[Most Recent Entries] [Calendar View] [Friends]
Below are the 20 most recent journal entries recorded in
nick_redfield's LiveJournal:
| Thursday, April 10th, 2014 | |
| 6:11 am | Звукорежиссёр "Весь мир - театр, а люди в нём актёры". Сказал Шекспир давным-давным давно. Куда податься звкорежиссёру, Когда вокруг всё распределено? Вот человечество толпится за кулисой, Где каждый получает свою роль, Где каждый стал актёром и актрисой... А ты, дружок, пройти за пульт изволь. Иди-иди, проверь свои разъёмы, Не перепутан там лайн-аут и лайн-ин? Дай сорок восемь вольт на микрофоны, В которые всем миром говорим. И, кстати, эхо! Не забудь про эхо. Без эха, знаешь сам, сейчас никак. Без эха, брат, не будет нам успеха, И будет не театр, а бардак. И он бредёт обратно в свою будку, С тоской и грустью пялится на рэк: Задумайтесь хотя бы на минутку, Все - люди, ну а я - не человек? Но в глубине души звукач наш верит: Когда взойдёт зелёная звезда - Погаснет свет, театр опустеет, Администратор свалит навсегда. И вот тогда, на всю катушку звука, Задравши до предела фейдера, Взяв микрофон в натруженную руку, Он крикнет в небо: "Раз-раз-раз! Ура!!!" |
| Thursday, April 3rd, 2014 | |
| 5:00 pm | Из мира моды "Канадская фирма Nobrend разработала дамские перчатки с оригинальным названием "Womanizer", на ладони которых находится что-то вроде штампа. При соприкосновении с лицом приставучего ловеласа (например, при пощёчине) перчатки оставляют отпечаток, схожий с отпечатком напомаженных губ. По утверждению маркетологов фирмы, пробная партия в 120 пар была распродана буквально в считанные дни." Канада далеко, пока ещё эта мода до нас дойдёт... Но лучше всё же быть аккуратнее с уличным ухажёрством. Схлопотал так от незнакомки по физиономии, а дома жена: - С кем целовался, кобелина?! И ещё добавит. |
| Tuesday, March 18th, 2014 | |
| 1:29 am | Братство Колобка Колобок на самом деле был довольно неприятной личностью. В одной легенде даже утверждается, что никаких бабки с дедом не было, а Колобок - это глазное яблоко Ока Саурона, выкатившееся из него при взрыве и чудом уцелевшее. Злой был Колобок, очень злой. Не как Око Саурона конечно, но тоже не подарок. Он тоже хотел захватить весь мир и устроить в нём Царство Ужаса и Мрака. И, конечно же, Колобок обладал частью огромной колдовской силы Саурона. Мага или Чародея из него не получилось. Они без рук - как... ну, как без рук. И стал Колобок Заклинателем. Там всё чисто вербальное. Это его: "яотбабушкиушёл-яотдедушкиушёл" - на самом деле очень мощное заклинание. От него все вокруг начинают кричать, что наконец Прозрели, и расходятся по подземным переходам, чтобы приставать к прохожим: не хотят ли и те тоже Прозреть. И книжки какие-то дурацкие подсовывают. Тьфу на них! Да, Колобок был безусловным Злом, которое необходимо остановить, иначе скоро вообще все будут стоять в переходах и совать книжки. Нужен был Герой, и Герой нашёлся. Тут существует несколько версий. В первой - был это старый буддистский монах, дедушка Чака Норриса и Брюса Ли. Во второй - юная фея из Поднебесной, что-то наподобие Сейлормун. Есть ещё одна, что это был Гэндальф, но в неё верят только ролевики-толкинисты, да и то не все. Дурацкая она какая-то. Финал известен. Дедушка ли продемонстрировал ему всю силу своего "дюймового удара", Сейлормун ли косами зарубила, разве это важно? Сгинул Колобок и никто о нём больше никогда не слышал. А вот те, над которыми он заклинание читал, остались. Всё так же стоят они в переходах и предлагают Прозреть. Колобка уж нет давно, но им всё равно, так он их зачаровал. Ведь даже у мёртвого Колобка есть какая-то Сила, так что некоторые умудряются Прозреть и без заклинания. Их торжественно принимают в Братство, перед этим заставив присягнуть на Книге Колобка. Она почти такая же, как детская книжка "Колобок", но финал там совсем другой. Там Колобок всех побеждает и апокалипсис близится. Очень страшная книга. |
| Wednesday, March 12th, 2014 | |
| 9:09 pm | Ода Аэлите Мне завидует недаром Вся планета, вся Москва! Я купил себе гитару Аэлита номер два! Столько ручечек и кнопок, Можно щёлкать целый век. Гриф - сосна, и дека - тополь. Всё, теперь я - человек. Гордо блещет кузбасслаком В двести тридцать один слой. А название? Я - плакал: Космос, Марс и граф Толстой! Шесть кило сплошного звука, Три звучка, "машинка" - хром. А внизу, всё по науке, - Пятипиновый разъём. С ней брутальней я и круче. Пусть не строит, пусть фонит. Аэлита, ты - всех лучше, Среди прочих Аэлит. |
| Saturday, March 8th, 2014 | |
| 9:13 pm | Ода жен-параду Как-то раз решила Клара Айсснер, Глядя на идущий жен-парад: Как же это зрелище прекрасно - Сотни женщин, вдаль за рядом ряд. Словно серебристые подковы Цокают негромко каблучки... - А давайте соберёмся снова! Или хуже мы, чем мужики? Вон у них, как вечер - сразу праздник: Пиво, шнапс, киршвассер, все дела. Нам же - кюхе, киндер-безобразник, Не заметишь как и жизнь прошла. В общем решено, у нас отныне - Свой международный, Женский, день! Выше нос, сомнения отринем, И на площадь все, кому не лень! Годы шли, сменялись поколенья, Пролетела сотня с лишним лет. Женщину в порядке поздравленья Ждёт мимоз потрёпанный букет. И коробка вишни в шоколаде. Да... Идеи Клары не у дел. Женщины! Когда же жен-парады? Я бы непременно посмотрел! |
