Записки аскалонской затворницы

И о любви
Вот ответьте мне на вопрос, правда его уже поздно спрашивать.
Почему всю мою жизнь в меня никто не влюблялся, чтобы башку снесло и память отшибло.
А ощущения были такие: да, ты прикольная, с тобой интересно. А уйду от тебя, так никакого чувства вины - выдержишь, не впервой. А меня высокое чуйство зовет.
Вот почему оно так?

Попробую проанализировать:
Может, перестать быть понимающей и начать капризничать? Строить из себя слабую и ранимую?
Комплекция, возраст и интеллект не позволяют.

Хотя с другой стороны, допустим, есть такой индивидуум, который ради меня начнет серенады под окном петь, цветы с клумбы рвать и в окна выпрыгивать. А мне этого не надо. Ощущение от сих действий сродни тому, словно о тебе тост произносят: мне, лично, под стол спрятаться хочется. Стыдоба одна.

Еще один пункт: любовь до потери пульса требует преград, которые влюбленные героически преодолевают: Монтекки с Капулетти, принц и Золушка, красавица и чудовище - то есть разницу темпераментов, внешнего вида, семейного, финансового и статусного состояния.
А у меня что? Родители - понимающие интеллигенты, не чинившие препятствий. Сословных и финансовых предрассудков не было - все в одном совке перемалывались, расово-генетических тоже: мне всегда евреи нравились, а негров тогда было мало. Откуда же страсти вырасти, когда вон они - все условия? Люби - не хочу. А не хочется.

Так что прихожу к выводу: любовь - это подвиг. В ней заключены героизм и самоотверженность, желание помочь ближнему (любимому) и преодоление преград. Не... без преград любовь, как колобок из бездрожжевого теста: лепешка разве что на ребре покатится, но недолго. А так как подвиг одного - это всегда преступление другого, то спасибо, не надо мне такой любви. Лучше буду стоять в сторонке и смотреть на персонажей театра марионеток, не подозревающих, что их любовь всего лишь совокупность обстоятельств, а не результат осознанного выбора.