hronos

К макам не ходи

приснилась заснеженная головка мальчика выглядывающая из того самого нераспустившегося мака. глазки черные, маленькие, совсем как у рыбешки, наблюдать за которой мне приходилось в далеком и, наверное, как и для каждого, уже неминуемом и даже остросюжетном детстве. такие глазки торчали из-под жирового слоя, покрывавшего застоявшуюся на морозе уху, сготовленную, как и любила моя бабушка, на чугунной сковороде. разговор с мальчиком не сказался длительным, а точнее сказать — разговора не состоялось вообще. он немного осунулся, прищурился, сжал губки в лиловый пучок и скрылся. после этого на деревне повесились все дети, имена которых начинались с корня Мак. а ведь я так люблю эти цветы... и эту самую редкую тайну