Опять пустота посреди дня/ночи. Раз... И нет ничего. Ни меня, ни тебя, ничего нет. Нет даже самоощущения. Пространство пропадает, время остается. Одномерное существование. Даже не плоское, а одномерное.
Не похмелье, не постэффекты - это все изнутри. (Наверное, подобное или обратное должен был испытывать А.Т. Фоменко, когда рисовал свои картины. Дали - не Дали? Не совсем.)
Зачем это? Зачем абстракция подобного уровня проходит через меня? Почувствовать себя точкой? На прямой? Вместе с векторным полем? Нет. Потом пойдут и другие абстракции. Сначала понижение размерности.
Что-то есть такое, что мешает сказать, что я знаю себя/тебя. Я всегда натыкаюсь на одно и то же. Удар за ударом. Нет, в мозгу у людей есть что-то, что мешает мне их понимать. И, поэтому, вынуждает пользоваться примитивными моделями. That's the case.

Что, собственно надо говорить? Молчать бессмысленно, итак моих слов никто не слышит. Ах, ну почему я не умею говорить бессмысленно и несвязно, так как умеют все вокруг. Почему я хочу всегда что-то дать и что-то получить? Почему я надеюсь на двусторонние потоки информации?

Слово, словно капля дождя на мостовую
Падает, не найдя подходящего разума -
Скоро дождь наполнит каналы и раковины,
Заполняя бессмыслицей черепа усталые.

Кринолин за окном - там где чай и пейзаж;
Здесь - пустые и мертвые парусники.
Нет дешевле уюта, чем уют в своих снах,
Но и тот тяготеет к усталости.

Побороть и изъять человеческий ум,
Разломав сознанья строения -
Соберешь ли ты снова ту Евы дочь,
Что сама отдалась мозгоправу?