***
А поутру спустилась благодать,
Забытых снов и слов из златоустья.
И невозможно стало больше спать,
И я открыл глаза на этом чувстве.

И в золотых крещенских куполах,
Заиндевевшей благостью облитых,
Как в запотевших елочных шарах
Все отразилось в линиях размытых.

Как сквозь ограду парка, изумленная,
Смотрела льдинкою цветной, хрустящая
Зима студеная, слегка влюбленная,
Незабываемо ненастоящая.

Я вспомнил Вас среди музейных зал,
И худобу работника Сережи,
Который так о прошлом рассказал,
Как будто в тех годах мы жили тоже.

Как будто мы - свои на том балу,
И никогда не знали атеизма,
И вера, не осыпавшись в золу,
Звучит молебном светлым,
А не тризной.

А сквозь окно музея, чуть зеленое,
Глядит цветною льдинкою хрустящая,
Зима студеная, слегка влюбленная,
Незабываемо ненастоящая.

И оказалось счастем - просто жить,
Не формулируя природу в слово,
И если в чем-то изредка спешить,-
Так это сделать благо для другого.

И не пускать унынье на порог,
А воспевать текущие мгновенья.
И если Бог пошлет немного слов,
То это в радость, или в утешенье.

А между строк, снегами запыленная,
Как с фотографии на нас смотрящая,
Зима студеная, слегка влюбленная,
Незабываемо ненастоящая...

Олег Митяев