Радио · "Мотыга · Джем"

самые разные граждане периодически задают мне вопрос: "дую" ли я, "долблю" ли я, или курю ли я траву, шалу, шмаль, марихуану, анашу? Нет, говорю я, родные, никак я ее не употребляю. Более того, я периодически жыл в местах, где растет, пожалуй, самая лютая трава в мире. "И тем не менее", - как сказал я одному знатному травокуру со стажем, - "никогда ни одно вещество не давало мне столько кайфа, сколько алкоголь, будь он не ладен". "Да ну?!" - удивился травокур. "Да", - ответствовал я кротко.
Конечно нет никакого сомнения в том, что и трава и алкоголь превращают человека в жывотное, придавая ему совершенно отупляющие вибрации. Но в жывотное разное. Алкоголь яростен, дик, беспамятлив и беспутен. Трава зыбка, кокетлива и невнятна. Поэтому алкоголь превращает человека в неврастеника и психопата, а трава - в беззлобно-тупую сардину в гашишном масле.
Принято считать, что трава - кайф безобидный, при этом любители гербариев ссылаются на ряд культур, где она имеет скаральное значение. Хм, говорю я, расскажите мне, что есть где-то препарат более сакральный, чем алкоголь для советского человека! Внимательное изучение великовозрастных любителей ботаники показывает, что вкрадчивость травы еще не гарантия ее безопасности... В массе травокуры тупят как вяленая вобла, имея в голове сразу 84000 идей и мыслей, безо всякой способности хоть как-то разобраться в таком многообразии.
Алкаш дик, но энергичен. Травокур лучше выглядит, но ленив, как член младенца. Плохо быть хищником, но плохо быть и травоядным.
А потому я оставляю траву растаманам и высокогорным таджикским пастухам. Паситесь, любители цветов...

вот начитался я тут постов Kankana@lj, каментов к ним изрядное количество прочел... все такие умиленные ее голубоглазостью-белозубостью (мужчины явно глядят чуть ниже глаз, и даже ниже зубов) и пишут неранящие такие каменты, ах! говорят...
И согласно заветам Конфуция обратил я свой взор внутрь себя, и поглубже так, поглубже... И подумалось мне, что невозможно передать свое щастье, либо его кусочек... и бесполезно это, как полет бабочки... и не достигает цели, как одуванчик, брошенный в спину быстрому всаднику... бежишь бывало, как сволочь, орешь, одурев от радости, а вокруг все вежливые, блядь, как миссис Хадсон и сердешно так тебе всякую глупость несут...
...а то, бывало, скрючишься от горя, только маленький огонек в груди где-то теплится, его колышет ненавистью, и думаешь "только бы его яростью не задуло", а кругом все вежливые, блядь, как гейша, и подсовывают тебе какие-то суррогатные сожаления... сердешные как столовый ножик...
...и потом вот так вот поокунавшись по очереди в больно-щасливо-холодно-тепло думаешь: а чего ты ждал, придурок?
...и потом уже живешь тихонечно... ничего не говоришь...
..."камыш-камыш, слушай меня, но никому не говори: у царя Мидаса ослиные уши!"...