| 2:29a |
Диагноз
Нет, безнадежно не выходит. Эдак жить не выходит, а иначе – не хочешь, тщясь сохранить крохи самости, да и тоже – не выйдет, как ни прыгай колобком…
Вот Бах, скажем. Он ведь - гениальный композитор, религиозный к тому ж, а под него стихи читаешь в ритм, неприличные. А Щербаков, тот – поэт. А слушаешь его – фоном лишь, музыкой, ну ведь такой мелодичный в сравнении не только с Дельфином – с Окуджавой самим… Нет, ну каков вальс! Так и тянет закружить кого-то небесно-виртуального…
И как оставаться мужиком, если одно лишь личное местоимение мужского рода в чьем-то - ненужном, давно забытом, забавном даже своей чужеродной непонятностью – дневнике мгновенно и рефлекторно побуждает опрокинуть пару рюмок лихорадочным махом, ведь это – бабство чистой воды, мы ж обязаны отвечать на такой позыв ударной охотой на мамонта, а – нет же…
Опять же – подвиг. Ну не тянет на него. Понятно, что в таком случае должно хотеться рвануть чеку (так многие и поступают сегодня в мире). Однако – не тянет. Но и перехватить руку рванувшего – не тянет тоже. Потому как – бесполезно, своих рук не хватит. Потому как – время все равно не переделать, придет оно - другое – будем дружить все, а счас – не вовремя… Жаль лишь старика-грузина на лавочке в парке: киваешь ему, вспоминаешь святые солнечные времена по рублю, да и то, чтоб приятное сделать. Хотя – действительно – хорош был Тбилиси в 70-е. Лучше, пожалуй, и не было…. |