| Wednesday, March 5th, 2014 | |
| 9:06 pm | Кони лета Забиты накрест окна И заперты все двери. Все чудеса поблёкли, Ведь в них никто не верил. Ушёл последний поезд, Увёз заветный ветер. И стало слишком поздно. Никто и не заметил. На этих мудрецов Не хватит простоты. Ушел Отец Отцов, Мы были с ним на "ты". Оракулы молчат, Все имена забыты, И у последних врат Следы Последней Битвы. Красивые одежды Покрыла паутина, И ангелы надежды Летят куда-то мимо. Они совсем не злые, Им просто дела нету. И кони вороные От нас уносят лето. |
| Sunday, February 23rd, 2014 | |
| 6:57 pm | О книгах и писателях. "Предательство - это одна из черт малороссийского характера. Просто по той причине, что малоросы - сельская ветвь русского народа. А селянин всегда по натуре предатель. Жизнь такая." (писатель) "Совсем не уважаемый Сергей Лукьяненко, мне очень нравились ваши книги, особенно ранние, но теперь мне придется их выбросить, поскольку, судя по вашему посту, вы плохой человек. А говоря простым языком - шовинист и мразь." (читатель) "Устроить чтоль торжественное сосжение его книг сегодня?" (комментатор) У меня на полке стоят 22 книги Лукьяненко. От "Рыцарей сорока островов" (1992) до "Чистовика" (2007), на покупке которого я и решил остановиться, поскольку и эту книгу, и все последующие писал уже совсем другой Лукьяненко. Искренний последователь Крапивина и Стругацких начал постепенно трансформироваться в то, что мы вчера имели сомнительное удовольствие лицезреть. Кто-то с изумлением, кто-то давно уже что-то подобное ожидал. Я вот, например, никак не ожидал такой вспышки откровенной злобы и неприкрытой ненависти, хотя давно уже в курсе, что характер у Лукьяненко, мягко говоря, непростой. Очень мягко говоря. Но книги его выкидывать и сжигать не хочу. Большинство из них - всё же хорошие, увлекательные романы, рассказы и повести. Книги, которые писал отнюдь не этот Лукьяненко, а умный, добрый и, безусловно, талантливый писатель. Так что пусть будут. Что именно с ним произошло? Творческий кризис нервы расшатал? Не прошёл испытание медными трубами? ЧСВ достигло терминальной стадии? Кто знает?.. Но отправить хорошие книги на помойку, сжечь их, и пепел развеять над ближайшим Гангом... Это будет, собственно говоря, тем же самым шовинизмом. А вот перечитывать, как раньше, наверное уже не получится. Что очень и очень жаль. |
| Friday, February 14th, 2014 | |
| 12:08 am | Валентинное Интересная картина В день Святого Валентина. Вот подходит дорогая, Что-то пряча за спиной: "Валентином будешь, зая?" Валентин... Он кто такой? Уважаемые дети! В государстве Древний Рим Жил давным-давно на свете Добрый дядя Валентин. Их, точнее, было двое. Каждый был, понятно, свят. Недолюбливал обоих Император и сенат. Оба два молились Богу. Их боялась как огня Упакованная в тоги Древнеримская гэбня. Почему? Тут нет секрета. Так и раньше, и сейчас - Всем известна песня эта: "Кто не с нами - против нас". Чем, кому они вредили - Непонятно до сих пор. Но в итоге угодили Валентины под топор. "Будешь, зая, Валентином?" Я не трус, но я боюсь. "Валентином? Это дивно... Нет, спасибо. Обойдусь". |
| Thursday, January 23rd, 2014 | |
| 1:28 am | Сон Стивена Кинга Вчера во сне мне показали практически идеальный сюжет для фильма ужасов. Скорее всего, предназначался он Стивену Кингу, который как раз сейчас работает над сценарием для очередной своей экранизации. Вы со своей пожилой мамой приезжаете в некий НИИ чего-то там, чтобы помочь ей решить проблемы со здоровьем, неизбежные в её возрасте. НИИ расположен где-то в глубинке, куда нужно очень долго ехать на электричке, а затем километра два идти лесом по просёлочной дороге. Не иначе - бывший закрытый объект со своей инфраструктурой: жилым комплексом, школой, детским садиком и магазинами. Даже свой маленький дачный посёлок в наличии имеется. На дворе разгар лета, солнечный ясный день, запах хвои и полевых цветов. Всё идёт как обычно: регистрация со своей неизменной очередью, талоны с просроченным временем посещения, "вас тут не стояло", "кто последний на яйца глист?". Родной, такой знакомый, дух совковой поликлиники. Чем хорош сон - очередь из двух дюжин пациентов прошла незаметно. И вот, вы входите в кабинет врача, и видите, что врача нет! Вообще никого в этом кабинете нет, хотя только что слышали из-за двери чей-то возглас: "Следующий!". Но дело даже не в том, что нет врача. Сам кабинет выглядит так, как будто сюда не ступала нога человека минимум дюжину лет. Мутные оконные стёкла, всюду пыль, посеревший от времени докторский халат на вешалке. Именно так, наверное, выглядел кабинет в поликлинике города Припять до того, как туда добрались мародёры. Вы пятитесь обратно в коридор приёмного покоя, а там - тишина. Только что там была уйма народа, и вот - никого. И, судя по всему, никто не посещал это место уже много-много лет: