| 12:20a |
7 марта
Пол-бутылки вина. Сижу трезвая – не в коня корм, видимо. Только голова после лекций прошла – сильно болела. Идет снег, не ходили ни трамваи, ни маршрутки. Пришлось идти домой пешком под снегом, по сугробам – когда шла, сама себе напоминала гейшу на гэта с гравюры – пытаясь сохранить равновесие в снегу, размахивала руками. Небо такого удивительного цвета – и из него снег… Потрясающей красоты.
Этот день шесть лет назад. Я ехала на встречу с человеком, с которым познакомилась по инету. Я неожиданно столкнулась с Ним на остановке. Не виделись года четыре. Мы не любили друг друга. Он стал для меня значим, как бывает только значим мужчина… Я для него – вопрос. Но и он кричал, что любит меня, как почти все кричат в этот момент… Сейчас он, наверное, об этом не помнит. Дальше была пустота: неправильный шаг в жизни часто заканчивается молчанием. И мы ехали вместе в трамвае, он спрашивал меня о жизни, о работе – с какими-то жалковатыми интонациями, и это совсем не вязалось с его прошлым, с его новыми навыками, полученными на войне. Потому и запомнила. У меня так и связалось – Он как бы передал меня. Другому.
Дальше все было очень быстро – чувство, когда жизнь, Бог, ставит рядом с тобой того человека, который именно на этом этапе должен быть рядом. Потом качал головой духовник – я была «умнее» духовника; я многое делаю не вовремя. Все проходит; все бьется, все надоедает. |