практически снежный барс

СМЕНА ВЛАДЕЛЬЦА ЭТОГО ДНЕВНИКА!!!!!!

Mon, 06 Nov 2006 07:38:35 GMT

Внимание этот дневник принадлежит Фёдору Семёнову, http://doctor.livejournal.com/ - старые записи я удалять не буду, не из каких-то идейных соображений, просто лень.
Тем более, пока работает ЖЖ писать буду там, сюда, быть может, сделаю какую-нибудь трансляцию.
Всех целую, люблю-нимагу.

Comments

Sun, 01 Jan 2006 22:14:00 GMT

Настраивая вчера выделенку в одном доме - обнаружил в районной локалке нечто примечательное. Болванок под рукой не оказалось, паролей от своих ftp-шников тоже. Не долго думая, распихал все по архивам и залил на мегу. Адреса переслал на один из ящиков своих, а дома уже, соответственно, скачал. И пока живы ссылки - решил продублировать здесь - мало ли кому понадобятся.

Итак.

Туповатая игра, но мне дико понравилась. Сюжет прост до безобразия. Бродишь по лесам всего мира, отстреливая опаснейших хищников. Всё) Короче, если кому нужно;

http://www.megaupload.com/ru/?d=H6VGTP7F
http://www.megaupload.com/ru/?d=LDLCOT69
http://www.megaupload.com/ru/?d=7PRMJ9TN

P.S. Намудрил я с архивами, но постараюсь как можно внятнее объяснить. В трех архивах на меге - три папки с разбитым на части zip-архивом. То есть, содержимое этих папок необходимо скинуть в одну и распаковать, объединив архивы. Далее запустить install.exe и очень-очень долго ждать, пока вся эта байда установится. Удачи.

Comments

Thu, 24 Nov 2005 20:00:01 GMT

Робяты! Я вот никак не могу понять. Шутейно сие или взаправду такое имеет место быть???
Нашел на днях стихи одной барышни странной.

У меня был мальчик Гренкин,
А еще был мальчик Грелкин,
А еще был мальчик Гонкин,
А еще был Шоркин-Поркин.

Лена Гренкина была,
Маша Грелкина была,
Люда Гонкина была,
Ванесса Шоркин-Поркина.

От меня был без ума мальчик Гренкин,
И меня очень любил мальчик Грелкин,
От меня не уходил мальчик Гонкин,
От меня так страдал Шоркин-Поркин.

А по Гренкину сохла Гренкина,
А по Грелкину плакала Грелкина,
А по Гонкину страдала Гонкина,
И заревана была Шоркин-Поркина.

И не стала я Гренкиной,
И не стала Грелкиной,
И не стала Гонкиной,
И не стала Шоркиной.

----------------------------------------------

Тут ейные стишки
Тут ейные рассказы
Тут ейный сайт
А здесь графоман Экслер пишет рецензию на всю эту содомию

А еще она выпускает книгу (!) и пишет стихи на заказ ценой в 500 рублей (!!!). Круто?

Comments

Спамъ

Mon, 31 Oct 2005 21:13:50 GMT

А вот давеча прислали мне спамъ. Никого, конечно, спамом не удивишь. Порой даже интересно, до какой степени срущие господа готовы извратиться, дабы я прочел их несанкционированные письма. И ежели раньше их умишка хватало на "Срочно!" и "Re(2)", то теперь попадаются просто шедевры.

"Привет, коллега!
Я сегодня зашла на твой сайт и мне пришла мысль, что мы можем вместе хорошо заработать!
Я продаю по интернету эротическое видео с Еленой Берковой (та самая которая снималась в телешоу ДОМ2). Она кстати моя подружка, если хочешь могу и познакомить... У меня много уникального видео материала с Леной и народу она очень нравится, поэтому диски берут нарасхват. Так вот, хочу тебе предложить продавать диски на твоем сайте, а я буду платить тебе 25% от суммы проданных дисков. Это получается ты будешь получать 75 рублей за каждый проданный DVD диск и 50 рублей за CD диск. Деньги могу переводить тебе на твой вебмани кошелек или на счет в яндекс.деньги. Зарегистрироваться можешь здесь (адрес сайта). Если у тебя есть вопросы пиши ко мне в аську ... (номер ICQ)

Целую,
Лена Орлова"

А сегодня прислали спамовое письмо со стихотворением (!). Сперва подумалось, что некий поэт, у которого самолюбие расперды - решил заявить о себе. Ан нет. Послание сопровождалось ссылкой на сайт некоего движения или партии в городе Сургуте, из которого я ни черта не понял - http://www.istina-net.ru

В единстве сила, понял я,
Плечё друг - другу подставляя,
Смогу творить и созидать
За мной идущих вдохновляя

Вот так. А мораль такова - не надо какать!

