| 8:43a |
Ещё кусочек толкиенятины для Лина
"Гордость паче разума", "С сильным ссориться не резон",
"Начертали Валар пределы, и больше не можем сметь"...
На рассвете выходит к морю великий Ар-Фаразон -
Посягнувший на Смерть.
"Человек - всегда нарушенье запретов и взлом границ,
До последнего вдоха, покуда сердце в груди не застынет.
Впрочем, я-то вас не неволю,хотите - падайте ниц,
Коль самим не постыдно".
"Кто трусливей, считает - это страх оттого, что умру.
Кто со мной, понимает - воистину славной битвы пришла пора.
Если смерть победить не сможем, выцарапывать крохи - не по нутру.
На большие ставки игра".
Позже вдосталь напишут хроник; умелая чья-то рука
Всё живое и дерзкое тщательно позакрасит чёрным...
Но спокоен Ар-Фаразон, ибо знает: обречённый наверняка -
Лишь признавший себя обречённым.
На рассвете розово небо и сладок сон,
Не поднялся ещё ни утренний бриз, ни чаячий гам...
И выходит, чуть улыбаясь, на берег Ар-Фаразон,
И ложится небо к его ногам. |
| 9:18a |
Стиш
Одесса рифмуется с детством, десной воспалённой,
И лесом, которого нет, и букетом пролесков зелёным,
И водной завесой - разбившейся в брызги волной,
А то интересом - и жаром под блузкой льняной...
Одесса рифмуется, память плетёт прихотливо:
Приливом, и белым наливом, и веткой оливы -
Дотронуться, соприкоснуться, растаять в словах -
Чтоб выпало это зерно на других островах,
На Каменном ли, на Васильевском... Солнце дробится,
И сыплет за шиворот хвою, и вздрагивает черепица
От мелкой щекотки и крохкой смешинки во рту...
Я жить буду долго. Я память ещё заплету. |
| 8:44p |
Огни небольшого города
Самый сбивающий с толку случай - несоответствие вещи самой себе. То есть, конечно, вещь-то себе соответствует - ну хорошо, несоответствие знаемого о вещи - наличествующему, причём такое несоответствие, с точностью до 180 градусов...
Это я о Коктебеле. Нет, я в принципе понимала, что это курортный город. Правда - которую я вижу сейчас, of course - что на нынешний момент это только курортный город. Общество потребления остановилось здесь и сверкает лаковыми крыльями. А я хожу вокруг - и не понимаю, что с ним делать...
Нет, конечно, всё дело в том, что это я в поезде траванулась. Хорошо так, с падением давления до обморока и прочими прелестями. И не выспалась - под разговоры, способные довести до острого приступа украинского национализма Виктора Януковича, да хрен бы с той политикой, но просто женские голоса - это то, что очень качественно вспарывает ночь, не уснуть. Да, конечно, это недосып, интоксикация, сейчас плюс к тому ещё гипогликемия, ага, факт, только так и объясняется то, что я брожу сейчас по набережной с видом выжившего дронта и только что клювом не постукиваю - от дикого, непереносимого желания - поговорить. Нет, не о цене на вот ту симпатичную хрень-как-бишь-её, мне плевать сейчас на всю эту фолк-кустарщину, потому что полнолуние, и лунная дорожка на волнах похожа на вечнодвижущуюся спираль ДНК, чёрт бы с ним, что этот образ был немыслим тогда, в двадцатые, я о них хочу поговорить, об ужасе том и вИдении том, без облепившего берег светового и звукового загрязнения, и не с кем, не с кем, впору фонарик взять и бродить вот так, а лучше ко лбу прилепить, хренов Шива из "Кин-дза-дзы", как же несусветно не хватает собеседника.
Последние несколько месяцев мне отчаянно хотелось побыть одной. Не получалось, так или иначе рядом кто-то оказывался, и не просто рядом, это нормально и хорошо, но в мысленных диалогах, проклятье, это то, что губит стихи напрочь - я просто перестала себя слышать, что могло пробиться - проталкивалось, как в переполненном троллейбусе, с теми же потерями. Теперь, кажется, я пошла по аллопатическому пути решения и кардинально.
Дом Волошина ослеплён фиолетовым светом. Спасибо, что не красным фонарём, но фиолетовый - тоже символично. "Скоро разрушат всё, - сокрушается моя квартирная хозяйка. - Здесь раньше был сад с розами, и с деревьями, что сажал Волошин. Какие были розы - чёрные, голубые, всякие...".
В небо врезаются ещё не отороченные огнями скалы. Полнолуние, хорошо видно. Поверните голову нале-направо, и идите спать, завтра вас ожидает...
Иди спать, Танда, в самом деле. Во сне выплавится, что хочешь сказать. Кому - найдёшь потом. А тут "Белые розы" и Розенбаум из динамика. Эволюция.
Плыви, ихтиозавр. Повторяй про себя куски, строчки, оборвыши над морем чёрным и глухим.
Завтра будет лучше. Потому что биохимия. И вообще запускаем программу "Антикурорт".
Полнолуние. |