chubarin's Journal

Утреннее творчество
Воспоминания, навеянные воспоминаниями)))) Вообще, что-то странное твориццо вокруг, да и вообще...
Очередной вечер в очередном городе. Каждый город начинается с вокзала. А каждый пригород с автостанции… Старухи, торгующие семечками и сигаретами, бомжи и опойки, менты и бандиты, проститутки и попрошайки. Ужин в вонючей забегаловке. Пропахшие табаком и дешевым вином стареющие бляди, размалеванные и грязные. Ловлю такси, еду по центральной улице. Где-то меня ждут. Нас всегда кто-то ждет, мы всегда к кому-то едем. Извечная схема «работа-дом», без промежутков и лирических отступлений. Фонари зажглись и теперь нагло заглядывают в тонированные стекла пижонской красной «девятки», символа достатка и процветания в любом провинциальном городке. Водитель скалится, глядя на девок, стоящих вдоль дороги. Водитель – этакий шакалисто-гиенистый гоблин с бритым черепом и зековскими замашками. В магнитоле – на редкость бездарный и безобразный «гоп-стоп-хит», дешевые печатки на пальцах, огромная цепь из позолоченного алюминия. Закуриваю. Водитель сразу же обращает внимание на дорогие по здешним меркам сигареты, просит угостить. Без проблем. Он сразу же располагается ко мне и начинает что-то быстро и невнятно рассказывать про свои проблемы, про «кидалово» и «попадалово». Изображаю на лице живейший интерес. Колесим еще полчаса. Вежливо намекаю на то, что я «не лох» и знаю город. Водитель говорит что-то типа «ну, извини, брат», и через десять минут я на месте. Расплачиваюсь, выхожу. Гоблин довольно скалится, пряча деньги в карман. Вечер близится к ночи. Теплое нынче лето. Во дворе тусуется молодежь. Пьяные и агрессивные гопники. Поднимаюсь на третий этаж, жму кнопку звонка. Здравствуй, родная, я вернулся…
Сколько бессонных ночей было проведено на кухнях старых «хрущевок» в тумане сигаретного дыма и винных паров. В спорах и мечтах, с пьяным смехом и объяснениями в любви, в признаниях, слезах и ругани. Каждый раз в муках рождая истину, известную только нам, творя и созидая свой собственный мир, погружаясь с головой в свой личный микрокосмос, в атмосферу сообщничества и страшных тайн. Каждый раз мы чувствовали себя заговорщиками, хранящими великие секреты вечной жизни, познавшими таинства сотворения мира и рождения звезд. Все, что было снаружи, все, что было вокруг – все это не имело значения. Целую ночь, пытаясь отсрочить наступление следующего дня, веря в то, что завтра все будет иначе. Но приходило утро, а вместе с ним начинались повседневные дела, мелкие проблемы, ссоры, головная боль и опухшие красные от бессонных ночей глаза. И все, о чем говорилось ДО, превращалось в дым, который тихонько просачивался в открытую форточку и разносился вольным ветром по всему свету. Мы бежали на работу или на учебу; или оставались дома прибираться и готовить; или вообще ничем не занимались, лежа на расправленной постели и глядя в телевизор или рассматривая трещины на потолке. Волшебство первой сигареты, первой чашки кофе или чая, первого поцелуя или первого секса. Волшебство ночи, утра или нового дня. Все это сливалось в одно короткое слово «жизнь». Настолько короткое, что никто из нас не замечал, как скоро наступала смерть. И когда на кухонных собраниях стали все чаще и чаще пить не чокаясь, когда наши ряды изрядно поредели – лишь тогда мы поняли, что молодость прошла, уступив место приближающемуся закату…
Здравствуй, родная, я вернулся. Ты улыбаешься. Такая красивая и такая родная. Только сейчас я могу забыть все, что тревожило меня ДО. Ты обнимаешь меня, и я забываю все слова, что хотел сказать. Слова больше не нужны, мы слились в едином танце, в единой мелодии музыки тел. Я вернулся. Вернулся к тебе, моя любимая женщина. И вот опять ночь на кухне, и так здорово, что завтра суббота…

Current Mood: creative
Current Music: Музыка Тел - Тень