| Климатическое |
[21 Nov 2003|04:43pm] |
Паршев может быть неправ во всём. То есть я-то считаю, что он прав, но могу представить себе направления возможной критики.
Но одно "климатическое" соображение неотменимо ничем, никакой "убедительной критикой".
Я имею в виду то чисто физиологическое ощущение счастья, которое сопровождает человека в стране с европейским климатом - и которое недостижимо в России.
Мы, живущие там, где "лето - карикатура южных зим" (с) Пушкин, даже представить себе не можем, что это такое - всегда Солнце.
Солнце, солнце, бесконечное солнце круглый год. Жара. Белые домики. Виноградники, розы, кусты цветущей жимолости. Вино и сыр. Запотевший бокал, сигара. Кудрявая девушка в соседнем окне, поливающая цветы. Цветы, цветы, цветы, белое и розовое кипенье садов. Хочется ЖИТЬ. "Жить, жить, любить красивых женщин, работать, писать книги". Разлитое в воздухе счастье. Счастье для всех, "и никто не уйдёт обиженным". Солнце, Солнце, Солнце, сияющее для всех и всегда. Радость, радость, радость. Вот что такое Европа и Америка: бесконечная радость, даром, для всех и каждого. Солнце.
А у нас - "позёмочка крутит". "Буря мглою небо кроет". "Мало солнышка. Да долгие ноченьки" (с) Розанов.
В принципе, одно это делает русских великим народом. То, что мы живём здесь, в ледяном аду. Те же канадцы так не смогли: все эти огромные пространства так и остались пустыми. "Там жить нельзя".
И только нам, пасынкам мироздания, внятно то, что сказал великий поэт на Святом Языке:
Чуть мерцает призрачная сцена,
Хоры слабые теней,
Захлестнула шелком Мельпомена
Окна храмины своей.
Черным табором стоят кареты,
На дворе мороз трещит,
Все космато - люди и предметы,
И горячий снег хрустит.
Понемногу челядь разбирает
Шуб медвежьих вороха.
В суматохе бабочка летает.
Розу кутают в меха.
Модной пестряди кружки и мошки,
Театральный легкий жар,
А на улице мигают плошки
И тяжелый валит пар.
Кучера измаялись от крика,
И храпит и дышит тьма.
Ничего, голубка Эвридика,
Что у нас студеная зима.
Слаще пенья итальянской речи
Для меня родной язык,
Ибо в нем таинственно лепечет
Чужеземных арф родник.
Пахнет дымом бедная овчина,
От сугроба улица черна.
Из блаженного, певучего притина
К нам летит бессмертная весна.
Чтобы вечно ария звучала:
"Ты вернешься на зеленые луга",
И живая ласточка упала
На горячие снега. |
Вот эти-то "горячие снега" и - - - )( |
|
