[Most Recent Entries] [Calendar View] [Friends View]
Tuesday, March 16th, 2010
| Time | Event |
| 12:43a | о. КОНСТАНТИН КРАВЦОВ ![[info]](http://lj.rossia.org/img/userinfo-lj.gif) o_k_kravtsov@lj о новой книге МАРИИ СТЕПАНОВОЙ mariastepanova@ljПолучил в подарок от автора, прочитал и думаю: собственно, духовная поэзия – вот она. Духовная поэзия – это слова Духа, несущие радость, кротость, мир и далее по списку. Очень легко запоминающееся определение, по-моему. И критерий достаточно четкий. Этого особого рода мастерство, если вести речь говорить о мастерстве (а от разговора о нем не уйти, если говорить о поэзии всерьез) – оно сродни игре, но не постмодернистской, а детской: увлеченной, самозабвенной и на полном серьезе, как могут играть только дети. Дети, играющие с Отцом в Его Царстве, радуясь и радуя всех тех, кто способен радоваться |
| 1:09a | ВАЛЕРИЙ ШУБИНСКИЙ shubinskiy@ljЕ.А.Ш. За спиной шелушащийся город в снегу, Ветер ходит по кругу, птица пляшет в кругу. Что везут кораблем без мотора? Пару песен для адского хора, Кислый запах вчерашней грозы, Огнедышащий камень, пузырик слезы, Перекошенный крест над луною - Он теперь навсегда за спиною. Птица ходит по кругу — мы остались в кругу. Начинается праздник на том берегу: Значит, облако мира и взрыва Там живет и живее чем живо. |
| 12:58p | УЛЕТАЮ Завтра. В Киев. Спешу до отъезда выложить свою копилку стихов. Сейчас начну. С перерывом между стихами в полчаса, чтобы не устраивать сплошной стихопад. |
| 12:59p | ОЛЕГ ЮРЬЕВ oleg_jurjew@ljОДА Я хотел бы звезд зеленых, вздыхающих в ночном пуху, и хотел бы гор, сожженных зыбкой нитью наверху, но дымной тенью черный порох шипя ссыпается с заоблачных корон: мир этот с верху покорён, где горний гул, и дальний шорох, и самолеты в сияющих шорах, и горны ночных похорон. Луны подотъеденный твóрог, звезд огурецкий орех застревают в решетчатых створах неподъемно-ступенчатых рек: подрагивают колосники, подпрыгивают колесики, и чей-то поезд поперек реки сквозь облый мрак летит по просеке; река же, створы затворя, углом уходит в горькие моря. III, 2010 |
| 1:30p | МАРИЯ ВАТУТИНА zimina@ljПосле родов она растолстела, И сиянье с лица слетело, И состарилась, посмотри, Сразу года на тридцать три. Подходила, смотрела — дышит? И пугливо склонялась — ах! Говорили, здоровьем пышет, А ее убивал тот страх. Ликовала толпа над сыном, У великих свои дела. А она всё по магазинам, Лет не помнила, дом вела. Мир трещал, словно почки в мае, Мимо окон сновал народ, А Мария, дитя качая, Представляла, что сын умрет. И плевать на себя хотела! И чихала, что потолстела И любовью не занята! И повис уголочек рта. Ей от собственных мыслей страшно! Слава богу, спасает пашня, Кухня, штопка, белье, овин, Храп за стенкой: сыночек, сын! Невеликая никакая, Незаметная, словно свет, Мне судьбу свою предрекая, Омертвела во цвете лет. Мир бы рухнул, наверно, кабы Не великие эти бабы, Рады крохам с Его руки, Голубицы мои, мотыльки! ( еще одно ) |
| 2:00p | ИГОРЬ БУЛАТОВСКИЙ bulatovsky@ljСКЛАДОВСК (1976) Нестройно вступают, ползут по жаре два-два два тире, две-две две точки. Но это — потом, и не с этого дня, сейчас — копотня в пыли-песочке. А то, что потом — за пустым городком, по меди — потком, в кривом платочке по теплой оскомине полдня ползет ни взад ни вперед полдня, полночки: «Заа-каа-ти-ки, заа-моо-чи-ки». ( еще одно ) |
