bars_of_cage's Journal
[Most Recent Entries]
[Calendar View]
[Friends View]
Monday, May 24th, 2004
| Time |
Event |
| 7:38p |
узелок
Жизнь состоит из каких-то узелков, или вспышек, которые помнишь потом до смерти, наверное.
Вспомнил вдруг, как были с Варей в магазинчике **, в Варшаве, где-то в конце ***. Много лет назад (пять? шесть?). Проезжали домой на старом «Форде-Транзите», зашли в магазины, надо ведь перед Москвой. Дальше и начинается воспоминание.
Варя примеряла синюю дерюжную кофточку, стояла в ней перед зеркалом, рассматривала себя тем отстраненным взглядом, каким девушки смотрят на себя в такие моменты – взглядом постороннего, который ее вот в этой кофточке увидит, в той вселенной, в которой она купила кофточку. Глазки кругленькие, как у зверка. А я сзади стоял, тоже в зеркало смотрел. И тут какая-то как легкая вспышка случилась, в тот миг. У нее чуть исказилось лицо, как будто от какого-то постороннего касания, и она мгновенно на меня глаза подняла, с какой-то тревогой, и мольбой, и как будто обнажившейся жизнью. И сквозь это зеркало наши взгляды так встретились, как две трубки друг друга вошли, и она глазами без слов спросила меня: «что, хорошо?» - но там еще и «а можно?» было, и «а я тебе нравлюсь в этом?» и «скажи скорей, что я тебе нравлюсь», и «я люблю тебя» тоже было в этом… Бог ты мой… У меня тогда так горло и перехватило. Я поспокойнее сказал, что, конечно, купим давай, дал съехать на тормозах тому, что непонятно как было одолеть. Она, конечно, все заметила и все поняла, и была, знаю, мне благодарна за то, что я все это смог почувствовать, - хоть ей стоило клясть меня, что я, как всегда, все это свое в себе зажал, побоялся тут же разрыдаться да ее и обнять в охапку в кофточке этой.
Ну, минута была и проехала. Дальше - ничего не помню, хотя, конечно, была какая-то мякина жизни. Жизнь – это то, что всегда куда-то тянется, как ее ни хватай. Озабоченная мать влечет тебя за руку, а ты только примерился схватить гаечку с мостовой.
Сколько таких вспышек у меня было? Странно мало - семь, восемь. Хотя ведь вся жизнь должна состоять из одной бесконечной череды, если жить с чистыми линзами.
(увидев вдруг бумажный пакет с тем логотипом) | | 8:18p |
о родителях, вдогонку
Господи, разволновался, пока вспоминал и писал. И вот что еще хочу сказать, пока разворошенное обратно не улеглось. Я темный человек, и во мне как-то много непроработанного, того, что балластом лежит, как в кладовке, в которую лучше и не заходить, столько всего затолкано, что страшно и начинать разбираться. А что есть? Можно ведь так спросить себя честно: что? - Любовь к родителям. Последние годы, когда я стал то ли больше с ними разговаривать, то ли немного за ум взялся, понял, что только это у меня у есть: родители мои. Только они и составляют то настоящее, чем стоит жить. Потому что вся жизнь состоит из каких-то телодвижений, поступков, речей, действий, но все они, - даже в минуты этих речей и действий это почти явственно понимаешь, - они не значат ничего, это как сон, или непроизвольные телодвижения, в которых душа не участвует, как не участвует же разум в переставлении ног, когда шагаешь. И если себя спросить: настоящее ли это, то сразу себе и ответишь: нет, это не настоящее. Я спрашиваю себя о своих родителях: это настоящее? Да, это настоящее. То, что останется в сухом остатке, когда нас выпарят в крематории. Что брать с собой на тот свет? Я об этом каждый день думаю, как Робинзон, список составляю, из топора, одиннадцати мешочков с порохом, двух листов свинца. И мало чего мне брать – вот, чувство к родителям и возьму. (...) – может, мои дела меня потопят еще. А родители – это моя луковка, как у Достоевского, за которую буду держаться, пока меня отец сверху будет тянуть. Надо быть благодарным, что они у меня есть, и что мы так смотрим друг на друга. Не у всех есть. Вот, Пушкин – все знал, а родительской любви не знал, эта сфера для него отсутствовала, как нет для эскимоса радости плескания в воде.
Ладно, хватит тут распинаться. Все-таки непонятный жанр этот ЖЖ – и не знаешь, для кого пишешь, белесая мгла вместо лиц, и лучше не представлять того Одного, который точно знаешь, что прочтет – неловко перед ним становится. Не за обнажение чувства даже… (чего тут стесняться) – за нарушение личного пространства, что ли. Odinn, спасибо, ты меня тут ободрил, вот я тебе два поста и написал |
|