| |
[Jan. 2nd, 2007|07:15 pm] |
Как же я, когда сам был ребёнком, страдал от вот этого особого отношения к детям. Как хотелось мне, чтобы все эти люди поняли, что я такой же, как они - нормальный человек. Особенно отвратительны были старухи - из них вечно лился какой-то пертуссин: "Усюсюшечки! Трим-па-па, трим-па-па! Ух ты какой сердитенький! Ух ты какой халёсенький!" Я мечтал тогда купить себе пистолет, чтобы всех этих старух расстрелять. Но настоящих пистолетов в магазине не продавали, а тот солдат, который обещал подарить, обманул - не подарил.
И вот это всё - специальное детское: розовое, голубенькое с цветочками, белочками и пластмассовое. То есть всё ненастоящее, игрушечное. Детская музыка, детские фильмы, детские книжки. Я до сих пор не понимаю, что такое "детская литература". Те книжки, которые я любил в детстве, я, бородатый похмельный человек, и сейчас читаю с наслаждением, того же Незнайку на Луне, например. Что такое "взрослая литература" я понимаю: это типа братья Карамазовы. Братьев Карамазовых - это да, вряд ли я в те времена их бы осилил.
Хотя надо сказать, что только за второй класс я прочёл от корки до корки все восемь томов Конан-Дойла (охуительный писатель, только про Шерлок Холмса не очень люблю), Стендаля (тогда показался говно, и сейчас так думаю) и учебник гинекологии (мне до сих пор иногда является во сне Эрозия Шейки Матки). Это не считая приличествующих возрасту Аркадия Гайдара и Тома Сойера с Геккельбери Финном (сейчас, говорят, уже запрещённых).
А ещё иногда взрослые начинали говорить на интересующие меня темы и у меня было что им сказать. Но как только я раскрывал рот, они смотрели на меня так снисходительно-юмористически, что я снова вспоминал про свой заветный пистолет. Но к тому времени я уже, конечно, знал, что никто никогда мне его не даст. И я уходил в свою кладовку, где на стене были нарисованы Тур Хейердал и хоккеист Александр Мальцев и мечтал о том времени, когда я наконец скажу им то, что я на самом деле про всё это думаю. |
|
|
| |
[Jan. 2nd, 2007|10:04 pm] |
А вообще если есть смысл о чём-то говорить - так это только о своём. Про всё остальное напишет журнал космополитан.
Я вот чего так угрюмо задумался: родился тут у меня на днях сын (не надо поздравлений, умоляю вас). Лежит. Серьёзный. Даже, скорее, мрачный. Думает.
И я тоже думаю: а про что это он, собственно говоря, думает?
Ну вот и сочиняю. А думает он, на самом деле, про совсем-совсем другое. |
|
|