пыль, грязь, облезшая краска на стенах. И ни-ко-го. Ни единой живой души. Вы, естественно, бежите оттуда со всех ног. Бежите через эту, ещё недавно - буквально пару часов назад - ухоженную территорию, таща за собою маму, которая поспевает за вами, настолько, насколько может. И вот, вы уже за пределами этого жуткого, непонятного НИИ. Возле лесополосы, отделяющей железную дорогу от этого странного, непонятного, места, высится новенькая типовая высотка в обрамлении типовых же двухэтажных дач. И всё выглядит настолько обыкновенно, что вы даже задумываетесь - а не привиделось ли вам то, что так напугало вас в местной "поликлинике"? Но - нет. Тут же, стоит присмотреться, и, прямо на ваших глазах, со всех домов, шурша, осыпается краска. И вот, перед вами всё то же запустение и разруха во всей своей постапокалиптической красе. И, пока вы озираетесь, пытаясь понять, что вообще происходит, появляются Они. Я понятия не имею, кто такие - Они, или что такое - Они. Они - это некие антропоморфные фигуры, от которых исходит практически невыносимое чувство угрозы. И вы не всматриваетесь в них, потому что страшно. Правда, один лишь взгляд на Них, вызывает безотчётный неконтролируемый страх. Вы идёте вперёд, они за вами. Вы останавливаетесь, они останавливаются. И они ничего не делают, просто стоят и смотрят на вас. А вы тем временем пытаетесь успеть на электричку, которая вот-вот подойдёт к местной платформе (расписание местных электричек вам известно). Уехать, уехать, уехать отсюда! Вот то единственное, о чём вы думаете. То, к чему вы стремитесь. Но кульминацией тут являются две вещи. Первое - да, электричка. Она подъезжает к платформе, когда вам остаётся до перрона ещё метров двадцать. И вы, сломя голову бежите, чтобы успеть на неё, и уехать из этого места как можно быстрее и дальше. А в голове тем временем бьётся мысль: "Вот, сейчас я сяду в вагон, и всё-всё станет просто игрой моего воображения. Я даже посмеюсь над своими страхами. Потом. Когда мы выйдем на вокзале. А пока просто нужно снизить темп, и просто быстро-быстро идти. Так бежать нельзя. Ты же с пожилым человеком. И это - твоя мама. Потом я сам буду смеяться над всем этим, а пока лучше не обращать внимания ни на что. Просто не обращать внимания". И вы успеваете на электричку. И готовы уже войти в вагон. Но тут весь состав - прямо на ваших глазах - превращается в какое-то жуткое сплетение колючих ветвей, принявшее форму поезда. Вы, вконец уже обалдевший, поворачиваетесь к маме... А мамы - нет! Нет! И вы внезапно осознаёте, что её на самом деле всё это время рядом с вами и не было. Мама сейчас сидит дома и как раз заваривает чай, ожидая вас в гости. И тут вас накрывает полнейшее чувство безысходности. Перед вами этот терновый поезд, в который, не то, что сесть, к нему прикоснуться-то страшно. Позади вас - давным-давно заброшенные руины какого-то адского академгородка. А неподалёку, за вашей спиной, стоят те, кто шёл за вами всю дорогу от самого здания этого грешного НИИ. Стоят, и смотрят. Просто смотрят. И от этих взглядов мурашки бегут у вас по спине. Даже сейчас, когда я вспоминаю всё это, чтобы записать, - бегут. Дальше смотреть этот сон я не стал, всему есть предел. Тем более что это был как раз тот случай, когда такая обычная штука, как сон, воспринимается очень и очень по-настоящему и всерьёз. Правы всё же классики жанра: ничто так не пугает, как неведомое, неизвестное и выходящее за пределы понимания. Куда уж там ядерным мутантам, зомби и прочим забавным и нелепым атрибутам жанра "хоррор". И я ничуть не удивлюсь, если выяснится, что большинство странных, мрачных и жутковатых сюжетов являлись Хичкоку, Бёртону, дель Торо и Шьямалану именно во сне. А этот сон, таки, Кингу перешлите, пожалуйста. У него из этого получится замечательный сюжет, я уверен. |
| Saturday, December 14th, 2013 | |
| 2:20 am | Бутылочка Нашёл как-то раз человек бутылочку. Хотя нет, так сказку начинать не годится. Сказка должна начинаться с "жил да был". Ладно, пусть будет по правилам. Жил да был один человек. И был он не то чтобы бомжем, но уже очень близко. То есть своя квартира у него ещё имелась - тогда квартиры ещё просто так раздавали, даже в Москве. Достаточно было несколько лет поработать на каком-нибудь Предприятии, вроде АЗЛК или МНПЗ, и - иди, получай новенькую однушку в каком-нибудь Марьино, Нагатино, или Капотне. Такая вот квартира и была у этого человека. Только он в ней уже практически и не жил, так - ночевал изредка, если до порога доползти умудрялся. А так всё больше на лавочке, или под кустиком. Когда холодно - в подъезде каком-нибудь ночевал: тогда ещё не во всех домах кодовые замки с вахтёршами стояли. С работы его давным-давно конечно выгнали, а может просто объявили себя Банкротами - тогда так модно было. И вот, как-то раз рано поутру, рылся он в ближайшей помойке как обычно. На тему бутылок всяких полезных насобирать, чтобы потом в Приём Стеклотары их сдать и на полуденную чекушку наскрести. Тут ему эта бутылочка под руку и подвернулась. Сама на вид - как от пива Афанасий, гранёная