| 2:56a |
Мимоходное
Скользя по ниточкам всемирной паутины - волны-волны, любимый нетсерфинг - натыкаюсь на какую-то икону. В очередной раз понимаю - не люблю иконы. Как жанр.
Нет, дело не в идеологических противоречиях с. Без всяких дополнений, эстетически - отталкивает, анти-магнит. Потому же, почему отталкивают и египетские изображения.
Статика. Мёртвая, выверенная всеми канонами. Поворот головы туда, в таком-то углу это. Мужчина делает вид, что делает шаг, женщина делает вид, что стоит. На самом деле все приклеены ко времени. Неживые. Время не боится пирамид, оно просто офигевает от происходящего, точнее, непроисходящего. Ну и не торопится тоже.
Противоположностью, вакхической пляской - античность греческая, римская, да хоть крито-микенская. Здесь за поворотом головы - мгновенное движение, незаконченное, вот сейчас усмехнётся, или брови сдвинет, или отвернётся досадливо, вот ткань лёгкая чуть запаздывает соскользнуть по плечу, вот ветер перебирает кудри, вот море винноцветное, гомеровское, пьянящее. Море, хорошее море - из Эллады в Ренессанс, оттуда в Просвещение, до серебряной зыбкой пены прошлого века-волкодава, бисера под мощными лапами, сомнётся, вдавится в лагерную грязь - нет же, сияет серебро.
Не будет вечной жизни, не будет статичного рая. Потому что сейчас, когда я пишу это, от ночного питерского октябрьского ветра колышется занавеска. Балкон открыт. |
| 11:00p |
Чирикающая яичница
Сегодня первый раз в жизни видела чирикающую яичницу. Нет, травы не беру. Нигде. Нет, выспалась, не пью уже месяц ваще ничего, потому как дохтур запретил, и корня дьяволовой ноги мне в камин тоже никто не подбрасывал. Как минимум, за неимением камина.
Всё было обыденно. В размышлении "чего бы пожрать из пустого холодильника, так как делать закупки, если завтра уезжаешь на неопределённый промежуток времени, лениво", нашла там несколько яиц и остатки замороженной картошки-фри. С этого момента меня можно начинать презирать, ибо Настоящие Кулинары до такого не опустятся. Ну, возможно, а я и не поднималась, так, плаваю в толще, хвостом пошевеливаю, нектон классический, в общем.
Сковородка, масло, лук. Лук - это вообще моё почти всё, в доме может не быть чего угодно (включая собственно дома), но лук-чеснок, чай, разные специи и что-то из круп будет обязательно. С хорошим запасом. Привычка. Осталась со времени, ээээ, явно недостаточного питания лет эн тому назад, когда в течение полугода у меня было денег - 4 доллара в неделю при нафиг больной тушке (после вовремя тормознутого заражения крови, но при кровопотере больше литра и с кучей неприятных воспалений в ливере, то бишь раз - лежать, и два - тихо). 2 доллара из этой рокфеллеровой диеты уходило на интернет, без него было совсем никак. Оставшиеся два - гулять и ни в чём себе не отказывать. И помнить, что чёрт бы с тем хлебом, вопреки всей советской пропаганде - а вот авитаминоз в отсутствие наших фитонцидных друзей начинается быстро. Ну а дальше - втянулась, как известная кошечка в пылесос. Нет, в кофе жареный лук не добавляю. А вот насчёт торта - вопрос спорный. Смотря какой торт. Очень рекомендую печёночный.
В шкворчащие золотистые лепестки - немножко чёрного перца. Лучше, если он смолот не очень мелко - тогда вкус чувствуется лучше. Разницу уловила в своё время, пробуя по разным заведениям России и Украины томатный сок. Почему-то на Украине перец регулярно более крупного помола - и так, имхо, правильнее. Но если мельнички нет (записываем в виш-лист, записываем, день рождения не за горами), то уж какой есть.
Вообще перцев должно быть много (будь проклята эта ненужная тут нафиг постмодернистская отсылка к молодёжному слэнгу). Они совершенно разные.
Чёрный - худощавый, внимательноглазый и длиннопалый брюнет-аналитик, чёрный гольф под горло, джинсы и джинсовая же разгрузка с кучей карманов, где найдётся всё для автономного существования после ядерного взрыва в подземелье на большинстве планет с кислородной атмосферой.
Красный - атлетического телосложения кровь-с-молоком, мастер на все руки, силы большой, небережной и небережёной, такие рано надрываются, удивлённо не смогши уразуметь пределы, - пределов, на самом-то деле, и нет, но не сразу же всё, а вишь, сразу надо.
Белый - мягкие черты лица, как будто прозрачная волна по-над проходит, синие ли, зелёные ли глаза, слияние, уход от дихотомии, бисексуальность, волосы волнами, движения плавные, плывущие, плавящиеся в пространстве, есть ли он, или не рождался никогда, не трогал губами ветер.
Душистый - улыбчивый эпикуреец-франкофон, лучики в уголках глаз, костюм дорогой шерсти, опаловый свет, хрустальный проблеск, от кожи пахнет мёдом и молоком, зарыться, уткнуться, тепло, спасибо тебе, тепло, пусть мир подождёт...
Так, стоп, лови Грибоедова, возвращаемся в реальный мир, капитан Нектон. Мышкою Подреву - это, видимо, такой румын.
Короче, в жареный лук со специями кидается эта быстрораствори... быстроподжариваемая картошка. И поджаривается быстро. Потом стандартная омлетная смесь - яйца+молоко+немножко карри... В общем, фигня, а не рецепт.
А потом я решила отодвинуть картошку к краям сковородки, а в середину вылить яичную смесь. Ну, чтоб быстрее. Ещё поулыбалась про себя - на птичье гнездо похоже. Судя по упорядоченности - на воронье.
И тут яичница запела, зачирикала на разные голоса. Что случилось - не понимаю, тысячи раз жарила - ну яичницу-то! Да, конечно, это просто выходил воздух, пузырьки белковые при нагреве, ага, не вопрос. Только это был на самом деле концерт, роща соловьиная, октябрю неподвластная. Замереть, не шелохнуться, не тронуть невовремя хрусткий сучок, не нарушить гармонии.
Так и застыла, с деревянной лопаткой в руках. Долго слушала, минуты три, наверное.
А потом - закончилось. Выпал снег, улетели певуны.
Белок - сворачивается. |