А захотелось


...И когда, потрясенный величием мира,
я уйду из всеобщего рая вниз,
забывая адрес своей квартиры
и цвета служительских грязных риз,
вспоминая счастье в глазах Люцифера,
вновь обретшего шанс вернуться домой...
Я из всех цветов ненавидел серый,
не поняв, что он - единственный мой...
И всего-то силы - что грех гордыни,
и всего страстей - первородный грех,
и всего-то света - что сны о Сыне,
а меня все равно не хватит на всех...


Я надсмотрщик в этом лучшем из лучших.
Я, увы, не в рамках добра и зла.
Это я - надежды последний лучик,
это я - петля на твоих крылах,
плоть от плоти мира и кровь от крови,
сон от снов, дерьмо от его дерьма...
Это я - в задумке и я - в основе,
в откровении и в схожденьи с ума,
это я...

Эй, где я?..
Светло и пусто.
Горизонт закатом кровянит край.
Копошится в сердце странное чувство...
Ах, ну да. Ведь я же покинул рай.

Тише... Все это - ложь. Как - покинешь - счастье?
Бодхисатвы - лживее тварей нет.
Все мы - изгнаны прочь, разъяты на части,
эмигранты мира, чье имя - свет...

Значит так. Когда я - уйду - из рая...
Я спущусь в тот мир, где мы все - в любви...
Где мы все - живем, где мы все - играем...
Да не важно что, все равно - живи...

Все равно - вставай поутру с рассветом,
нажирайся счастья на сутки впрок,
забывай о том, вспоминай об этом,
все равно - живи - так как я не смог...

Стоп-стоп-стоп. Спокойно. Выдохни, милый.
Чайник, чай, компьютер, книжка, часы.
Пустословица явственно тянет жилы,
твой читатель ею по горло сыт.

Бодхисатвы, рай, Люцифер, рассветы...
Ты о чем, родной? Ты чего несешь?
Ну, в порядке бреда разное спето,
но имей же совесть, ведь хош ни хош -
ты всего лишь ты - и не веришь в сказки.
Для чего тебе суета словес?

Повторяю снова - для тех, кто в каске.
Я не бог, не ангел. Я мелкий бес.
Я...

Не веришь? Правильно. Надоело.
Ни о чем. Впустую. Чего еще?
Просто - так как бег утомляет тело,
утомляет душу словесный счет.
Чехарда, бирюльки, гурки, розвылы.
Сам себе процесс, сам себе конвой.
Вот - усталость, славно, иссякли силы
собирать по нотам и тактам вой.
Так, впустую тратя запасы нервов
(безопасно, мимо, не страшно, не...)
избегают боли. Так - жрут консервы
вместо мяса и хлеба. Так в не-стране
сохраняют видимость личной чести.
Так же верят в бога и рвутся в пляс.
Так встречаются, остаются вместе
и уходят в сказку - опять для нас...
Чтобы мы читали, любили, пели,
не меняясь в лицах, не пряча глаз.
Чтобы мы - опять - не на самом деле -
совершали нечто. Чтобы не гас
тот огонь, в котором сгорало солнце,
не справляясь с жаром ослепших рук.
Чтобы верить... знать... что оно вернется...
Чтобы боль опять обратилась в звук...

Убегаю в чистый простор страницы.
Просто так - часы ужимаю в миг.
Кружат, кружат бессмысленно чьи-то лица,
не слагаясь в тот единственный лик.


Время вышло. Сыто урчат часы.
Обращаюсь в тень. Лист бумаги сыт.