Домашний Концлагерь

(посмеиваясь в бороду)
Занимаюсь тут расширением жизненного пространства - купно с ремонтом и грядущим переездом.
Но вопрос пока именно в ремонте.
Ремонтом у нас на хате занимаются двое.
Студент Рома, который умеет выводить и заливать полы - и суровый кунгурский узбек Алик, который занимается стенами и потолком.
Меня, в принципе, можно не считать, я - на подхвате.
Ворочаем с Аликом старую мойку в кухне, отдираем древний, как говно мамонта, линолеум советских времён. Линолеум на подкладке, подкладка сырущая, в центре бетонного пола - застарелое мокрое пятно метров двух в диаметре.
Алик каменеет лицом.
Начинаем сдвигать мойку. Из-за неё вываливается куча прелого мусора - видать, старые хозяева мимо ведра кинули, да поленились заглянуть.
Алик совершенно звереет.
Выражение лица у него делается, как у хана Тохтамыша, который долго сдерживался - но вот прям сейчас найдёт причину - и прикажет сжечь нахуй Москву.
Мойку сдвигаем, вонючий линолеум скатан, связан и вытащен в коридор.
Алик глядит на кучу мусора (конфетные фантики, консервные банки, колбасная кожура - и т.д.):

- Это, блядь, не стиль жизни. Это черти какие-то.

Занавес.

ЗЫ Картинкасбогатымвнутренниммиромдляпривлечениявнимания: