09:31 pmШироко известный книжный тест подсунул мне, среди прочего, короткий рассказ Бунина, о котором я до того ни разу не слышал. Он оказался каким-то очень родным — бывает же иногда толк от тестов! Я даже бунинский томик себе поближе подвинул. Кажется, в прочем, что не читал этот рассказ не только я. Посему, вот, собственно, и он:Иван Бунин. ПингвиныНачалось с того, что мне стало опять тридцать лет,- я увидел и почувствовал себя именно в этой счастливой поре; я опять был в России того времени и во всем, что было присуще тому времени, и сидел в вагоне, ехал почему-то в Гурзуф… Затем я почувствовал, что меня что-то тревожит. Все, казалось бы, хорошо было,- еду на юг, сижу покойно и свободно, в маленьком отделении первого класса, в курьерском поезде… Но ведь Пушкин давно умер, и в Гурзуфе теперь мертво, пусто, вдруг сказал я себе — и увидел, понял, что не только в Гурзуфе, но и везде страшно мертво и пусто. Какая-то особенно грустная осень,- тут, на юге, была еще осень,- и какой-то удивительно тихий, молчаливый день. Поезд идет быстро и полон, но полон как будто неживыми. И в тех необыкновенно ровных степях, где идет он, тоже так безжизненно, скучно, словно не осталось ни малейшего смысла их существования. Это и наяву бывает: страшно безжизненно, ничтожно кажется иногда все на свете… — Нет,- подумал я,- что-то неблагополучно. Нужно бросить поезд… ( Read more... ) (1929) |