Когда я был военным моряком,
Сходил на берег в чёрной бескозырке,
И он меня встречал пивным ларьком,
И рожей рыжей ражей бабы в дырке.

Я с пролетариатом пиво пил,
Морфлот был корюшкой солёной угощаем,
И каждый непременно говорил
Про то, как нас они, а мы крепчаем.

Там был с Балтийского один усатый дед,
Был с Лиговки какой-то мутный парень,
Был музыкант с Подъяческой -- и нет --
Ушёл за девой и пропал в молочном баре.

Художник с Грибоедова курил,
И объяснял про темперу и фрески,
А рядом фрезеровщик говорил
Про зубья и про точку врезки.

Потом мы все здоровались с митьком --
Он на груди широкой рвал тельняшку,
И бил о грудь пудовым кулаком,
Напоминая куклу-неваляшку.

* * *

Не нравится военным морякам
Град на Неве линейным постоянством.
Три кружки пива и ещё сто грамм --
И Питер искривляется в пространстве.

Прости-прощай, родной пролетарьят!
Интеллигенция поёт блатные песни...
Я по тебе шагаю, Ленинград,
А кажется -- иду по Красной Пресне.