lugovskaya's Journal
[Most Recent Entries]
[Calendar View]
[Friends View]
Monday, December 22nd, 2003
| Time |
Event |
| 12:30a |
Выходной
Давно не было таких выходных. С начала ноября, а до того - где-то полгода ещё интервал. Когда я в пятницу никуда не еду, и ночи пятница-суббота и воскресенье-понедельник провожу не в поезде. Когда весь день можно принадлежать себе - нет ни тренировки, ни игры, ни модуля.
Днём сходила в книжный.
- Вы на машине?
- Нет.
- Эээээ...
Из диалога с охранником в магазине
Купила кучу хороших книг:
Лем - Рассказы о пилоте Пирксе, Фиаско
Лем - Расследование, Рукопись, найденная в ванне, Насморк
Лем - Фантастика и футурология (2 кн)
Атлас мира
Азимов - Слова и мифы
Кун - Легенды и мифы Древней Греции
Акунин - Алмазная колесница
Саймак - Заповедник гоблинов
Желязны - Имя мне легион
Желязны - Вариант единорога
Хейердал - Аку-аку
Даррелл - Новый Ной
"Исчезающие животные"
Большинство книг, правда, купила не себе, а во Франкфурт, но неважно - у меня есть феодальное право первой читки. Очень понравится - схожу туда же и куплю ещё экземпляр.
И даже то, что ухитрилась вывернуть себе правую руку и теперь хожу в бинте, настроения почти не портит. Правда, посмотрим, что завтра на работе будет...
И вообще - возврат в детство: снова начала писать плохие стихи о любви :) | | 7:41p |
Новый стиш
Уговорили, что стиш - не совсем графомания :) Поэтому кидаю его сюда.
Это просто - влюбиться чуть-чуть;
Марой, маревом, пеленою
К твоему окну проскользнуть,
Обернуться рыжей луною
И, застывши в сплетеньи ветвей,
Любоваться светло и печально -
Осторожной улыбкой твоей,
Лёгкой грацией фехтовальной. | | 11:00p |
Cвобода - с жизнью наравне, но ценится сильней...
Зашла с моим другом речь об одном стихотворении в переводе Бродского. Вот оно:
Ян Камперт (1902-1943)
Песня восемнадцати казнённых
Два метра камера длиной,
два метра шириной,
но это больше земляной
постели, где со мной
ещё семнадцать человек,
молчание храня,
сегодня обретут ночлег
при ярком свете дня.
О воздух вольных берегов
Голландии родной!
Дыханье смрадное врагов
грязнит тебя весной.
И честным людям в эти дни
в кровать свою не лечь.
С семьёй прощаются они
и обнажают меч.
Я знаю, как на этот раз
трудна задача, но
ещё немыслимей отказ:
в стране моей давно
свобода - с жизнью наравне,
но ценится сильней,
и если враг пришёл ко мне,
то он пришёл за ней.
Нарушив клятвы и хвалясь
расчётливостью зла,
втоптал провинции он в грязь
и разорил дотла.
Он разделил народ, и страх
посеял вдоль межей.
И впрямь велик великий рейх
по части грабежей.
Теперь Берлинский Крысолов
дудит в свою дуду.
К его мелодии без слов
свои слова найду:
как мы в тот час, когда рассвет
забрезжит, канем в тьму,
так вы ступайте - не вослед! -
наперекор ему!
Прощай, читатель этих слов:
идёт последний час.
Не забывайте наших слов,
не забывайте нас.
Как не забыли мы, храня
любовь к родной стране,
о том, что ночь короче дня,
в Голландии - вдвойне.
Я вижу: первые лучи
коснулись потолка.
Господь, страданья облегчи.
Да будет смерть легка.
Ошибок давних и тоски
сейчас - не обессудь.
Я умираю по-мужски.
Благослови мой путь.
перевод Иосифа Бродского |
|