| 10:29p |
С днем рожденья, Пух...
Сейчас мне 30 и я стою на том , что самые глубокие переживания мои в основном зависят от того, что я, негодный, съел, чем отравил себя в этот раз, или какой дрянью мне приходится дышать в это время суток. Нет, я не спорю, что вышеперечисленные факторы так же имеют свойство зависеть. И зависят они от моего социального статуса, окружения, взглядов на те или иные предметы, а в конечном итоге от моего, настроения, которое зависит от того, что я негодный съел и.т.д. Короче на колу мочало.
Мало найдется сезонов в Москве превосходней на вид, чем сезон тополиного пуха, этот оранжевый свет, то и дело сменяющийся грозовой смурью, бесконечное шевеление в воздухе и на земле, напоминающее быстрый сон, булгаковское чувство иреальности повседневного, птичья бессонница, случайный шмель... Красиво... И всякий раз я вижу все это больным, ибо аллергик. Организм работает отнюдь не в полную мощь, то что казалось удивительно простым без летящего пуха, становится при нем почти невозможным, но все равно приходится чтото делать, думать решать, поступать каким-то, в идеале максимально смелым, образом. И чистя зубы, или жаря яичницу, чувствуешь, что рискуешь, и рискуешь главным, единственным, оттого и неназываемым принципиально. Короче, параноя. То ужасное состояние, когда пугаешься пушинки, легчайшей перемены освещения, легчайшего движения под ногами, а пух летит тебе в лицо, и каждые десять минут свет становится другим, и под ногами что-то все время шевелится.
На колу мочало... Господи, про что эта сказка? Про белого бычка или про серенького козлика? |