no

Sun, 03 Sep 2006 14:42:38 GMT

Поучительная история ~~про мальчика Билли, который очень любил пиастры~~ о работе женского головного мозга. Чтоб вы знали, я ужасно не люблю носить что-либо в руках. Если я что-то несу, мне необходимо повесить сумку на плечо или через плечо. Особенно не люблю, когда в руках больше одной сумки/пакета/чемодана/свертка/вещи. Меня это нервирует. Борясь с раздражением, залезаю я в 51-ю маршрутку, волоча сумку на плече и пакет с покупками в руках. Облегченно плюхаюсь на сиденье и достаю из пакета просроченный журнал "Афиша", потому что не люблю просто ехать в транспорте. "Афиша" мне интересна как факт, потому мне плевать, что я уже не попаду на организованный ею в Москве пикник, хотя вместе с журналом мне достался входной билет - четырехлепестковый цветик из плотного картона с дыркой посередке.
Ветерок врывается в открытое окно и листает страницы со скоростью, почти превышающей ленинскую технику чтения. Одним полушарием я хватаю заголовки, другим думаю про форель, которую буду готовить майору. Мозжечок напоминает, что мобильный лежит в кармане юбки и может вывалиться, ибо карман мелкий. Я перемещаю мобильный на колени. Маршрутка прибывает к моей остановке, я извлекаю червонец, быстро (ибо зачиталась) сгребаю манатки и вываливаюсь наружу. В тот момент, когда маршрутка газует, я думаю: "А где телефон?"

Вероятно, я кинула его в сумку. Смотрю. Нету. Сумка новая, в ней еще не успел скопиться хлам: записная книжка, диктофон, кошелек, приглашение на пикник. Все. ВСЕ. Я веду себя так, как миллионы барышень: лихорадочно роюсь в сумке одной рукой, потому что во второй, бля, долбанный пакет. И бормочу: "Бля-бля-бля...." С отчаянием смотрю вслед уехавшей маршрутке и понимаю, что ее нужно догонять. Потому что телефон новый и на сим-карте 250 телефонных номеров. Дорога не самая оживленная, и редкие водители шарахаются от нервически подпрыгивающей девушки. Наконец тормозит такси с пассажиром. Я врываюсь на заднее сиденье с криком:
- Ребята, помогите маршрутку догнать, я там телефон потеряла!!!
Мужики переглядываются со словами:
- Ну что, поможем девушке? - и машина, взвизгнув, срывается с места.
Через 30 секунд мы проносимся мимо мужика, который стоит на обочине и радостно машет рукой.
- Ээээ... ну.... а я... выйти... - мямлит пассажир и замолкает, понимая тщетность своих призывов.
Глас разума молчит, когда гонится за утерянным мобильным.
До конечной - одна остановка, и на ней я уже вижу злополучный 51-й. Бросив вещи в машине, пытаюсь выпрыгнуть на ходу, таксист пугается:
- Эй, да не бзди, дай остановиться!
Увидев лицо водителя маршрутки, я понимаю, что это не тот.
- Перед вами только что ушел 51-й? - голосом злого следователя грохочу я.
- Да, - пугается тот. - 354-й.
- Едем дальше, это не тот! - ору я, снова оказавшись в такси.
Через полминуты мы видим того.
- Надо же, наверное, остановки дождаться, - нервничаю я.
- Ха! - скептически бросает таксист и подрезает маршрутку на трасе.
Водитель бледнеет. Из окон пялятся испуганные пассажиры. Я врываюсь ураганом:
- Люди, я тут телефон потеряла!! Никто не видит на полу? Ноги поднимите!!!
- Да где ж его теперь найдешь, - робко произносит толстая тетка.
- Надо позвонить, если он тут, запиликает, - предлагают два-три голоса.
- Дайте кто-нибудь телефон!! - требую я.
Сидящий рядом мужичок дает. У меня дрожат руки, едва попадая по клавишам, я набираю - 8..... 903.....
Слушаю.
- Ну что, есть гудки? - с жадным любопытством спрашивает маршрутка.
- Есть, - подтверждаю я.
- А нигде не звонит, - подытоживают пассажиры. - Значит, кто-то подобрал, конечно, он не возьмет трубку.
- Не берут, - с тоской соглашаюсь я. - Бляаааааааа......

