Мыслью, пронзающей время, падает  Птица-Судьба.

Скорбь собирающей губкой чистит полетом сердца.

Скроена ярым светом, сшита прозрачной тьмой.

Уходит Она с рассветом, приходит Она с зарей.

Имя никто не знает, и потому зовут

Синей и Черно-Белой Птицей, Вращающей Круг.

Видел ли кто ту Птицу в жизни, во сне, в бреду?

Всяк говорит о лицах, виденных наяву.

Птица – Душа Мира, вечность Она хранит.

Матерью Белого Света, Знающий Ее чтит.

Если Ее увидишь, будь, осторожен с Ней!

Хрупкие эти Птицы, нечаянно, не убей!