Нет писем... ***
В ожидании сердце стынет.
Так недавно - и так давно.
Прострелили меня навылет,
Смотрят в рану, будто в окно
И ничто не скрасит дорогу
И тоски моей не уймет.
Не увидимся. Сколько? - Много.
Может месяц, а может - год.
Я с пакетиком, снова в черном.
Передача - как "обниму".
А малыш мой в доме казенном
Нарисует твою тюрьму.