| 5:14p |
Художник, что рисует дождь.
Я очень давно не напивался. То есть, пью я очень часто, можно сказать, даже регулярно. Но так, чтобы напиться до беспамятства, совершать какие-нибудь дикие поступки, а потом о них не помнить - этого счастья не было уже несколько лет.
Сижу и вспоминаю. Вот, однажды я подобным образом напился в Светлогорске, где-то в конце восьмидесятых, в первый свой приезд.
Жил в пансионате "Волна" - тогда еще безо всякого евроремонта, абсолютно убогом. Закрыл как-то дверь, забыв в номере ключ. А запасной ключ у уборщицы. А уборщица ушла домой. С ключами. Где именно она живет - никто не знает. Телефона тоже нет.
Дело было в пятницу, впереди у уборщицы два выходных. А мне в воскресенье улетать.
Спрашиваю, что делать? Отвечают: ваши трудности.
Выпросил топор. Выломал дверь. Оставшееся время жил без замка, благо особенных ценностей у меня не было.
А в тот вечер я на радостях напился. До поздней ночи шатался по Светлогорску и пугал прохожих песней "Меня ты скоро позабудешь, художник, что рисует дождь". А напивался так: заходил в каждое кафе, которое попадалось на моем пути. Именно в каждое, без исключения. И громким голосом прямо с порога требовал "отвертку". Официантки и бармены застывали в изумлении - они думали, что мне нужна отвертка, настоящая, а не коктейль.
В конце концов я выпивал свою "отвертку", выходил на улицу и вновь затягивал про дождь - до нового кафе, до очередной "отвертки".
Все это я узнал уже на следующий день, когда пришел с распухшей мордой на пляж и встретил там своих приятелей.
- Как ты, - спросили они?
- Нормально, - говорю. - Только вот почему-то песня в голове все время вертится. Дурацкая, поганая песня: "Меня ты скоро позабудешь, художник, что рисует дождь".
Они, конечно, хохотать:
- Да ты ее вчера полночи пел, весь город распугал.
Я ровным счетом ничего не помнил.
А очарование Светлогорском уже потом пришло. |