 Что за год такой? | Oct. 18th, 2009 @ 10:29 pm  |
|---|
И друг детства умер, Фролов Юра.
И Великая Любовь'1999 года, (тогда - студентка биофака и одна из первых красавиц МГУ), Оля Коваленко. Замечательная девушка, c настоящей душой, очень русская. Жаль, что у нас с ней ничего не получилось. До сих пор жаль. Погибла бы она, если бы сейчас была со мною? И почему я думаю, что нет?
И только что узнал - Артур Медведев, ![[info]](http://lj.rossia.org/img/userinfo-lj.gif) grenzlos@lj, редактор журнала "Волшебная Гора", отличный парень, с университетской скамьи его знал... Он просил, но так ничего и не дал ему для публикации в журнале, посчитал, что всё сырое.
Не общались с ним очень давно, ан глядь - уже и нет его...
Юре было за сорок, Артуру - ровно сороковник, а Оле, кажется, меньше 28-ми. Как там было у Тургенева, в "Senilia"? "И все они умерли... умерли."
Под обрезом - то самое стихотворение в прозе Тургенева
"КАК ХОРОШИ, КАК СВЕЖИ БЫЛИ РОЗЫ..."
Где-то, когда-то, давно-давно тому назад, я прочел одно стихотворение. Оно скоро позабылось мною... но первый стих остался у меня в памяти:
Как хороши, как свежи были розы...
Теперь зима; мороз запушил стекла окон; в темной комнате горит одна свеча. Я сижу, забившись в угол; а в голове всё звенит да звенит:
Как хороши, как свежи были розы...
и вижу я себя перед низким окном загородного русского дома. Летний вечер тихо тает и переходит в ночь, в теплом воздухе пахнет резедой и липой; а на окне, опершись на выпрямленную руку и склонив голову к плечу, сидит девушка -- и безмолвно и пристально смотрит на небо, как бы выжидая появления первых звезд. Как простодушно-вдохновенны задумчивые глаза, как трогательно-невинны раскрытые, вопрошающие губы, как ровно дышит еще не вполне расцветшая, еще ничем не взволнованная грудь, как чист и нежен облик юного лица! Я не дерзаю заговорить с нею -- но как она мне дорога, как бьется мое сердце!
Как хороши, как свежи были розы...
А в комнате всё темней да темней... Нагоревшая свеча трещит, беглые тени колеблются на низком потолке, мороз скрыпит и злится за стеною -- и чудится скучный, старческий шёпот...
Как хороши, как свежи были розы...
Встают передо мною другие образы... Слышится веселый шум семейной деревенской жизни. Две русые головки, прислонясь друг к дружке, бойко смотрят на меня своими светлыми глазками, алые щеки трепещут сдержанным смехом, руки ласково сплелись, вперебивку звучат молодые, добрые голоса; а немного подальше, в глубине уютной комнаты, другие, тоже молодые руки бегают, путаясь пальцами, по клавишам старенького пианино - и ланнеровский вальс не может заглушить воркотню патриархального самовара...
Как хороши, как свежи были розы...
Свеча меркнет и гаснет... Кто это кашляет там так хрипло и глухо? Свернувшись в калачик, жмется и вздрагивает у ног моих старый пес, мой единственный товарищ... Мне холодно... Я зябну... И все они умерли... умерли...
Как хороши, как свежи были розы...
|
держитесь, Игорь...
вы же пока остаетесь...
|
|
![[info]](http://lj.rossia.org/img/userinfo.gif){kind=small}
![[info]](http://lj.rossia.org/img/imported-profile.gif){kind=small}