Уже почти неделю забываю рассказать забавный эпизод.

Главную арену Дворца спорта, в котором Маша занимается танцами, время от времени арендует на вечер какой-то лохотрон. Из тех, которые обещают научить бизнесу, богатству и счастью, но за это требуют вложить штуку-другую баксов. Инвестировать, так сказать, в светлое будущее. Наши занятия, как правило, совпадают с началом их камлания.

Народа приходит много, но очень специфический контингент. Девяносто процентов - дамы бальзаковского возраста, в "лучших" костюмах ядовитых расцветок, кружевных блузках, с соответствующим макияжем, кричаще провинциального вида. Мужчин гораздо меньше/может они, действительно, умнее, как они всегда утверждают?/, все тоже стараются нарядиться, но рукава потрепаны, а брючины заканчиваются раньше, чем начинаются носки. И у всего контигента присутствуют в лице признаки нездоровья. А может это мне только так кажется, а просто это милые, доверчивые наши сограждане с искусственными розами на лацканах и ртами в красной помаде/не запрещено/, которые стремятся поднятся на социальном лифте. )

Я не об этом. Вся эта пестрая тусовка имеет билеты с местами, и перед началом бродит в поиске своей трибуны, приставая к мамашкам танцоров.
Подходит ко мне такой мужичонко и спрашивает: "Где тут сектор А?"
Я ему честно говорю: "Не знаю."
А он говорит:"У вас волос на лице".
И, прежде чем я успеваю среагировать, тянет в моему лицу свою руку с траурной каймой под ногтями.

Я вам передать не могу, как быстро и далеко я отпрыгнула. Тарзан обзавидуется. И как на него улюлюкнула. Тарзан тоже обзавидуется.
А он расстроился и заметил горестно:
- Я просто помочь хотел...

По-моему, это уже не нарушение интимного пространства, чего я категорически не приемлю. Это уже атомная война с моим интимным пространством. Ызнт ит?