такая, только стекло не зелёное, а синее. А на этикетке вместо бородатого Садко - мужик какой-то в шлеме. Без бороды, зато с рогами кривыми на лбу. И надпись буквами затейливыми: "Выпей и загадай". Потряс человек бутылку, видит - плещется что-то внутри. Глотка на три хватит. Отвинтил он пробку, понюхал - вроде спиртом пахнет, и чем-то ещё, типа освежителя Хвойный. Ну да ему после двух пшиков дихлофоса на кружку разливного пива уже любой освежитель нипочём был. Глотнул человек, поморщился, отдышался. Ничего вроде так пошло, даже обратно вроде не особо просится. Но водке, конечно, не чета. - Эх, сейчас бы водочки грамм триста, да с огурчиком малосольным! - вздохнул человек. Видать не забыл окончательно ещё те времена, когда сиживал он за столом на прибранной своей кухне. На столе - скатерть клеёнчатая в синюю клетку. Напротив картошечка варёная с сосисками паром исходит, и банка трёхлитровая с огурчиками домашними. А сам он важный такой, солидный, выпивает и закусывает неторопливо после трудового дня. Не так, как сейчас - по детским площадкам, да за гаражами. И так отчего-то нестерпимо потянуло его домой - недели две, считай, там не был, если не больше. Вдруг слышит - звякнуло что-то за спиной. Обернулся человек и видит: стоит на асфальте возле мусорного контейнера графинчик запотевший, а рядом белое блюдечко с голубой каёмочкой. А на блюдечке - огурчик. Даже отсюда видно - малосольный. Подивился человек: и как это он сразу их не увидел? С похмелья наверное мимо прошёл. Подобрал он графин, пробку гранёную вынул, понюхал: водка. - Вот ведь новые русские зажрались! - проворчал он. - Такое добро - да на помойку. Но после того как однажды на его глазах один такой в джип свой водку Абсолют вместо стеклоочистителя наливал, ничему уже ну удивлялся. Выпил он водку, съел огурчик и в ближайшие кусты спать пошёл: разомлел. Проснулся человек ближе к ночи от холода. Хоть и лето на дворе, а на земле спать зябко. Хорошо ещё, что бутылочка эта синяя в кармане недопитая лежала. Глотнул он из неё, согрелся немного, и вышел на проспект. А на проспекте фонари горят, машины снуют туда-сюда, прохожие спешат по каким-то прохожим своим делам. И женщины - с ногами стройными и со всем остальным по природе им причитающимся. Присел человек на лавочке, папироску мятую закурил и призадумался. - Эх, - сказал он сам себе. - Похмелиться, да бабу бы. Сказал, и засмеялся - смешно вышло: ба-бу-бы. Потом пригорюнился. Жену вспомнил. Как сидит он на прибранной своей кухне. На столе - скатерть клеёнчатая в синюю клетку. Перед ним тарелка с цветочками, и подливает ему жена в эту тарелку борща огненного. А борщ - это не килька в томате, и не пельмени из картонной коробки слипшиеся, тарелка на троих в грязной промозглой рюмочной. И опять потянуло человека домой. Прийти, да спать лечь. Завтра вроде выходной. К жене своей бывшей зайти, она тут неподалёку как раз квартиру снимает. По хозяйству может помочь чем. Она баба отходчивая - поругает, да простит. Тут его сзади по плечу похлопал кто-то. Обернулся человек, видит - девица-красавица в красной кофте, синих рейтузах и шлёпанцах на босу ногу. Волосы пегие, один глаз мутный, другого за фингалом не разглядеть. И родинка на верхней губе. В правой руке сигарета с фильтром в помаде, хотя никакой помады на лице у девицы нет. Она и без всякой помады хороша, дальше некуда. А в левой руке двухлитровая бутыль Охоты крепкой. - Мущщина, - говорит. - Дайте даме прикурить! Так, слово за слово, пошли они к ней домой. Там она его пивом напоила, дошираком каким-то накормила, да спать рядом с собой положила. С последним правда конфуз вышел - жизнь в полевых условиях - она не очень-то жизни личной способствует, но девица даже не обиделась. Хлопнула чего-то из брынцаловских закромов и захрапела. Золото, а не баба. И стали они жить-поживать, да добра наживать. Он встанет с утра и, как обычно, - на помойку. Потом по урнам на остановках пройдётся. А баба - та по подъездам. У мусоропроводов на этажах много всяких бутылок стоит, тут главное раньше уборщицы успеть. Заодно и окурков на лестничной клетке насобирает, чтобы на сигареты меньше тратиться. Потом он в магазине бутылки сдаст, купят они на них поллитру, выпьют и спят до обеда. Потом до вечера расходятся. Он - на рынок местный к приятелям своим, которые грузчиками там иногда подрабатывают. Она - по своим женским делам, которые нам, мужчинам, неведомы. И прожили они так душа в душу аж до самой до зимы. Зимой оно конечно сложнее стало - холодно на улице, чай не май месяц. В рейтузах да трениках не больно-то за бутылочками побегаешь. Решил тогда человек домой к себе заглянуть. Вдруг пальтишко или телогрейка с Предприятия где, да завалялась. Хотя вроде пропил уже всё, но мало ли... Пришёл он домой, тараканов разогнал, зашёл на кухню, глядь - бутылочка. Та самая, синенькая. И на донышке аккурат на один глоток осталось. Человек уж и думать про неё забыл, как обрёл своё немудрёное человеческое счастье. Вспомнил, правда, как-то раз, когда с утра похмелиться нечем было, поискал вокруг себя - нет нигде. Ну и