.... И тут я слышу знакомый звонок. Оборачиваюсь. Возле маршрутки стоит таксист и держит мою сумку.
Пассажиры фыркают, водитель маршрутки повисает на руле, у меня начинаются приступы нервного смеха.
Облегченно упав на заднее сиденье, я лезу в сумку. Рефлексы сработали мимо мозга: будучи уверенной, что кинула телефон в общее отделение, я положила его в специально обученный кармашек. Потому трубки и не было там, где я ее искала. Фокус-покус.

- Дааа.... женская сумочка - это что-то. В ней что угодно можно потерять, - говорит таксист с интонацией "а ты голову там не потеряла?".
- Ну ...а теперь меня.... я из-за вас на день рождения опоздал, - подает голос пассажир.
- У вас день рождения?! - ужасаюсь я.
- Да нет....
В этот момент мы тормозим возле мужика, который махал нам в момент погони. Мужик помят, слегка выбрит и до синевы пьян. В руке болтается початая бутылка пива. Он с интересом и надеждой смотрит на меня и удивленно кивает, когда я остаюсь в машине, не решившись присоединиться к торжеству.

Видимо, пожалев нервное создание, таксист отпускает меня даром. Что бы жизнь казалась малиной не только мне, я мстительно кидаю смс-ку майору: "Я в такую историю вляпалась!". Майор перезванивает и ~~графиня изменившимся лицом бежит пруду~~ изменившимся голосом спрашивает:
- Что случилось?
- Я....мне... тут... короче, приеду, расскажу, - давлюсь смехом я.
- Все в порядке? Отвечать! - настаивает он.
- Аха... я приеду скоро!
- Приезжай, я убью тебя за такие смс-ки! - угрожающе обещает он.
Надо также помнить, что майор сидит голодный, ждет ужина. Так что убить вполне может.

Форель удалась. А утром я смастерила потрясающий омлет, который таял на языке.

Comments

На растерзание Фрейдам

Fri, 23 Dec 2005 12:51:11 GMT

Сегодня не ночь была, а какое-то сплошное беспокойство. Просыпаюсь я в деревне во время сенокоса. Золотые поля залиты солнцем, вокруг стоят огромные стога. И пейзаж этот сродни буржуйским фильмам - невыносимо красивая картинка. Вы понимаете, да? Не просто такая красивая природа, а по-голливудски офигительная, до перехвата дыхания в зобу. Пока я любуюсь и попутно соображаю, куда же меня занесло, в кадре появляются селяне. Среди них я вижу редактора одного из ростовских журналов. Мы смотрим друг на друга в упор, я маню его жестом и с такой нехорошей искрой в глазах, мол, топай-ка сюда, потолкуем. Он знаками показывает, что никак не может, и тут я понимаю, что стою на деревянном крыльце деревянного же дома и из одежды на мне лишь белая простыня, в которую я небрежно замотана. Ни фига себе, думаю. Селяне и знакомый редактор собираются вокруг длинного стола, снимают пропотевшие рубахи и начинают изображать нечто среднее между зарядкой и медитацией. Я окончательно офигеваю и выпадаю в другую реальность.

Азов. Очень много людей, такое впечатление, что съехались все спортсмены, которые только могли. Шум, гам. Но я лежу, укрывшись спальником, и умудряюсь дремать. Среди парашютистов мелькают телевизионщики. Один из операторов (кажется, с ТНТ) решает запечатлеть меня для истории. Я запрещаю ему. Он не слушается, включив еще и подсветку на камере. Я рявкаю, чтоб перестал и вообще, быстро отдал мне кассету! Он послушно отдает, садится рядом на подоконник и тоскует: он стажер, и вот вы не понимаете, как трудно сделать хороший сюжет, и теперь на канале крепко влетит. Понимаю, возражаю я, ибо сама десять лет (?!) в этом бизнесе. Но кассету не отдала. Проснулась, встала… не ушла. Выпала.