Comments

Acid Jazz

Thu, 13 Oct 2005 22:12:32 GMT

Я слышу легкий успокаивающий шорох темно-желтых волн. Я иду вдоль мертвого русла реки пустеющей к концу октября аллеи. Меня несет по течению ветра над багряной гладью... Может уже через неделю опавшая листва, последний вздох ушедшего лета, будет погребена хмурым могильщиком-снегом. Летаргический сон до самой весны... Но это только через неделю, а пока... Пока лишь ветер нарушает спокойствие багряной глади, поднимая в холодный воздух опавшую листву. Один лист, описав широкий круг, опустился мне под ноги. Я поднял его. Мелкие темные прожилки сосудов создавали причудливый силуэт, напоминающий дерево, с которого он сорвался. Лист был сухим и теплым. Не помню уже, что заставило меня, его поднять... На мгновение мне показалось, что я смотрю на собственное отражение в зеркале... На то, как оно исчезает, растворяясь в сером фоне стены...

Я достал блокнот, в который обычно записываю всяческий хлам, спрятал между страницами листок и свернул на дорожку, ведущую к выходу из парка... Там за черной чугунной оградой жил город, над городом дремало хмурое небо, а в городе царила осень...

По потемневшему от дождя асфальту двигались люди и машины. В этом городе люди очень похожи на машины, а машины на людей. Я шел по краю тротуара. Слева от меня проносились машины, справа - люди. Но меня не было среди них. Я шел по встречной им полосе. А может даже по невидимой ими полосе. Выше неба, ниже асфальта. Я смотрел сквозь них, словно сквозь прозрачную ткань дождя, который между тем усилился и мне пришлось свернуть в первую попавшуюся арку. С другой стороны арки располагался самый обычный двор, окруженный стенами дома. А ведь такие дворы и в самом деле напоминают колодцы. До ближайшего подъезда с навесом было около десяти шагов. Думаю, до меня сейчас никому нет дела... Обычно люди не любят, когда курят у них под окнами... Я закурил...

Дым быстро смешивался с небесной водой, оседая в усыпанные мусором лужи. Очень трудно слушать заунывную песнь дождя и при этом контролировать свои мысли... Под нестройный стук капель по металлическому козырьку подъезда сознание улетало в некие чудовищно далекие дали, разрывая на части пространство и время, направляясь в сторону ежедневной смерти солнца над железнодорожным полотном... Чтобы истлеть среди угольков в сердце деревенской печи... Чтобы вместе с черным дымом медленно подниматься над занесенной снегом избушкой на берегу, покрытого льдом озера. Чтобы стать Вечностью.

Осенью воздух гораздо более свеж в отличие от лета... более чист и прозрачен. Дождь сбросил последние капли и замолчал, но с навеса еще капало. В дальнем углу дома я заметил пожарную лестницу и направился к ней. Теперь такие не часто встретишь. Обычно лестница начинается не ниже третьего этажа, а эта вполне достигала человеческого роста. Хватаясь за мокрые перекладины, я не спеша, поднялся на крышу. Ближе к небесам... С залитой гудроном крыши открывался вид на весь город. Отсюда же в мутной дымке была видна окраина города - заброшенный пионерский лагерь, мрачное здание больницы, некий завод и кромка леса за ним... теперь мне был известен мой дальнейший маршрут. Я вынул из записной книжки желто-красный лист и резко подкинул вверх... Ветер подхватил моего невесомого спутника и тот, едва коснувшись края перил, полетел прочь, лавируя среди антенн, запертых дверей чердаков...

Я некоторое время наблюдал за полетом, потом спустился снова во двор-колодец. Теперь здесь не было так пусто, как во время дождя. Возле ржавой детской карусели бродила старушка в коричневом плаще, держа на поводке маленькую облезлую дворнягу. Миновав арку, я прошел немного по улице до автобусной остановки. Обычной автобусной остановки с многослойной доской объявлений, выгоревшим на солнце расписанием и людьми с сосредоточенным видом ожидающими автобус... И чем выше количество ожидающих, тем сосредоточеннее выглядят их лица... Автобус я ждал недолго, поднялся по стертым подошвами ступеням и сел на заднее сиденье. Несмотря на то, что, на улице еще не стемнело, в салоне автобуса уже горел тусклый свет... За стеклом проносились витрины магазинов, меняли цвета светофоры на перекрестках, по тротуарам куда-то спешили люди... Я закрыл глаза.

Голоса пассажиров, смешиваясь с гулом автомобилей, рождал некий новый звук, монотонный и в тоже время безумно гармоничный. Голос города. Город не умолкал ни на мгновение... Даже ночью, во сне он шептал одинокими шагами полуночного прохожего и шуршанием шин запоздалого автомобиля...

"Конечная" – устало сказал в салон водитель... Я вышел из автобуса возле невзрачного здания кинотеатра. Такие строили лет двадцать назад, прямоугольные коробки без окон. За кинотеатром начиналось загородное шоссе, которое слегка огибало периметр заводской ограды и уходило к краю горизонта... Но мой путь лежал в несколько ином направлении. Я перешел дорогу и направился к безликим высоткам, тающим в дымке городского смога и завода, предназначение которого до сих пор остается для меня тайной. Никогда не понимал, как при наличии постоянных ветров с пустоши, воздух городских окраин остается все так же неподвижен и мертв. И если сердца городов отличаются друг от друга, словно цвет снега на следующей неделе, то периферические сосуды остаются похожими... Люди, дороги, дома... Шоссе, пролегающие мимо этих районов, также уходят к горизонту к точно таким же окраинам других городов...