забыл про неё. А она - вот где. Стоит себе на столе, будто дожидается. И вспомнил тут человек, как глотнул из неё в первый раз, пожелал водки с закусью - и получил. И как второй раз глотнул, и тоже всё сбылось. - Эге, - сказал он сам себе. - Видать это не простая бутылочка, а такая, которые желания исполнять умеет. И как раз в ней на одно желание осталось. Два других я извёл, прямо скажем, попусту. Хотя баба у меня и хорошая, за день посуды вдвое больше меня собирает, но, кажись, я всё ж продешевил. Надо теперь крепко подумать, прежде чем пить из бутылочки этой. Задумался человек, заходил по кухне. Чего ж ему такого пожелать? Тёплое пальто себе, да бабе своей? Мелко как-то. Президентом всея Руси? Хлопотно. Водки вагон, да закуси грузовик? Опять не то. Желание-то последнее, тут с умом подходить нужно. Походил он так, походил. И говорит: - Счастья хочу. Счастья, мира и покоя. Чтобы - ни забот, ни хлопот, а одно только сплошное удовольствие. И немедленно выпил. Постоял так немного, прислушался к себе. Ничего вроде не изменилось: ни тебе счастья, ни тебе удовольствия. Плюнул он тогда с досады, сам себя дураком обозвал, зашвырнул бутылочку в угол, и ушёл из дома. Даже дверь позабыл запереть. Тут история про жил-да-был одного человека заканчивается. И начинается совсем другая история про совсем другого. Тот человек был молод, волосат и музыкант. Ну, точнее, думал, что он музыкант, поскольку играл в рок-группе на электрогитаре, что, естественно, автоматически делало его музыкантом. Даже если на их концерты собирается по 20-30 человек всего - это же не главное, правда? Главное - Настоящий Рокынрол. Человек приехал домой с Репетиции, вышел из троллейбуса, подошёл к подъезду и увидел другого человека, спящего на лавочке. - Замёрзнешь ведь, придурок, - сказал человек-музыкант. - Чай не май месяц, декабрь на дворе. Взял человека-с-лавочки за воротник и отволок его в подъезд. Человек-с-лавочки вяло шевелил ногами, пытался ухватить музыканта за руки и что-то бормотал про счастье и покой. - Проспись, дурачина, - сказал человек-музыкант, роняя человека-с-лавочки у батареи под лестничным пролётом, а сам домой спать пошёл. Рано утром человек-музыкант запер дверь своей квартиры и, бодро пропрыгав десять лестничных пролётов вниз, переступая через дохлых крыс (СЭС, видимо вняв жалобам жильцов, решилась всё же разложить вокруг кулёчки с привлекательной для грызунов отравой) и кучки мусора (уборщица, сетуя на маленькую зарплату, уволилась, а новой пока так и не нашли), вышел на улицу. Человек-с-лавочки лежал навзничь шагах в пяти от подъезда. Ночью видимо была оттепель, а к утру опять подморозило, так что казалось, что человек на асфальте сияет и светится в холодном свете приподъездного фонаря. "Надо бы милицию вызвать", - подумал человек-музыкант. Но потом посмотрел на часы, понял, что и так уже опаздывает на работу, и поспешил к остановке. "И без меня разберутся", - думал он, ускоряя шаг. - "Спасти можно только тех, кого можно спасти. Кто это там сказал? А, неважно". И не обратил он внимания, что рядом с левой рукой человека-с-лавочки стояла бутылочка. На вид - как от пива Афанасий, гранёная такая, только стекло не зелёное, а синее. На этикетке - мужик в шлеме с кривыми рогами улыбается ехидно и весело. И недопитого в ней осталось ровно на три глотка. Ну, не заметил, и ладно. Оно, пожалуй, и к лучшему. |
| Friday, November 29th, 2013 | |
| 4:51 am | Новая Русская Сказка Жили были старик со старухой у самого синего моря. И была у них Мышка-норушка. И курочка Ряба тоже была, что за двор, да без курей? Раз снесла курочка яичко, да не простое, о здоровенное. Дед бил, не разбил, бабка била, не разбила, Мышка бежала, хвостиком махнула, яичко упало и разбилось. И вылезла из него огромная Годзилла. Деда съела, бабку съела, курочку Рябу сослепу, дура такая, раздавила. Одна Мышка успела в норку юркнуть. А как ушла Годзилла, собрала Мышка пожитки и пошла до городу Парижу, штат Техас. А потом и в Нью-Йорк перебралась, в отдельный кондоминиум. Там уже давно свои жили, - Комар с Мухой вскоре после свадьбы в этот бывший Нью-Амстердам эмигрировали, - со старым перепутали. Да так там и осели. Начинала Мышка простой официанткой в Бургер Кинге, но вскоре, благодаря личным качествам, в службу иммиграции перебралась. И много наших к себе в кондоминиум перетащила. А Годзилла тем временем к синему морю пошла. Идёт, а навстречу ей Кинг-Конг. - Годзила-Годзила,- говорит. - Я тебя съем! И давай они биться-сражаться. От утренней зари до заката бились, Кинг-Конг Годзиллу по колени в землю вогнал, но одолела его Годзилла. Съела она Кинг-Конга, сильнее стала. И дальше к морю синему пошла. Тут навстречу ей Мотра-бабочка. - Годзила-Годзила! Я тебя съем! Стала Годзилла с Мотрой биться-сражаться. Три дня и три ночи бились, Мотра Годзиллу по пояс в сырую землю вогнала. Но изловчилась Годзилла, победила Мотру-бабочку и съела её. Ещё сильнее стала, а сама дальше пошла. Тут навстречу ей Гедора вонючая. - Ого-го! - кричит. - Годзилла, я тебя съем! И на биотопливо переработаю. Пришлось и с