| 2:30p | ВИКТОР КАЧАЛИН duhov_vek@ljИСАКИЙ Быв с людьми — как нелюдарь, с вороном — как ворон, а с детьми — как вешний царь, дарящий обновы белым щепочкам в ручье, чтобы почернели да и сгинули в ручье, полные капели (небо надо поберечь!) спят зимою маки, и на огненную печь, потеряв петушью речь, встал легко Исакий, босоножьем — пламя, бороду — руками загасив; желанье — света бочагами окатив под вечер, светомузыкальным духом изувечен. 27.2.10 |
| 3:00p | АЛЕКСАНДР КАБАНОВ kabanov-alex@ljВдоль забора обвисшая рабица — автостоп для летающих рыб, Пушкин нравится или не нравится — под коньяк разобраться могли б. Безутешное будет старание: и звезда — обрастает паршой, что поэзия, что умирание — это бизнес, увы, небольшой. Бесконечная тема облизана языком керосиновых ламп, так любовь начинается сызнова, и еще, и еще Мандельштамп. Не щадя ни пространства, ни посоха, то ползком, то на хряке верхом, выжимаешь просодию досуха — и верлибром, и белым стихом. Чья-то ненависть в пятнах пергамента — вспыхнет вечнозеленой строкой: это страшный вопрос темперамента, а поэзии — нет. Никакой. |
| 3:30p | ИННА КУЛИШОВА inna-kulishova@ljСказал Господь Господу моему... А услышать нам? Почему? Церковь, деточка, це кровь... Как апостолы, разбежались все мы, пока Он ведом на суд, на Распятие. Смыв свои слезы, найдем покров, и прикроем не чресла — душу, а там хуже некуда, хуже — тот разбег, что взяла давно наша церковь, наша Це... Пока Он ведом, пока мы из тьмы. И из этих пустот растет горькое зерно, сокрушается об Отце. И сказал Господь Господу моему... Что услышали мы? Почему? 4.03.10 |
| 4:00p | Адам Видеман в переводе с польского ДМИТРИЯ КУЗЬМИНА dkuzmin@ljБОГОМАТЕРЬ С ФУТЛЯРОМ Рольф вырезал скульптуру из дерева. Вдевятером на двух машинах едем, чтобы на неё посмотреть. На полпути Сибилла вдруг соображает, что не взяла очки. — Ничего, говорю, получишь общее представление. Фигура оказывается огромной, угластой, источающей острый запах свежей древесины. На обратном пути все молчат, как заговорённые. И вот Марта спрашивает, как нам скульптура. — Определённо слишком велика для маленькой комнаты, — определённо заявляет Сибилла. — Но мы помним, что Сибилла была без очков, — добавляет кто-то. У себя я иду спать, и снится мне, что в моём доме три скульптуры, золотые, барочные, богохульные; в конце концов понимаю, что известная Богоматерь с футляром из коллекции Национального музея в Варшаве — тоже моё творение. К сожалению, это неправда, даже во сне. |
| 4:30p | БОГДАН-ОЛЕГ ГОРОБЧУК в переводе с украинского ДМИТРИЯ КУЗЬМИНА dkuzmin@ljНАТЮРМОРТ С ПРИТИХШИМ КОТОМ Кот наигрался книжками и заснул Чёрные наскомые буквы блохами прыгают в его шерсти Чёрные нити строчек опутали его будто бабушкино вязанье Кот между книжек — как бомж — в коробке застывшего мира Замер мухой в янтаре Виан нашёптывает ему про весёлый абсурд быта Кафка шепчет о том же — но с невыразимой грустью Кот перебирает лапами во сне, странствует где-то И как догадаться — в какую именно книгу его занесло? Блохи-буквы в его шерсти водят хороводы стихов Что за бабушка теперь вывяжет из перепутанных им — Как грешное с праведным — Ниток роман? Это будет Пруст, чьи узлы расплетать — одно удовольствие? Или Вячеслав Медвидь с его кружевом непрерывной вязи? Кот проснётся, наважденье минует Он забудет все миры, где бывал Будет лизать яйца, требовать жратвы Вести себя как ни в чем не бывало, иногда беситься — Совсем как герои большинства книг |
| 5:00p | ИВАН АНДРУСЯК dyskurs@lj в переводе ТАТЬЯНЫ САВЧЕНКО fish-ua@ljИстинно скажу тебе зима Так и время трижды обернется Вечного над нами хлопче там Никого похоже не найдется Всё ведь из-под немочи росло И крошились тучи на дорогу Мыслить — бросовое ремесло Но простимое понятно Богу Скрипты на напевный старый лад Скойки ли пистоля или лиры На полмира оглянись назад Чтобы убедиться на полмира И нести как гадину в руках Тот цветок крапиву ту дитя то Истинно скажу я на века Будут спины синяками святы Украинский оригинал: http://poetyka.uazone.net/andrusiak/pag |
| 5:30p | ДМИТРИЙ СТРОЦЕВ strotsev@ljФОРМУЛА после будущих вершин сияющих для нас исключительных да прошедших ям зияющих для нас исключённых остаётся настоящее одно для всех искусство скорби любви |
| 6:00p | АНДРЕЙ ГРИШАЕВ listikoff@ljЧТО ОСТАНЕТСЯ МНЕ Число сто Надевает драповое пальто И идёт, скособочась — В ужас и дождь, Каждой костью своей понимая: Ты не придёшь. Так любил я считать, Окунаясь в блаженство нулей. Я считал: чем круглей, Тем оно веселей и белей. Оказалось, Что только и делать осталось, Что смотреть в эту длинную стылую ночь, Где случайные числа торопятся прочь, И снежинки, Как на картинке: Замирая, Летят, умирая. Всё воскреснет пускай. Станут числа в блистающий ряд. И оживший старик В одеянии сером, больничном Скажет ясно и твёрдо: «Стоять перед вами я рад» И редкие волосы Пригладит движеньем обычным. Что останется мне? Обязуюсь под цифрой такой-то проснуться вполне. Научиться не врать под такой-то. Под такой — не озираться кругом. Под такой — не спешить. Под такой — стать стариком. И (прошу, пусть это будет не круглая, но большая) — Под такой — умереть навсегда. Никому не мешая. |
| 6:30p | ПОЛИНА БАРСКОВА pbarskova@ljЛ.Г. Верьте не верьте Я проживаю в мире, изобретённом Джузеппе Верди, Принимаю не только реальность, но театральность смерти, Престарелых любовников с тяжёлыми шеями, занесённых над тесной бездной, Плебс с колотушками, патрициев с поварёшками Непролазный Тёмный лес баритона, Развернувшийся до оврага, Принимаю такие вещи, в которых присутствует, которые разъедает влага Слезоточивых (и прочих) желез: Срам умиления, срам смирения. Гордобюстая дива, нарушая и провоцируя ударения, Рушится на колени — я Замираю в трепете: неужели строгий, но справедливый дож Опознает утраченную дочурку в золототканной крале? (Что там, её — клонировали, заминировали, не туда положили в спешке, по ошибке украли?) Ух, сладостно отдаваться на милость слез! Пока ещё долгое до колышется над толпой, Как над городом взрыв, А яд с легкомысленным бульканьем пробегает по венам, Сложное настоящее время оперы — Бесконечное делающее многновенным, А также наоборот. Как прилив, Оставляющее после себя мусор истории, неуверенно поддающийся интерпретации: Вот это, скажи мне, что это такое — Обрубок тела? Фрагмент померкнувшей декорации (допустим невольничий рынок или русалочий грот?) Благородного некогда чувства протухший в воде, подванивающий порыв? |