Не доходя до крайнего дома, я свернул на песчаную тропинку, прошел мимо глухо заколоченной трансформаторной будки; мимо играющих на волейбольной площадке без сетки подростков; мимо сломанной скамейки, вдавленной в растрескавшийся асфальт; мимо гаражных дверей с облупившейся краской; мимо черных помятых баков для мусора; мимо разбитых фонарей на площадке, которой когда-то была предписана роль автостоянки; мимо голых яблонь с обломанными за лето ветвями, нелепо топорщащимися в небо, мимо поваленного ветрами знака, предупреждавшего об опасности разведения огня в лесопосадках; мимо прутьев кустарника, хлещущих по глазам и щекам; мимо поздних древесных грибов, облепивших ствол старого дерева; мимо ржавой рамы велосипеда, мимо поросшего мхом пня; мимо пластиковой бутылки; мимо низенькой кладбищенской оградки посреди леса... Бледная кожа рук касается холодного камня. Могила. Камень. Буквы. Цифры. Имя. Мое. Два года. Два года. Назад. Меня. Не стало. Я. Умер.

Comments

Первая запись

Thu, 13 Oct 2005 05:16:10 GMT

Глава первая

Выбор места для предстоящей встречи мне сразу показался очень странным. И вся странность заключалась в том, что этого места просто не могло существовать. Я прекрасно помнил все окрестности района вокруг выхода из метро, о котором она упоминала в своем последнем электронном письме. Впрочем, само письмо было странным. Всего две строчки. Первая с координатами, вторая – «Жду.». Я сверил свои часы с положением стрелок на белом квадратном циферблате, прикрепленном к фонарному столбу. Оставалось около получаса. Под оглушительные звуки музыки, резонирующие от стен, я поднялся по лестнице из подземного перехода и осмотрелся. Выход находился на самом краю перекрестка двух многополосных автострад. Тот же равномерный гул от волны проносящихся мимо авто, несмолкаемый ни днем, ни ночью. Тот же маленький синий киоск с мороженым. Та же аптека с занавешенными простынями окнами, сквозь которые пробивался желтый свет Низкое серое небо с редкими светло-голубыми разрывами. Дождя так и не было с самого утра. Согласно полученной инструкции, я сразу же свернул налево и направился вдоль вереницы пятиэтажек, мрачного, вечнозакрытого здания почтамта, пары новостроек. Какой-то идиотизм. Я отлично знаю это место. За новостройками продолжится вереница пятиэтажек, затем переулок, по которому нужно будет пройти до самого конца. А дальше… дальше десятки старых облезлых гаражей, свалка какого-то железа, дворы… Никакой автобусной станции там не может быть и в помине! Зачем я вообще вышел из дома, ехал в душном вагоне метропоезда среди сонных людей… в то место, которого нет? И снова всплывает последняя строчка письма. Жду. Если это и шутка, то весьма оригинальная. Послать человека на окраину города искать несуществующую заброшенную автостанцию. Я даже представил, как отреагирует кто-нибудь из встречных, когда я спрошу у них помощи в своих поисках. Невольно улыбнулся сам себе. Но забавная картина быстро сменилась другим, пусть и бледным, потертым, но вовсе не забавным.

Словно альбом со старыми фотографиями открывала мне моя же память. Когда-то все, что окружало меня в тот момент было совсем иным. Совсем иным. Три года назад. И эта улица, и эти высокие деревья возле домов, и скамейки у подъездов, и разбитый в трещины асфальт, и узкий бордюр, и сеть магазинов на противоположной стороне, и прохожие – все напоминало об утраченном времени. Я достал из внутреннего кармана куртки пачку сигарет. Есть в моей жизни места, в которые возвращаться не следует. Места, бывшие когда-то родными. Родные города. Порой тянет в них очень сильно. И невозможно совладать с этой силой… Как-будто там, в тех городах осталось что-то, что можно вернуть, повернуть вспять время, да хоть те стрелки на белом циферблате у выхода из метро. Но лишь окруженный холодным камнем зданий, осознаешь насколько все то, что тебя связывало с этим местом, мертво. Ты смотришь вдоль этой до боли в висках знакомой улицы. Тебе кажется, что ты видишь себя. Но нет…. Это лишь человек, похожий на тебя. Похожий. Прохожий. Случайный. Встречный. Да, все осталось прежним. И также необратимо изменилось. Ты долго не можешь понять, чего же не хватает в этом бесстрастном пейзаже. Отсутствие чего вызывает столь глубокую невыразимую грусть и пустоту. И тебе становится более пусто и печально, когда ты понимаешь, что не хватает здесь тебя. Твоих шагов, твоего голоса, твоих мыслей. Ведь ты уже не тот, что брел по этому асфальту, одержимый мыслями отличными от настоящих. А настоящее… Оно здесь. Сейчас. Рядом с тобой. Этот бессмысленный променад вдоль вереницы чужих пятиэтажек. Дорога в никуда.

Comments