ней Годзилле сражаться. Долго бились они. Уж и лето кончилось, осень пролетела, зима близится, - никто одолеть не может. По грудь Гедора Годзиллу в землю втоптала. Но и тут Годзилла не сплошала - одолела Гедору. Но есть не стала, побрезговала. Дошла она до моря синего, и на Нью-Йорк зашагала. Долго ли, коротко, пришла Годзилла к Нью Йорку. Пришла, и в Статую Свободы постучала: - Кто-кто там в Нью-Йорке живёт? Кто-кто в невысоком живёт? И давай всё вокруг крушить и ломать, потому что дура. Добралась и до кондоминиума, где Мышка с кучей эмигрантов жила. Только сесть на него собралась, как подходит к ней учёный еврей в очочках: - Таки здрасьте, заждались! А что, Годзилла, не желаете ли Вы таки рыбы-фиш? Отличная, свеженькая рыбка, чтоб я так жил! Подумала Годзилла, бросила кондоминиум ломать и пошла за евреем. Съела всю рыбу и ушла, потому что наконец наелась. И стали все жить-поживать и добра наживать. Кроме Годзиллы, которую на обратном пути Василий Иванович Чапаев с аэроплана шашкой зарубил. Тут и сказке конец, а Чапаев - молодец. |
| Thursday, November 21st, 2013 | |
| 12:53 am | Жизнь за стеной Проснулся утром от пронзительного, яростного запаха борща. Открыл входную дверь, принюхался - пахнет от соседей. Из чего они этот борщ варили - не знаю. Но ощущение такое, будто я нахожусь прямо в эпицентре супового котла: борщ впереди, борщ слева, борщ справа, и отступать уже некуда - позади тоже борщ. Остаётся только посолиться, поперчиться, прикрыться лавровым листиком и нырнуть поглубже, чтобы поварёшкой по кумполу не треснули. В общем, борщ соседям определённо удался. На радостях они отметили это выдающееся кулинарное достижение своим любимым способом: немного, как обычно, подолбили перфоратором. Чтобы, если я от запаха не проснулся и не порадовался вместе с ними, то теперь уж - наверняка. Потом к соседям пришли гости, и их до самого позднего вечера не было слышно. Теперь вот у них в квартире что-то падает. Судя по звукам - тяжёлое и каменное. Потом они немного со скрежетом волокут его по полу и снова роняют. Бум! Кажется, я догадался, что именно они долбили целых пять лет каждую неделю. Они все эти годы делали каменный еженедельник. Притащили себе с карьера гранитный валун (у нас их там много), и перфоратором даты отмечают. Неделя прошла, - др-р-р! - вот и ещё одна чёрточка, отмечающая веху бытия. А теперь, наверное, они хотят этот календарь гостям подарить, а те, понятное дело, отказываются. Вот и тягают его туда-сюда: Бум! Грыгл-л-л. Бум! Одна моя знакомая, которая, когда в настроении, всё про всё на свете знает, сказала мне потом, что наверняка соседи эти - специальная такая секта, которая взялась календарь майя продолжать, чтобы никакого конца света у нас никогда больше не настало. Ну, коли так, можно и потерпеть: хорошим же делом люди заняты, нужным и правильным. А поспать я и на кухне могу. Там у меня звукоизоляция. |
| Friday, November 1st, 2013 | |
| 12:39 am | Страшная сказка. Ночь опустилась на старое заброшенное кладбище. Тусклая полная луна, кутающаяся в тучи, словно в рваную ветошь, время от времени уныло выглядывает в прорехи, чтобы в очередной раз убедиться: ничего нового там, внизу, нет. Всё то же самое, как и много лет назад: кресты, обелиски, покосившиеся ограды, свалка из алюминиевых венков и засохших цветов, и древние ивы склонились печально. И - тишина. Но - чу! Кто это воет там, в гуще кустов сирени? Воет так безнадёжно и жалостно, что засыхают и осыпаются наземь последние, не тронутые увяданием листья. Что за неприкаянная душа страдает в этом скорбном и печальном месте? Это пожилой упырь мучается с похмелья. Давным-давно, когда неподалёку ещё жило множество людей, вурдалак пил только хорошую, качественную кровь. Кровь писателей, поэтов, художников. Они дрянь всякую не лакают, в худшем случае - Розовое Крепкое. Музыканты и студенты тоже ничего, хотя их любимое креплёное пиво очень портит вкус и настроение. А теперь все поразъехались кто куда, остались только суровые пожилые механизаторы. Они пьют свекольный самогон и иногда, по праздникам, палёную водку из соседнего райцентра, которая хоть и получше самогона, но совсем ненамного. Плохо упырю, плохо. А тут ещё скелеты из соседних могил повыкопались и сели играть в "очко" на щелбаны. Треск стоит на всё кладбище, а голова и без того раскалывается. Проклиная всё на свете, упырь вылезает из кустов и бредёт в посёлок. Сегодня понедельник, а значит местный участковый Карпов пил весь день гороховую брагу. Он её всегда по понедельникам пьёт – это у него такой разгрузочный день. Брага конечно не Фетяска, или, скажем, Улыбка, но по сравнению с самогоном - очень даже ничего. Практически нектар. Никем не видимый и не слышимый – поздно, все спят уже – вурдалак подкрадывается к дому участкового и тихо скребётся в окно. - Митрич, ты что ли? – доносится из дома сиплый сонный голос. – Штраф свой, наконец, принёс? Заходи, в сенцах поставь. Мне с утра похмелиться надо. Приглашение получено, и можно теперь войти. Зловещей безмолвной тенью упырь проскальзывает в дом и застывает у