bars_of_cage's Journal
[Most Recent Entries]
[Calendar View]
[Friends View]
Saturday, December 3rd, 2005
| Time |
Event |
| 7:25p |
дневник
Прошло три дня, а чувство, будто уехал навсегда на другую планету. Прочитал сейчас френдленту, ничего не могу взять в толк. Как будто подменили вместе с монитором и глаза с проводками, а потом и мозги, куда проводки ведут.
Шел утром по улице, молоденькие ребятки толкают белый СЕАТ. Ну, конечно, присоединился, не спрашивая. Красные руки на белый лак, внизу ноги проталкивают назад мелкую инкрустацию булыжника – интересный ракурс. Двигатель схватывается, а не заводится – водитель перелил бензину, наверно. Переулок кончился. Оттолкали обратно. «С какой скорости заводишь, с третьей?» – «Со второй», говорит. - «Давай с третьей». И снова. С третьего раза таки завели – только двуногий стартер чуть не умер. Легкие будто рвутся на части, голова кружится, отдышаться не могу. Отошел подальше, виду не подав, рукой помахал в ответ на крики благодарности, - а как машина скрылась из виду, присел к забору на корточки и минут пять сидел, наплевав на взгляды прохожих. Глядел на обледенелую травку между камнями, думал мысли, которые скорее сами за меня думали, вызванные неожиданной обстановкой и обстоятельствами. Я и раньше замечал, что если где-нибудь под забором (или в ночном парке к призраку дерева) внезапно присесть на корточки, то мироощущение всегда охватывает примерно одно, даже если ты минуту назад был бодр, активен и социален. Такие события, вроде внезапных толканий, тем и полезны, что выбивают из колеи. Другое дело, что я так потворствую своему из колеи выбиванию, что уж и забыл, есть ли она у меня вообще, колея. | | 11:08p |
немецкие печи
Вообще Германия, для меня – это зима и печь. Вот сколько ни вспоминаю какие-то давно минувшие годы – вечно сидел перед маленькой печуркой и подкармливал огонь. В Тюбингене была маленькая зеленая печечка, звавшаяся «Валькирия». На Кизенвег – желтая изразцовая, побольше. Сейчас – железная, со стеклянной дверцей. Помню, выгружая полный поддон, утоплял в пепел руку и вылавливал оттуда согнутые глаголем гвозди, после обжига приобретшие странную поверхность – будто покрытые светлой ржавчиной, но не ржавчиной. Думал, вынимая руку, о странности пепла как субстанции – на ощупь пепел чуть жирный, хотя ни грамма жира не могло выжить в огне. В ясные морозные дни ходил с пилой и топором на крутой склон местной горы. От поваленного деревца отпиливал удобный и посильный фрагмент, отрубал ветви и нес потом по улицам, сторонясь припаркованных машин, чуть гордясь тем, как всажен топор пяткой в торец, топорищем вниз, как лежит ствол у меня на правом плече, как вообще я дик и странен тут, на асфальте. У дома на улице пилил добычу на куски, там, где пила застревала, колол топором. Тяжелые, как свинец, чурочки бука кололись как сахар, после удачного удара можно было отворачивать, как сланец. После родных легких и слоистых сосны да ели было удивительно. Ладно, самому неловко, развспоминался. Тут выборы завтра, а я про топоры и печи. | | 11:13p |
красиво культурно
В сообществе ulov спрашивают
"Хотите жить в красивой, культурной стране..." и дальше еще на страницу
- - не хочу - - |
|