самый первый раз, когда я это дерево увидел.

    Примерно 91 год, мы с Динкой, оба такие чудовищно живописные и самые умные, приехали в эту несуществующую на карте точку “отдохнуть и несколько раз пообедать” на полдороге между Ялтой и Питером или Питером и Ялтой. Пылим с автобуса, никого, тихо, вечер с одной стороны, море и небо с другой, поодаль дома и ограды. У одного из этих домов старенький-старенький дедушка – залез на лесенку и прилаживает на иве флюгер в виде четырехмоторного зеленого самолета с пропеллерами. Я приостановился за кустами, подождал, пока пропеллеры завертелись на ветру, а дедушка, сопя, слез, уселся на скамеечку и затих – сегодня в этом доме живем мы, сегодня эта ива упала, сегодня сегодня и так каждый день.

    Да, полезная информация для моих друзей и примкнувших к ним собутыльников – первую половину дня я пилил, пилил и уволакивал, пилил, пилил и уволакивал, пилил, пилил и уволакивал (и это еще слабо сказано!), а зато ближе к вечеру я сделал на том же месте дерево почти того же размера, только более зеленое, молодое и очень красивое. Верите? Вот и правильно.

    Wednesday, May 18th, 2011
    12:51 pm
    жизнь кораблева

    Mirrored from Old Black Telephone.

    Говорят, их строят в сухопутных доках, на огромных верфях, но ведь и про людей рассказывают аптечные истории, полные аистов, капусты и глубокомысленных умолчаний, мол, “вырастешь – сам поймешь”. Ну ладно, хорошо – я вырос, но откуда в море столько кораблей мне яснее не стало. Они плавают (а говорят, что ходят) – чаще одинокие, реже парами, утыкаются друг в дружку кабестанами нактоузов и обрасопленными до шканцев рындами, о чем-то воркуют и перемигиваются телеграфом после первой же склянки адмиральского чая, танцуют медленные и сложные галсы, неловко наступая на траверсы и путаясь в склонениях астролябиями. Это любовь?

    Кораблиная Любова

    Make Love, Shippies!

    Может и нет, может и на верфях строят, но я своими глазами, вооруженными попеременно биноклем и фоторужьем, наблюдал гневную мамашу Сейнер, окруженную выводком малолетних рыбацких лодочек, гордо шествующую вдоль берега (по морскому суша – белое пятно на лоции) навстречу изрядно нагрузившемуся папаше Сейнеру (более массивный, грязный и шатается). Если этой сцене не предшествовала романтическая страсть, то Сейнерам не позавидуешь – не жизнь, а путина с элементами каботажной навигации.

    Мадам Сейнер с лодочками

    Мадам Сейнер с лодочками

    ..а потом смерть. Кто видел, как умирают корабли? Я не имею ввиду шквал, удар боковой волны, разлом корпуса и крики людей, неслышимые за ревом стихии – это как раз дело обычное и желающие поглазеть могут просто проведать меня осенью, во время ноябрьских штормов. Нет, я не о гибели – а как корабли умирают, дожив свою жизнь до благородной старости, в кругу друзей, коллег-кораблей, родных и не очень, санитарных инспекторов, агентов, лоцманов и службы радиоконтроля? Этот момент покрыть столь же густым туманом (в тумане гудки), как и рождение – корабль медленно, почти незаметно, опускается на дно, просто устав бороться с притяжением, просто устав. Спать. Вне ветра, вне волн, спокойно и тихо, не старея.. Там на дне шагу ступить негде – сплошные спящие корабли да киты, глазеющие на них. (когда киты не помещаются, они выбрасываются на берег)

    RIP SHIP

    RIP SHIP

    Tuesday, May 17th, 2011
    1:48 am
    неоромантика

    Mirrored from Old Black Telephone.

    Наступать на камни, а не на лунный свет, отличать глубокие тени от глубоких ям, замечать черные ветки на фоне черного неба и не расплескать свой бокал вина – вот что должен уметь современный хипстер, решивший провести очередное весеннее полнолуние с любимой в дремучем лесу. Оставаться галантным и куртуазным, падая в колючий куст (и не расплескать), не стучать зубами, слушая трели соловьев, лягушек и каких-то непонятных тварюк, тактично шаркать ножкой, подавать руку, не забывая положить на ладонь шелковый платок – белый платок, все цвета в полнолуние белые, так что фрак или визитка более, чем уместны (тельняшка тоже ничего). Зачем такие сложности? – Чтобы вернуться домой, поставить запотевшие бокалы в сервант, уложить зазябшую любимую в кровать, а самому усесться за компьютер и написать эту историю в свой блог, в свой твиттер и, желательно, фейсбук.

    Monday, May 16th, 2011
    4:58 pm
    фото смерти в пейзаже

    Mirrored from Old Black Telephone.

    Наконец-то удалось подловить Смерть, проходившего ночью мимо моего дома и дальше – в обрыв, в кручи, где сперва лягушки, а потом и вовсе море. Сразу хочу поделиться техническими подробностями – фотографируя Смерть, необходимо полностью открыть диафрагму (и в фотоаппарате тоже), запастись бесконечной выдержкой и, крадясь, забегая вперед, держа Смерть в визире просто ждать вспышки молнии – обычная фотовспышка для такого рода снимков слегка неприлична. Да, ещё: объектив желательно взять похуже, можно даже с пластмассовой оптикой – всё равно его придется выбрасывать. Утром.
    Пастырь Косарь Смерть и Его Пёсик