изголовья кровати. Карпов вновь уснул, и громогласный храп его разносится по всей комнате. Сивые усы разметались по одутловатым щекам, и блестит на шее толстая золотая цепь. Морщась от запаха перегара, вурдалак наклоняется над участковым , и два длинных острых клыка его вонзаются в толстую шею. На горизонте появилась узкая светлая полоса. Над пожарным прудом за околицей заструился призрачными змейками туман. Близится утро. Шаткой, но бодрой походкой возвращается упырь в родные пенаты. Ночь прошла не зря, а грядущее похмелье, судя по всему, будет лёгким и даже в чём-то возвышенным. Издалека доносится хриплый крик первого петуха, и довольный вурдалак ложится в свою уютную могилку. Он спит и улыбается во сне. Ему снится, что он граф Дракула, и женщины, вспоенные изысканными французскими винами, с томной улыбкой подставляют ему лебяжьи шеи. |
| Tuesday, October 29th, 2013 | |
| 12:19 am | Специальные люди. Есть такие специальные люди, которые знают всё на этом свете. Подойдёшь, бывает, к такому, чтобы узнать, например, - сколько будет если умножить 64 на 125. И не спрашивайте, зачем кому-то вдруг понадобилось такие числа перемножать. И почему калькулятора нет - тоже не надо спрашивать. Такие люди, - они вот не спрашивают. Ты ещё толком и вопрос задать не успел, а у них уже ответ готов: - Восемь, - говорят, - тыщ будет. Придёшь домой, проверишь, - точно. Им известно как правильно водить машину, целоваться взасос и готовить кускус. Есть ли жизнь на Марсе, почём следует покупать дроблёный горох, почему у Ван Гога нет уха, а у Венеры Милосской - рук, - ответят в любой момент, хоть посреди бела дня разбуди. Ещё они знают совершенно точные ответы на вопросы: "Что такое хорошо?", "Кто виноват?", "Что делать?" и "Доколе?". Даже на такие вопросы, которые ты сам себе ночью под одеялом задавать боишься, - тоже знают. Такие вот они умные. Многие им из-за этого завидуют и, как увидят, - сразу пинками прочь гонят. - Тоже мне, умник нашёлся, - говорят. А всё потому, что эти специальные люди, даже когда их не спрашивают (а их обычно не спрашивают), норовят всем рассказать - как оно всё в мире по-настоящему устроено. А им в ответ: - А чем докажешь? - Но так же и есть всё на самом деле! - удивляются специальные люди. - А с чего ты это взял? А они и сами не знают - с чего. Знают, что так правильно, и всё тут. И лупят их в интернетах банхаммером по голове, потому что надоели всем уже. И уходят они грустные прочь. И ложатся под утро в холодные и неуютные свои постели. И до самого рассвета считают свеженародившиеся галактики, про которые им тоже известно всё, пока наконец не заснут. А они же на самом деле не виноваты в том, что не могут смолчать, когда видят, что кто-то неправильно говорит что-то, или делает. Такими уж их создали. Говорят, вывели такую породу специальных людей в секретных подвалах КГБ где-то на закате перестройки. Вывести-то вывели, а зачем - так и не выяснилось. То ли советников президенту сделать хотели, чтобы всё вокруг наконец обустроить, то ли сверхчеловеков для секретной миссии... Тут как раз и Советский Союз кончился - не до них стало. Так про них и позабыли. И разбрелись они в разные стороны. Где кому понравилось - там он и осел. И теперь каждый выполняет своё Предназначение так, как его учили. Есть у них легенда, что, если хорошо исполнять своё Предназначение, однажды явятся к ним ко всем ночью во сне Три Николая: Никола Тесла, Никколо Паганини и Николай Валуев. И заберут их с собой в Жизнь Лучшую, куда нам с вами хода нету. Но такого, чтобы все они одновременно спать улеглись, пока что не бывало. |
| Saturday, October 26th, 2013 | |
| 1:11 am | Шляпа. Жил-был один человек. И всё у него в жизни было - дом-полная чаша, аппаратура всякая заграничная и оргтехника, и даже пианино. Одного у него только не было - Шляпы. У артиста Боярского вот - есть Шляпа. У всех друзей его - есть Шляпа. Только он как дурак. Пошёл тогда человек в специальный шляпный магазин. А продавщица посмотрела на него с прищуром и говорит: - А зачем вам Шляпа, мужчина? Купите себе лучше кепку. Будете как режиссёр Бондарчук - вам пойдёт. Человек начал было объяснять продавщице, что не нужно ему как режиссёр, а нужна именно Шляпа. Та в ответ рассердилась и говорит: - Нет у нас никаких таких Шляп. Не было и не будет никогда. А Вы, мужчина, идете себе, а то я сейчас Охрану позову. Пришлось уйти. Вернулся человек к себе домой. Ходит по квартире и думает: "Всё-то у меня в доме есть. Должна и Шляпа где-нибудь отыскаться". Порылся он в шкафах своих и кладовых - и точно, есть. Большая, чёрная, и с пуговицей оловянной на тулье. Обрадовался он тогда и давай её примерять. И так старался, и эдак, кряхтел, сопел - не получается. Не лезет на голову Шляпа - мала. Поднатужился он тогда: кое-как, да натянул. Пошёл человек к зеркалу. Смотрит на себя, любуется - красота. Даже как-то значительнее себя почувствовал. Вот если поля ещё тут немного подогнуть, а тут тулью поправить... Потянулся он к тулье рукой, и задел случайно большим пальцем за оловянную пуговицу. Бац! И не стало человека. Весь как есть исчез - со штанами, рубашкой и тапочками. Одна только Шляпа на полу валяется, и запах озона и креозота по всей квартире. Что с ним приключилось - распался ли он на атомы, или в какое-то другое измерение провалился - неизвестно. Только никто больше человека этого не видел и не слышал. А надо было продавщицу послушать - купил бы себе кепку и не выпендривался. Продавщицы - они всегда лучше знают, чего покупателю надо. |
