| 2:41a |
Стиш
Меньше стихов стало, что ли, воздух, что ли, сырой,
Да не поётся, не ловится на кончике языка,
И до конца не выдохнуть, и не чужая роль -
А издевательски хвостиком помахивает строка.
Что-то не так, не огненно, искры стали тусклей -
Лета к суровой прозе, что ли, катит волну?
Лета ли не хватает, пуховых тополей?
Неба - чтоб раствориться, глядя в голубизну?
Сенсорная депривация, а то авитаминоз,
А то... в словаре найдётся ещё с полсотни причин,
А хочется вовсе простого, вроде цветущих роз,
И дело вообще не в этом, обронила ключи.
Я разберусь, подумаю, завяжу узелки,
Да вот той, ускользнувшей, уже не поймать строки... |