(задумчиво) Прихожу тут к Майору.
В углу стоит страшный, ржавый ствол от капсюльного ружа.
Не, ну реально - страшный. Ржавый, брандтрубки нет, гнездо всяким мусором зацементировано.
- А он с трупа, между прочим.
- Кхм. А труп-то когда образовался? В запрошлом веке?
- Не, с полгода.
Ещё раз осматриваю ствол.
- И как же это убивец умудрился с такого выстрелить?
( Read more... ) Ну, за широту мыслей, душ - и высокий профессионализм в деле овладения матчастью.
Говоря ещё короче - с днём рождения,
сэр Жаб.