Нам некогда летать. У нас отсохли крылья.
За это мы не раз отборным матом крыли
Наш заурядный быт, который нам так тесен.
Но будет прорастать, живучая как плесень,
Любовь в тот час когда к концу подходят сутки
В квартире где три дня не вымыта посуда,
И крошки на полу, и взять лениво веник,
И грустно предвкушать в субботу понедельник.