Нет, это уже не Азов. Но люди почти те же. Шумная компания во главе с уже знакомым оператором пытается, подсоединив камеру к моему фотоаппарату (у него хороший zoom, но где смысл?), что-то снять в окне дома напротив. Я возмущаюсь, какого черта взяли мой фотоаппарат, и вообще, а ну гоните кассету. Мне беспрепятственно отдают вторую кассету. Что с ними делать, я понятия не имею и на этой недоуменной ноте вываливаюсь в реальность.

За окном снег. Я закутана в спальник. Рядом кто-то большой, теплый, излучает стойкий позитив. Кошка смотрит кристальными глазами и вдруг говорит: "Накормили меня сыром, мне теперь плохо будет". Зачем же ты его ела, удивляюсь я. Кошка презрительно фыркает, открывает лапой дверь и выходит в коридор. Из коридора в комнату врывается холодный воздух.

Просыпаюсь окончательно.

Comments

Лето

Wed, 21 Dec 2005 14:11:39 GMT

Вдруг захотелось лета. Я ростовское лето не люблю, поэтому удивилась и переспросила себя: "Что, лета? Правда? Это еще почему?"

И "я" ответило, что оно резко выпало в состояние безделья. А данное состояние у него по следам недавних событий четко ассоциируется с летом, ибо я работало в "Полярной станции", где летом помощнику арт-директора ну совершенно нечего делать. И если арт-директор может в это пекло заниматься ничегонеделаньем открыто, то помощник и менеджер по рекламе себе позволить этого не могет. Низашто. Потому я, будучи вызвано к управляющему на ковер, делало дерзкие глаза и придумывало всякие ВБД, в которые управляющий не верил, потому что сам страдал фигней.

Но это я длинно говорю. Безделье очень скоро кончится, потому и тему закроем.

Еще мне хочется уезжать на выходные в область и жить там в палатке. В хорошей светло-синей палатке с желтыми клиньями. Там внутри тамбур, где кидаешь вещи, и комната: москитная сетка на молнии, а за сеткой - на полу надувной матрас, темно-синий, на нем подушки из сине-зеленой шотландки, пара спальников, тоже темно-синих. А на стенах окошки - желтые рамы, сетка вместо стекла. В самый жестокий ливень она не протекает, эта палатка. В ней трудновато находиться днем - очень здорово нагревается. А зачем? Днем гулять, общаться, ездить на косу купаться, а вечером можно и уодки уыпить. На сон грядущий.

Еще я не люблю мерзнуть. Мерзну я тогда, когда температура окружающей среды ниже 22-25 С. Правда, точно так же я не люблю плавиться от жары, но от жары хотя бы не простывают, если не пить слишком много ледяной воды и не сидеть под кондиционером.

Также мне не нравятся принудительные праздники. Вот, хоть Новый год. Его бы пережить, а за ним - 14, 23, 8... А летом нет никаких праздников кроме самых лучших - тех, что придумываешь себе сам. Например, принести тарелку борща, предварительно положив в нее майонез, потому что знаешь, что любит с майонезом.
Или когда принесли куртку и одели в нее, потому что мерзнешь же. Или... ну, это личное.

Еще летом можно загореть, а я люблю. Накупить легкомысленных маечек, шлепок, драных шорт и не жалеть, когда на тебя опрокинут кока-колу. Ведь это так утомительно, упаковываться каждое зимнее утро как кочан капусты. Да и хороший свитер жалко, если кока-кола вдруг.

Об остальном не скажу.

Comments

Лето

Mon, 12 Sep 2005 11:31:13 GMT

Для августа искала цвета
Не удалось.
Я взмахом остригаю лето
С копной волос
Оно осыплется на землю –
И сметено.
Я твоих правил не приемлю
Ложусь на дно.
Ревут от боли невеликой
В большой – молчат,
Темнеют, суровеют ликом
Твердеет взгляд.
Удар под дых – а я крепчаю
И не согнусь.
Хочу, чтоб лето не кончалось…

Ну а скончалось –
Пусть.

Comments

Tue, 06 Sep 2005 06:29:45 GMT

Когда нас бьют без причины, мы должны отвечать ударом на удар, причем с такой силой, чтобы навсегда отучить людей бить нас.

