hasisin's Journal
[Most Recent Entries]
[Calendar View]
[Friends View]
Wednesday, February 28th, 2007
| Time |
Event |
| 6:21p |
эрмитаж
надо сказать, что я раньше не был в эрмитаже. я вообще много чего раньше не и вообще пока еще, хотя жить-то осталось что уж там. например, за границей не был и однополым сексом не занимался. (я не утверждаю, что одно как-то связано с другим).
ну вот, короче говоря. а тут значит выдался свободный типа денек в питере, и я потопал в эрмитаж, утром в воскресенье.
питер вообще хороший город в плане позырить чего поучительного.
я там купил местную афишу, которая в два раза толще той, что продается у нас. там и вычитал, что в русском музее выставка врубеля, а в эрмитаже какая-то хрень связанная с македонским (то ли пиар фильма запоздалый, то ли годовщина какая?) ну бог с ним с македонским, меня интересовала постоянная экспозиция.
надо сказать, что улетал я в питер плохо, в смысле пожары в тылу, электрические разряды ну и все прочее, после чего начинаешь втайне прикидывать, как бы пофотогеничнее выглядеть после крушения самолета. это потому что я впечатлительный и с колоссальным чувством вины. так что улетал я плохо и рано утром. в самолете, как и в стойле, спать не умею. я умею спать только лежа. а летели мы в питер через москву, потому что в нашей стране вообще многое, если не все, делается через москву, и результат очевиден вообще-то. в москве пересадка. пройдя положенный шмон, я обнаружил себя в темном подвале, где у стенки стояла странноватого вида телка в вязаной шапке и сосала вот именно чупа-чупс, дерзко и вызывающе поглядывая на меня (льщу себе). тут из глубин вышла шмара в униформе и сказала, что мы (я и еще трое мужиков) этим самолетом не улетим, поскольку рейс переполнен. я сразу поверил, еще один не стал спорить, а двое других заартачились, что им-де лететь в финляндию на похороны по делам. кого это ебет, собственно? в результате они тоже не улетели.
короче, последующие три часа я сидел в ненавистном шереметево и тупо втыкал в игрушку на сотовом, желая спать и умереть в разной последовательности. затем мы загрузились и таки долетели, затем я еще битый час добирался до гостиницы, затем пошел пожрать вниз, а пицца оказалась пресной и сырой. ну, жрачка никогда не была сильной стороной Города На Неве.
а телка кстати оказалась потом какой-то тоневой из группы фабрика. а я протупил и не взял автограф! эх эх.
короче говоря, весь этот геморрой происходил в субботу, кое-как я заснул в итоге, спал двумя порциями и к утру был совершенно разбитый и угнетенный эмоционально. и пошлепал значит в эрмитаж.
меня строго спросили на входе, являюсь ли я гражданином россии. обычно я прибавляю "к несчастью", но в этот раз с меня взяли сто рублей за вход против 350 с любого иностранца. и почему-то я решил начать осмотр с третьего этажа, где располагаются всякие импрессионисты. как ни странно, мне понравился пикассо. еще более странно понравился матисс. не эти его пляски обваренных существ, а другие вещи, попроще. я подходил вплотную и разглядывал, как там все сделано, и радостно обнаруживал, что вообще у нас у мазилок проблемы-то общие. то есть например шея - как ее сука выделить, чтобы получилось наглядно? матисс делает это так же, как и я - он просто отделяет подбородок от шеи жирной черной чертой, и ниибет. или там скулу - круговыми движениями кисти, да потемнее. правую. а на левую побольше белил. много там любопытного я подсмотрел, например, дама в шляпе, не помню автора, платьишко на ней зеленое. и по подбородку автор ей тоже щедро мазнул зеленым. что вообще говоря бред. а смотрится. совершенно меня не вставил ренуар...
здесь немного отвлекусь на эволюцию моих представлений о прекрасном. то, что художников лучше смотреть в оригинале, я слышал с момента, как вообще обратил свое внимание на живопись. это просто своим долгом считала каждая снобистская свинья, проживающая где-либо неподалеку от вечных трюфелей. легко вам свиньям рассуждать, говорил я, мы тут и качественным репродукциям рады, и позвольте нам радоваться и дальше. ну так вот. в детстве я собирал марки. еще тогда у меня сформировалось представление о хорошей картине как о картине "марочной", то есть чтобы на маленьком цветном квадратике все было видно и понятно. к разряду марочной живописи я бы отнес кающуюся магдалину, например. далее настала эпоха компьютеров, и среди меня приобрела популярность живопись, скажем так, высокого разрешения, она же мониторная. потому что на хорошем мониторе уже и мазки можно разглядеть, и ворсинки. так мне полюбились всякие там бэконы и поллоки. идеальная заставка для десктопа к тому же.
