| чак бук не дремлет и отвечает серией хуков... |
[Mar. 22nd, 2009|08:03 pm] |
Солнце держит состраданье
но как слишком высоко вскинутый факел
и диск его прочерчивает реактивные выхлопы
и ракеты прыгают словно жабы,
а парни достают карты
и втыкают булавку за булавкой в луну,
старый зелёный сыр,
там жизни нет,а на земле слишком много:
наши немытые индийские мальчики
сидят скрестив ноги,играют на дудках,
животы их ввалились от голода,
а змеи вьются в бесплодном воздухе
как прекрасные женщины,
ракеты прыгают словно зайцы,обгоняя устаревшие пули,
собак и тяжёлую поступь;
китайцы как и прежде вырезают по яшме,
тихо набивают рисом свой голод,
свой тысячелетний голод,
молятся лиловому богу
который курит,смеётся
и тычет им в глаза пальцами,
ослепляя,как то свойственно богам;
но ракеты готовы:мир почему-то больше не бесценен;
сумашествие кружит в нелепом дрейфе,
словно водяные лилии на пруду,
художники рисуют,обмакивая кисти в красное,зелёное и жёлтое,
поэты складывают вирши о своём одиночестве,
музыканты как всегда голодают,
а писатели бьют мимо цели,
в отличие от пеликанов и чаек,
пиликаны пикируют,ныряют
и взмывают ввысь,вытряхивая из клювов
оглушённую полумёртвую
радиоактивную рыбу,
честное слово,
набегающие волны оставляют на скалах слизь;
молния с грохотом разрезает квадрат окна,
и в миллионе комнат
лежат пары,переплетённые,потерянные
и больные как мир во всём мире;
для художников небо вспыхивает красным и оранжевым,
а для влюблённых раскрываются цветы
так же как и всегда раскрывались,
но покрытые тонким слоем ракетной и грибной пыли,
пыли ядовитых грибов;плохое время,
тошное время-занавес,
третий акт,билеты только входные,
снова полный АНШЛАГ,АНШЛАГ,АНШЛАГ,
ради бога,кого-то и чего-то,
ракет,генералов и лидеров,поэтов,
врачей,комедиантов... производителей супа,
янусоликих торгашей собственной неуклюжестью;
теперь мне видны зараженные поля,
чёрные и блестящие,как антрацит
случалось ли это прежде?
может, история-замкнутый круг,
сон,кошмар, сон генерала,сон президента,
сон диктатора...
Разве нельзя проснуться?
Или силы жизни превосходят нас?
Разве нельзя проснуться?
Неужели, дорогие друзья, мы всегда
должны умирать во сне? |
|
|