Джен Эйр

Comments

Wed, 24 Aug 2005 09:19:28 GMT

Много лет назад, наивной барышней, составила на бумажке описание Мужчины Моей Мечты. В потоке дней чудом сохранившаяся бумажка иногда обнаруживалась в самых неожиданных местах. Когда же я полезла в свои дневники с осознанным намерением ее найти, я встретила:
записи раскладов Futark, рецепт орехового ликера, эскиз вечернего платья, направление из службы занятости, записку о похоронах маминого одноклассника, повестку свидетелю, приглашение на презентацию альбома «Твое время пришло» ныне почившей в бозе группы «Лила», текст песни «За водой», принадлежащий Паше Лапыгину и богатый выражениями «ой-да» и «опа», рекомендации по захвату мужчины, обрывки интервью с Шурой БИ-2, заметки о книге Екклесиаста, билеты на футбол, хронику десяти дней 1999 года в Лиманчике, страдальческие стихи подруги, «нельзя говорить во время секса «улыбнись в камеру, милый!», фазы луны во время затмения, календарик за 1997 год с портретом Николая Ханжарова, неотправленное письмо какому-то Леше…. И много текста разными ручками. Львиная доля жизни осела на разлинованных страницах и между ними. Искомое описание Мужчины так и не было найдено.
«Да о чем же тут думать, когда все это рядом с тобой в натуральном виде ходит?!»

Он любит спорт
Он любит добавлять в первые блюда майонез
Он любит салаты со сметаной
Он любит сладкое
Он любит, когда женщина сверху
Он любит чувствовать себя нужным
Он любит мультфильмы
Он любит фантастику
Он любит динамичное кино
Он любит жить по-простому
Он любит комплименты и внимание
Он любит держать за руку
Он любит инициативу
Он любит послушание
Он любит соленое и перченое
Он любит синий и черный цвет
Он любит командную работу
Он любит танцевать
Он любит бескорыстие
Он любит, когда есть друзья и общая цель
Он любит спать/лежать после обеда/днем
Он любит читать ночью
Он любит спросить совета и сделать по-своему
Он любит осваивать новое
Он любит мясо
Он любит поговорить
Он любит повторять междометие «трум-пум-пум»

Он не любит сладкий чай
Он не любит теплое молоко
Он не любит истерик, скандалов и выяснений отношений
Он не любит признавать, что не прав
Он не любит, когда его критикуют
Он не любит меркантильных и пафосных людей
Он не любит, когда нет работы и, как следствие, нет денег
Он не любит ошибаться, даже по мелочи
Он не любит, когда по ТВ не дают смотреть то, что ему интересно
Он не любит быть зависимым
Он не любит болеть и лечиться
Он не любит, когда на него давят
Он не любит глупых людей
Он не любит, когда на него не обращают внимания, или обращают, но не на него
Он не любит показывать свои уязвимые места и эмоции
Он не любит быть одиноким
Он не любит покупать дешевые вещи

Comments

Движитель

Wed, 27 Jul 2005 08:09:11 GMT

Я глохну и слепну от боли
Живу на едином уколе
Воли, юдоли, мечты.
Ставил его не ты.

Сама я рождаю ферменты
В особо родные моменты
Спазм, выживаний и мук.
Помни: ты мне не друг.

Хоп! Резко вокруг все поблекло.
И лето - вот адово пекло -
Потом выходит вода.
Я не озвучила "да".

Как вечер один небо сузил!
Собой перетянута в узел,
Выморгать бы из зрачков
Острую крошку очков.

Я - движитель! Вновь центробежно
(А мнится - легко и небрежно)
Жизнь соберу из руин.
Светом сошелся клин.

Снова.

(с) Catriona O'Brian

Comments

Thu, 21 Jul 2005 09:56:50 GMT

korovin@lj завел себе тут дневник. Говорит, чтобы было. В детстве таких, как я, дразнили.... то ли подражулями, то ли еще как. Но было очень обидно. Ведь ни разу не хотелось признать, что воплощенная идея не твоя, а содрана у кого-то.

Позор мне.

Comments