    Пастырь Косарь Смерть и Его Пёсик

    Что можно сказать о Смерти, исходя из этой фотографии, всех предыдущих неудавшихся снимков и коллективного опыта нашего забавного человечества? А что угодно можно – например, что Смерть не тётенька, а дяденька уже давно и прочно знают все люди доброй воли, а вот факт, что этот дяденька не костяк из анатомического театра, а вполне крепкий мрачноватый мужик – пастырь и косарь (другое написание: “кесарь”) в постоянном расцвете хозяйственных сил, известен лишь немногим мистикам (см. напр. Edgar Allan Poe “The Mask of the Redneck Death” – согласитесь, что это прямое указание на мясистость и сермяжную приземленность Смерти. И пиво он любит). </p>

    Второе заблуждение, разделяемое даже такими монстрами смертеведения, как Пабло Пикассо – это кавалеризьм Смерти, просто конский или дансмакабрически-скелетонистый. Нет, ну нет у Смерти лошадки! Собака у него – черный, как отсутствие ночи, Коцитский Овчар (без ушей), загоняющий души, находящий раненых и их последнюю надежду, воющий по покойнику первым (а потом уж вся округа завывается). Вы слышали вой по покойнику? Он был похож на ржание? То-то!

    Третье (оно же частично и первое) – лицо, вернее его отсутствие, изображаемое как оскал обезличенного черепа. Я много раз пытался взглянуть Смерти в лицо, сделать портрет и повесить в рамочке из фольги и мух в самом красном углу моей простонародной хаты. Но нет – если у Войны не детское лицо, то у Смерти его просто нет. С какой бы стороны я не подбегал, не падал, спотыкаясь, не прыгал в пропасть или не травился газом, Смерть всегда одинаково неторопливо уходил от меня – в обрыв, в кручи – где сперва лягушки, а потом, очевидно, море.

    Saturday, May 14th, 2011
    1:24 pm
    пугало с виньеткой

    Mirrored from Old Black Telephone.

    Я стою и не шевелюсь, стою посреди поля и тщательно притворяюсь пугалом – в моем случае это не слишком сложно. Ну да, я же люблю застрявать и подолгу пялиться в одну, лежащую на горизонте, точку, а одежда и выражение лица у меня самые что ни на есть пугалиные – еще в раннем детстве разглядывая инкунабулу.. Гримуар.. Большую книгу про Козла Мефодия, я решил, что, когда вырасту, козлом не стану. Но огород-то охранять нужно, верно? Вот и пришлось вместо двубортного пиджака, скафандра, кителя или платья с блестками наряжаться в рваные джинсы и широкополые сомбреры – такая у нашей профессии спецодежда, никуда из неё не деться. Брыськот.</p>

    Я стою в центре холмового склона и смотрю куда-то в неясное море, вокруг меня грядки, клумбы, а сверху нагромождены несколько этажей облаков в которых угрожающе мелькают птички. Да, кроме грядок меня окружают города и дороги, по которым из домов в дома ходят, весело смеясь, мои друзья, а также молчаливые животные и просто прохожие – все они меня не видят, как не видят фонарные столбы, охотящихся котов, солнце и неумолимое время бежит незаметно, капля по капле льет слепой и безразличный дождик, что радует, потому что естественный весенний полив – залог хорошего урожая.

    Но видят ли меня птицы? И если нет – кого я пугаю?

     

    Friday, May 13th, 2011
    2:02 pm
    пешеходный кабак

    Mirrored from Old Black Telephone.

    Очень хотел сегодня не пойти не покататься на скейте, не заехать на минутку в местное кафе, не поговорить с парнями за кружечкой Мёрфиса.. То есть я люблю Flogging Molly, очень даже тоже темное пиво и к человекам не испытываю враждебных чувств, но наши грунтовки совершенно непригодны для скейтборды – это стоптанные, мягкие, свернутые трубочкой, начиненные ракушками и старыми пулями глинистые блинчики Мебиуса, на которых под небом коровы. Вот сейчас, прямо в эту незаконченную минуту, одна из них бежит, вихляя, мимо моего окна прямиком в туманный обрыв, но в последний момент отворачивает и кувырком скатывается к морю – не корова, дорога. Корова дорога к обеду, приходила к нам коза – ядом плюнула в глаза и мы внезапно страстно увлеклись шелковыми шейными платками. Ди навертела батик грозового небесного цвета, я пробовал разные цвета, но, проснувшись, остановился на золотисто-коричневом – он был в шкафу. Знаете, что такое “горло бредит бритвой”? Так вот – не бредит, нет – всё совсем наоборот! Не бредит, а бреет, немножко одеколонится, наворачивает шелковый шейный платок и, напевая все ту же Flogging Molly идет к морю пить пиво пешком. Dixi.

    Wednesday, May 11th, 2011
    4:12 pm
    Synanthesia Белого Рыцаря

    Mirrored from Old Black Telephone.

    Меловые холмы Кента, неуклюжий шахматный конь на колесиках, кавалер, больной Синдромом Белого Рыцаря в острой и неизлечимой форме, провожает Алису сквозь и тут же опрокидывается вверх благородными тормашками обратно в Тёмный Лес (незабываемая мышеловка на лошадке, грустная улыбка и вообще это был Льюис Кэрролл собственной персоной – Всадник Белый, Конь Педальный).. В мультике это выглядело и звучало примерно так :

    Но. Но (это я обращаюсь к лошадям (если они читают этот текст) – пусть читают сильнее) – но мы, как и все Британские Ученые, рыли, рыли и откопали эту же песенку, звучащую из глубины веков чуть иначе, но всё равно мы молодцы и дайте нам, пожалуйста, Белую Неосветленную Премию – одного стакана вполне хватит. Итак:

     

[ << Previous 20 -- Next 20 >> ]
Old Black Telephone   About LJ.Rossia.org