В дорогу жизни снаряжая
Своих сынов, безумцев нас,
Снов золотых судьба благая
Дает известный нам запас...
Верною мерой отмерено
всё, что нам было доверено:
столько-то песен и снов,
столько-то писем и слов.
А растранжирить их сложно ли?
Где же твои подорожные,
мой Баратынский? Увы,
в ящиках курвы Москвы.
Вот нам без снов и бессонница,
вот нам без слов и бессловница.
Грудью пустою дыша,
жизнь свою тянет душа.