скитался я и по музеям в разных городах. единственный культурный шок, как сейчас помню, поджидал меня в горно-алтайске, где после надцати залов какого-то местного тулуз-талды-лотрека с двойной фамилией вдруг влетаешь в дикую белизну и синеву, а это всего-навсего качественные репродукции (на холсте) рериха. но до чего-то действительно большого и серьезного я не добирался покудова, да простят меня все поклонники сурикова, к примеру. или айвазовского, который вообще показался хренью какой-то. скажем так: на мониторе упомянутые авторы смотрятся не хуже, а даже пожалуй и лучше. | | 7:04p |
эрмитаж - концовка
от импрессионистов в эрмитаже я перешел к их предшественникам, и тут же сочинился сюжет про инопланетян, которые изучают человечье искусство по эрмитажу и видят: ага, вот иероглифы и клинопись, вот примитивные первые опыты изображения (это как раз матисс с пикассой), а вот уже зрелое Искусство - давид и прочая шатия. с прорисовкой всего лучше чем на фотографии. но это на самом деле безумно скучно, все эти драпировки, шелка, нагрудники. голландцы были чуть повеселее. особенно заказные групповые портреты, где совершенно одинаковые головы в беретах - типа цех мясников или мытарей, не помню уже. и я уже начал уставать, все-таки пятый час пошел моим гуляниям (еще нэцке успел заценить). как смотрю - что-то такое знакомое через дверь виднеется. и пошел туда. и там сука висит рембрандт, возвращение блудного сына.
может быть, потому, что я был разбитый джет-сетом и всей предыдущей кредитной историей; может быть, раздражение зрительного нерва сказалось, или то, что ноги болели. я не знаю, как это описать. иногда я захожу в церковь, как криптохристианин, и какое-то время воодушевленно смотрю на иконы, пытаясь нечто почувствовать, и мне это иногда даже удается. ну вот, тут была примерно такая же дистанция, вот стою я, вот висит рембрандт. и меня вдруг начинает колбасить. мне одновременно и очень плохо, и как-то в высшем смысле хорошо. я стою, и по лицу у меня текут слезы. и мысль одна, самая такая тупая и примитивная: а как же я раньше жил, не видя этой картины? вплоть до: зачем я жил, не видя этой картины? туда ли я?.. ну и все прочее в том же стиле. острый припадок духовности. мне, главное, было жаль всех - отца, который гладит сыночка по голове, сыночка со свалившейся сандалией, себя, потому что я и отец, и сын. при этом я понимаю, что отец на картине это не просто отец, а это отчасти рембрандт, который все про меня понимает, хотя и давно умер, а отчасти сам господь бог, который тем более в курсе. и этим двум ничего не скажешь и не докажешь, потому что их твоя софистика не интересует, остается только припасть и разрыдаться, и мол делайте со мной что хотите. что я и делал у картины какое-то недолгое время, затем перебазировал себя на другую сторону стенда, где висели два портрета того же автора - старика и старушки, что меня добило окончательно. там уж я просто присел на стул, сидел и подавлялся.
в принципе, было бы правильно сразу после этого уйти, не портить песню. но я все-таки завершил экскурсию, захватив еще и леонардо с микеланджелом - и они меня оставили совершенно равнодушными. как ни странно. то есть понятно, что это совершенно по форме, что это останется в веках и тп. мой детский марочный идеал. но даже тени такого СТРАХА - не было. что уж говорить о рубенсе, это вообще шваль какая-то...
ну вот. в понедельник я был типа занят, а во вторник с утреца поехал в русский музей - вот я слышу, кто бывает в питере, тот хихикает. правильно, там вторник выходной. поэтому с врубелем я пролетел. ну и ладно, в общем-то, еще успею.
вот. а рембрандт - гений. настоящий, из тех, которых за всю историю человечества было человек двадцать. я так думаю. |
|