| Friday, October 25th, 2013 | |
| 2:36 am | ГМО Вчера мне по секрету сообщили, что разнообразные глянцевые журналы печатаются в основном на бумаге, изготовленной из генетически модифицированной картошки. Ну, примерно так я себе это и представлял. |
| 12:14 am | Cиняя изолента. Нет ничего более вечного, чем то, что обмотано синей изолентой. (народная мудрость). У бедных кошек всего-навсего девять жизней. У человеков их гораздо больше. Практически анлим. Сломалась одна: сама по себе, или кто-то посодействовал, - печально, но не фатально. Поплачем мы над ней, горемычной, деньков несколько, поскорбим над кучкой обломков. А потом сядем на корточки, и начнём потихоньку собирать, склеивать. Где-то "супермоментом", где-то синей изолентой, где-то клеем БФ-6, который наиболее полезен, кстати, для живых организмов. Неделя-другая, и вот у нас в руках очередная жизнь. Подрихтуешь её напильником, отшлифуешь пастой ГОИ, - вообще почти как новая. И обязательно останется несколько лишних деталей. Они всегда остаются. Смотришь на них, и недоумеваешь: зачем они были, к чему? Без них всё как-то даже лучше работает. Теперь можно будет поставить новенькую жизнь на полочку и наслаждаться ею. До следующей поломки. А потом, если что, - согласно инструкции: "супермомент", БФ-6, напильник и синяя изолента. |
| Thursday, October 24th, 2013 | |
| 12:10 am | Слова Есть слова как слова. "Мама", там, "папа", "огурец", "скамейка". Обычные слова, которые можно хоть сто раз на дню писать. И ничего, ничегошеньки вам за это не будет. Можно даже такие слова, как "инновационный" или "нанотехнология". Тоже ничего. Хоть целый день сиди и пиши гигабайтами. Никто и слова не скажет. А есть слова, которые никогда и ни за что писать нельзя. Например: "бугага". Или "ахахахаха". Или, скажем, "лю". Много их: "аффтар", "йаду", "котэ", и прочие подобные. То есть не то, чтобы совсем нельзя, но в очень ограниченном количестве. Сколько - никто не знает. Известно только одно: ко всякому, кто превысит пожизненный лимит этих самых слов, рано или поздно придут Люди-в-Чорном, чтобы вручить билет в один конец. На Новую Землю. На специальный самолёт, который летит туда послезавтра. Не взять нельзя, - придушат на месте. И убежать нельзя: в день и час отлёта разыщут, хоть в собачьей будке на даче у соседа. А потом сотворят ТАКОЕ, какое никаким хэлрейзерам и хостесам не снилось. И никакие мал-мала-меньше и больная бабушка в Таганроге их не разжалобят. Говорят, есть только один способ спастись. Взять билет, и тут же у них на глазах съесть букварь 1962 года издания вместе с обложкой. Без кетчупа и не запивая. Потом извиниться персонально перед каждым и пообещать, что больше не будешь. Тогда Люди-в-Чорном пожмут вам руку, заберут билет на Новую Землю, посадят в другой самолёт и отвезут туда, где никогда не было и никогда уже больше не будет никакого интернета. Но жить там, в отличии от Новой Земли, вполне можно. Почти всегда раз в неделю автолавка приезжает. С конфетами-подушечками, развесным маргарином и перловой кашей в банках. На сборы дадут целых три часа. Даже чаем, или, кому надо, водкой на дорожку напоят. Они же не звери, просто работа такая. |
| Wednesday, October 23rd, 2013 | |
| 10:54 pm | СССР При СССР всё было очень хорошо. Просто замечательно. И трава была крепче, и вино зеленей. И "девы младые" смотрели томно, особенно если ты с гитарой, особенно если с электрогитарой. И ничего нигде не скрипело, когда встаёшь и не хрустело, когда потягиваешься. И при Лужкове было хорошо. Ночью палатки торговали всякими интересными напитками, без которых близкое знакомство с юной дамой немного уже не то. И музыка была бодрее-веселее, и жизнь бодрее-веселее, и мы бодрее-веселее. И ничего не пощёлкивало, и нигде не потрескивало. А теперь - да, совсем не то и не так. Вот обратно бы всё вернуть! Тогда у нас тут же заколосятся плеши, весь песок втянется обратно, а мы выйдем на одну большую сцену и так вдарим по струнам, что все тут же поймут: что такое Настоящий Рокынрол. И юные девы закидают нас чепчиками и лифчиками. Но этому, увы, не бывать. Потому что нет больше ни Лужкова, ни СССР. |
| 1:41 am | По волнам нашей памяти. У некоторых людей получается извиняться так, что лучше бы они в рожу плюнули, чем извинились. Очень полезное умение, как я считаю. Я бы тоже хотел так научиться, но - увы. Такое не каждому дано. Это как с Силой у Джедаев. Есть в тебе Сила - и световой меч полыхнёт в твоей руке яростным синим, или зловещим красным лучом. Ну а если нет - так, бесполезная железяка. Даже во Вторцветмет не сдать - ни меди там, ни латуни. Только на помойку выбросить и остаётся. |