| 7:00p | ВИКТОР КАГАН vekagan@ljкурочка-ряба уже не снесёт золотое яичко бог не накажет злодея и свет не рассеет тьму крышу снесёт грохотом мёртвая электричка едущая туда где ни сердцу и ни уму к бермудскому треугольнику мои корабли причалены дешёвая шлюшка портовая сведёт капитана с ума во время чумы пируется весело и отчаянно и там где сума кончается начало берёт тюрьма и холодок вечности смертной касается шеи рассвет серебристой плахой закат кровавой петлёй сядем в подъезде господи или на старой аллее выпьем со встречей первую и тут же нальём по второй чтобы душа не остыла и не успела скукожиться под заунывное пение выцветшего соловья плюс погашается минусом минус на плюс множится и как судьба ни придурочна а всё же она своя время и место растрёпаны будто пьяная дурочка ветер по миру разносит глупых иллюзий хлам по городу N скитается шалавой щербатой улочка выходит на лобное место и упирается в храм |
| 7:30p | ВЛАДИМИР БЕРЯЗЕВ beryazev@ljНа перемену погоды Грянули хоры ворон, Словно бы марши свободы Взмыли во мгле похорон, Словно февральские кроны Прянули жестью листвы, И на пустые перроны Пали пласты синевы. Это прощанье Славянки Ангела вывел фагот, Это парадные склянки Рында «Варяга» поёт. В лютом мороза предместье, Где я победу ковал, Здравствуй, луча перекрестье, Влага, что бьёт наповал! Нашла по рекомендации theodor22@lj |
| 8:00p | НИКОЛАЙ ЗВЯГИНЦЕВ zvyagintsev@ljВот рисует судебный художник В небе свободное молоко. Как засыпающий зимний дождик, Оно может хрустнуть под каблуком. Вот в небе свободное молоко Вокруг отпечатка одной из лун. Оно может хрустнуть под каблуком, Как мирное время на мокром полу. Вот улицы выгоревший обломок Земле оставленной вопреки. Его судебные рыболовы Тянут с обеих сторон реки, Чтобы действительно не уплыл В свою средиземную пустоту Из стронциановой и белил С золотой монеткой во рту. |
| 8:30p | ВАЛЯРЫНА КУСТАВА КАЛЫХАНКА ДЛЯ БОГА Мне прысьніўся сёньня Бог, што заснуць ніяк ня мог — пазіраў Ён на мяне: сьню Яго я альбо не. Ён глядзеў, пасьля ўздыхнуў — і смугой сьвет ахінуў: «З той хвіліны я ня сплю, як стварыў Сусьвет-Зямлю. Адны крыкі — увушшу. Я пра сон і сам прашу. Ты ж так неспакойна сьпіш. Па начох што ў снoх тых сьніш? Вусьцішна ў тваіх вачох. Што баліць табе, дзяўчо?» А мне сьняцца сны адны: як з нябёс ляцяць званы й разьбіваюцца яны, як гліняныя збаны... Вось такія, Божа, сны. Ноч пры ночы, дзень пры дні... Ты хоць раз мяне прысьні. Крылкамі малы анёл на нябёсах надпіс зьвёў: «Бог прысьніць цябе тады, калі ляжаш на клады». Я змаўчала. Голас змоўк. Бог ня сьпіць, таму што Бог. Стала Бога мне шкада... бо сівая барада, бо ніколі Ён ня сьпіць, далягляду доўжыць ніць. Баю-баю, мой Гасподзь... Сон да Божанькі прыходзь... Сьпі, Нябёсны Вартаўнік... Бог заснуў. І сьвет наш зьнік. 21 студзеня 2008 От feduta@lj |
| << Previous Day |
2010/03/16 [Calendar] |
Next Day >> |